Lo mejor de la vida es que te provoca sensaciones.

Cierras los ojos por la calle y cruza a tu lado el aroma que llevaba aquel maravilloso sevillano - hoy mi marido- un día por la noche cuando tonteando en un banco al lado de la Catedral, surgío el primer beso.

Cruzas la esquina y huele a la colonia que impregnaba el cuerpo de mi hermana en tantas y tantas noches sin dormir hablando y riendo y viendo películas frikis hasta las tantas.

Pero sigues caminando y suena una canción, esa que sonó aquel día que parecía que la discoteca se caía de gente pero yo sólo veía sus ojos y oía sus besos.

Y comiendo un bollito en tu camino recuerdas las pocas veces que mamá te lo llevó después del colegio para que merendara, cogida de su mano camino a casa.

Esas sensaciones son las que perduran, las que convencen, las que te hacen vivir más y mejor.

La primera sensación que he tenido cuando he puesto el cursor para escribir la primera palabra ha sido un enorme escalofrío y una carne de gallina que ha comenzado por mis brazos, para auparse impúdica hasta mi espalda... y creo que esa es la mejor crítica que se puede hacer de esta obra de arte.

Carne de gallina provocada por un amor de verdad, con arrugas que antaño fueron la más bonita y tersa de las pieles; con problemas de memoria cuando antes sabían hasta el más mínimo detalle de su andadura juntos; con caricias temblorosas pero igual de firmes que cuando se acariciaron por primera vez.

Con escalofríos ante los problemas generacionales y su resolución; porque la vida es sólo eso:vida, y no siempre la vemos delante de nuestros ojos, cruda y sencillamente maravillosa como nos muestra la película.

Yo creo que he visto esta película mil millones de veces y cada una he agotado varios paquetes de pañuelitos de papel con lágrimas y más lágrimas; y me he despertado con los ojos, a la mañana siguiente hinchados de la llorera, recordando los colimbos. Y creo que es por su belleza, porque miro a mi abuela alebrestada y serena y deseo con todas mis fuerzas que hubiera tenido la oportunidad de envejecer junto a su "Norman" y que juntos hubieran recordado el camino para coger las mejores fresas para un pastel; porque veo a mis padres y reconozco a los protagonistas con veinte años menos pero el mismo brillo en los ojos; porque me veo a mi misma y sé que llegaré a decir a mi marido, cuando nadie nos entienda salvo nosotros mismos, que es el hombre más encantador de la tierra, pero que soy yo la única que lo sabe.

Abro y cierro la crítica con la misma sensación: ójala que nunca me abandone ni el cosquilleo ni la carne de gallina.

Bob Dhalin: Me han sobrados unos céntimos, espera que lo meto en las tragaperras a ver si hay suerte, si quieres vamos a pachas.

Colega de Bob Dhalin: Bob, a que no hay narices de hacer una película con ese presupuesto?

Bob Dhalin: Qué te va?

Colega de Bob Dhalin: un café, tío.

(Nota mental: Nunca subestimeis el poder de apostarse un café para un buen americano.)

Dicho y hecho el aguerrido Bob salío de ese tugurio maloliente donde los codos se te quedaban pegados a la barra al tomar café y cogió su cámara (perdonad que interrumpa la historia, sólo es para deciros que la cámara era una de esas que salen en las pelis antiguas, que se mete el tío en el pañito y pide sonrisas al personal) y se fue manos a la obra.

Las manos, no se la verdad dónde se las había poder metido, pero la obra... la obra es más grande que el Día del Corpus.

No puedes evitarlo, te partes de risa, con esos planos que pretenden aterrorizar sobre una salvaje masacre en un armario y los planos que las siguen, dos segundos después. Ojos desorbitados, guantes de goma, gruñidos de cerdos apareándose.

El "corta" y "pega" en ésta película lo hizo un niño de seis meses con un cuter, como iniciación a la profesión de su padre, de modo que hay escenas, que sin aparente conexión, cambian en décimas de segundo a otra estancia, con otra decoración, pero no importa. No importa nada, es una película de cerveza y patatas fritas, una película para ver con amigos en un día tonto de esos que te ríes hasta mirándote al espejo.

