Los personajes de esta cinta no parecen conocer lo que es el amor, parecen afrontar sus relaciones sexuales (incluso con otras personas) absolutamente faltos de esperanza por obtener un placer que se nos antoja más espiritual que meramente carnal. Cuando la Hunger llega a casa y se encuentra con su marido, este le pregunta si esta vez ella se ha corrido (ambos han tenido sexo con otras personas en sus respectivos trabajos), y ella le dice que no, a lo que él contesta que quizá la próxima vez... Entendemos entonces que ambos viven en una continua búsqueda de la felicidad basada en el placer, quizá metaforizando la frenética monotonía de nuestro estilo de vida actual, en el que nada parece satisfacernos por completo. Tan sólo una experiencia nueva y arriesgada como la que se les presenta, que les exige ponerse al límite cada vez, salvando la delgada línea que les separa de la muerte para obtener así lo que buscan, parece llenarles de una forma distinta. Los accidentes de coche se nos antojan viscerales, con todos esos hierros humeantes y retorcidos impregnados de sudor y sangre, mezclándose dolorosamente con la carne y cobrando una textura orgánica bastante inquietante que basta como estampa visual para poder entender la atracción sexual que genera en esas mentes enfermas, alienadas quizá por una sociedad conformista que nunca aceptaría su comportamiento. Sin embargo, nuestros protagonistas jamás se plantean el porqué (si acaso vagamente) ni tan siquiera parecen extrañarse ante la existencia de este peligroso juego mortal, lo dan por hecho y lo aceptan, lo que podría interpretarse como la intención de Cronenberg de dejar en evidencia el grado de perversión al que ha llegado la humanidad, empujado por la monotonía y la gradual pérdida de los sentimientos ante tal bombardeo de salvajadas y actos atroces que vemos y sufrimos a diario. El film, por tanto, tiene varias e inquietantes lecturas, todas ellas relacionadas con la soledad del ser humano en su eterna búsqueda de algo que le merezca la pena experimentar en un mundo extasiado de sí mismo. Cronenberg insinúa creación y fertilidad en el accidente, permuta el concepto de desastre en algo cuanto menos productivo (y así nos lo hace ver continuamente diciendo que desde el accidente parece que hubiera más coches en las carreteras). Intenta así confundirnos y dejarnos sin aliento, casi hasta sin capacidad de análisis. Cronemberg puro: sugerente, morbosa, muy morbosa, orgánica y desoladora. Al final, cuando Koteas ya ha perdido la vida y Spader parece desear lo mismo para sí mismo y para su novia, vemos cómo ella queda sepultada y herida bajo su coche, y él se le acerca y le pregunta si esta vez lo ha conseguido. Ella, desolada y aturdida, le vuelve a decir que no; a lo que él, mientras la toma por detrás, le vuelve a contestar que quizá la próxima vez... quizá la próxima vez...

Cuando un abogado americano que estaba investigando la existencia de una cinta (más tarde averiguaremos que declaraba contra la ilegitimidad del gobierno británico) es asesinado por las autoridades británicas, el hecho de asegurar que este opuso resistencia a las órdenes de los militares no bastará en esta ocasión, y se procederá a abrir una investigación liderada por el incorruptible abogado interpretado por Brian Cox, ayudado a su vez por la mujer del americano (Frances McDormand en un papel bastante apartado de su imagen como musa de los Coen). A lo largo del metraje advertimos la forma de ser y de actuar del abogado encargado del caso, su valor y su ímpetu a la hora de investigar todo ese turbio asunto, y cuando por fin logra destapar los oscuros mecanismos gubernamentales que provocaron el asesinato del americano y su posterior encubrimiento, descubre la verdad más inquietante y desoladora de todo aquello: no puede seguir adelante, no puede dar a conocer el resultado de sus pesquisas (tendrá que conformarse con los que apretaron el gatillo, no con las cabezas pensantes, que van desde altos puestos militares hasta el propio gabinete de la Tatcher) porque pone en juego su reputación, su seguridad y la de su familia. La mujer de la víctima intentará llegar más lejos, pero sin la ayuda del abogado se encuentra sola, sin opciones, con la impotencia y la rabia de quien lo ha perdido todo menos la dignidad, que es bien distinto a aquel que no ha perdido nada y pretende seguir así aunque para ello tenga que acabar vendiendo su honor y su moral como defensor de la democracia. Por todo esto, Loach nos hace preguntarnos qué sistema político es realmente la democracia en la que vivimos, hasta dónde llegaría uno defendiendo sus valores e ideales poniendo su vida en juego, dónde acaba el deber profesional y dónde empiezan nuestras obligaciones morales como personas de honor y defensores de la paz y la justicia. Y a todo esto, una frase final inolvidable pronunciada por McDormand y respondida por Cox con un gesto de desorientación, duda, confusión... pero también muestra de la irrevocabilidad de la decisión tomada: ''los malos aniquilan la democracia mientras los hombres buenos como usted no tienen el valor suficiente para hacerlos frente... así empieza el fascismo''.

El primer asesinato es tremendamente perturbador: aquel joven apuesto está completamente enamorado de la chica rubia, y se toma su silencio como un problema amoroso, pero nosotros sabemos que esa chica que permanece callada no está pensando precisamente en amor, reconciliación ni beso. Está conteniendo el vómito, está preparándose para matar a ese horrible ser que le repugna. Así se crea el suspense, haciendo que el espectador sepa algo que el personaje en pantalla desconoce por completo, haciéndonos intuír y esperar... pero no olvidemos que se trata de terror. Una pura y desagradable pesadilla subjetiva lograda magistralmente a golpe de lentos movimientos de cámara y extraños ángulos de visualización subjetiva. Podríamos decir que la historia es simple, y que como estudio psicológico es demasiado obvia, pero funciona a las mil maravillas como cinta de terror inteligente, como plasmación cinematográfica de lo que pudiera ser una pesadilla. Posee elementos tan geniales como el siniestro conejo sin guisar, que bien pudiera representar aquello que quedó sin hacerse por completo, sin cocinarse por culpa del novio de su hermana, y por tanto algo que se va a pudrir por culpa del hombre o por la ausencia de la mano de la mujer; la escena en la que ella vomita tras oler la camiseta interior de hombre que estaba tirada en el cuarto de baño; el paso inquieto de la joven por la zona donde están los obreros; la sensación de claustrofobia en su habitación mientras su hermana gime de placer en la de al lado; las continuas miradas al convento de monjas de debajo... además de oportunos y medidos sustos que no hacen más que ir aumentando la tensión hasta el éxtasis final. Y ese final, con el novio de su hermana llevándola en brazos y mirándola detenidamente con una lascivia que casi pudiera pasar desapercibida para el espectador poco atento... pues los hombres seguirán viéndola como un objeto sexual muy apetecible, y ella... bueno, ella, ya saben. Basta con observar su mirada de niña en la foto de familia con la que cierra Polanski.