Si veis la película, hacédlo con los ojos del humor... el la única fórmula para no pensar en el suicidio.

Domingo de otoño, doce de la noche, un sofá, una tele y por fin a descansar del fin de semana,

- ¿qué ponen en la tele?
- puff nada, como siempre.
- Oye, ¿y ésta, qué tal será?
- hombre es Española, pero... si quieres la vemos

¿PERO POR QUÉ SIEMPRE PICO DIOS MIO? Siempre me pasa igual, acabo claudicando con el cine patrio y luego me llevo unos disgustos que no compensan.

Cuando acabé de ver la película, mi mente muy confusa ante (¿se puede decir aquí mierda?)la mierda que habíamos visto, tenía varias preguntas en el aire, la primera es: ¿de qué género es esta peli? Las opciones, claras:

- Ciencia Ficción: Varios "truquitos" de FX en una España Republicana en el año 2010, nos podrían llevar a pensar que estamos ante dicho género, pero si pretendieron eso, la verdad es que se cayeron con todo el equipo.

- Comedia: ni pizca de gracia, vamos, ni una sóla sonrisa

- Suspense: si, si... vamos un suspense que te atenazaba. Más acertado cambiar la última letra de suspense, por la "o", que sería más propio.

- Denuncia: Pues hombre... la belleza, la fealdad, el culto al cuerpo... que no hombre que no, que por ahí no paso, nada de cine de denuncia...

¿Entonces?

¿Entonces qué intenta la película? pues yo os lo diré. Mi "querido" Miguel Bardem, ha querido ser un Tim Burton español, mostrando de manera muy efectista los logros técnicos del primero, jugando con las sombras, con unos colores tremendamente chillones cuando aparecen, una música idéntica a las composiciones que aparecen en las películas del insigne americano... en fin una copia con trasfondo moral, tratamiento cómico, efectismo estereotipado y engendros mal llamados actores, que juntos dan vida a un producto lamentable, absurdo y asqueroso.

Una vez más: "La mujer más fea del mundo" ¿género?: Chungo

Lo sutil de la moraleja del título, no hace si no darnos una idea de la grandeza que se esconde en las pequeñas cosas.
Una bella fábula de responsabilidad, amor y confianza; compromiso que sólo los grandes son capaces de asumir.
Una potente interpretación de mano del siempre perfecto Malkovich, que en ésta ocasión, se ha buscado una más que acertada réplica con su compañero de batallas Gary Sinise.
Ahora, después de ver la película sólo nos queda responder a una pregunta ¿Quién es el ratón, y quién es el hombre?

No tenemos ni idea, no sabemos nada, no controlamos nada.

Te crees el centro del mundo con tus problemas, tu trabajo, el dinero, la familia, una casa pequeña … pero nada de eso importa.

Te das cuenta cuando el cuerpo que lleva siendo tu vida durante tantos años; cansado, agotado y digno se separa de ti con la misma delicadeza de una caricia en la cara; lenta pero profundamente.

El lunes sigues con tus mismos problemas que el viernes – fatídico viernes- pero no tienen la misma importancia, quizá son los mismos, pero tus ojos no los ven igual, tu mente no los trata de igual manera y tu corazón está demasiado ocupado como para pensar en chorradas.

No hay nada que te calme, tu cabeza se vuelve loca y tu cuerpo deja de responderte, pero dentro de todo ese cúmulo de anodinas sensaciones, estás en calma.

Da igual que sea “el hijo de la novia” o la nieta de la novia, lo que queda al final es que haya sido plena tu vida, que lo que te ha hecho feliz, una boda en el caso de la película, tu gente en el caso de mi historia, haya llenado tu vida. Sólo queríamos eso, Lalá, hacerte feliz.

Esa es la magia de la vida, eso es lo que da sentido a todo lo que haces.

No dejo de cantar “Pinocho”… no dejes de reir jamás… demuestra en el cielo qué clase de persona eres…

Te echo tanto de menos que no me deja de doler.