Hay pocas cosas casuales en Hanyo, basta con fijarse en la envidia con la que contempla la doncella (fantástica Eun-Shim Lee) las lecciones de piano, sí, el piano, el instrumento burgués por definición, según va avanzando la película contemplamos que no sólo el intérprete es el objeto de deseo por parte de la levantisca criada sino el instrumento en si mismo, símbolo del progreso social de sus patronos y al que la chica acude (con un notable mal gusto musical) cada vez que tiene ocasión, es evidente que no se siente atraída por Chopin o Beethoven, es el ascenso burgués y no la melomanía el motor que enciende la líbido.

Es el poder económico el motor que mueve este coche, las ansias de mantenerse en el duramente alcanzado status las que anulan hasta el más primario de los sentimientos (1), el evidente origen proletario de su doncella (2), rememoranza de su propio pasado, el que provoca el repulsivo recibimiento de la familia a su nueva empleada.

Resulta en definitiva difícil de definir quién es el verdadero villano de la función, quién el menos egoísta de esta triste troupe, a fin de cuentas la presunta malvada sólo lo es por desear con más pasión que el resto (3), pobres seres, agradecidos prisioneros, de su casa de dos pisos.

Siempre que un rey sabio a la par que magnánimo está a punto de fallecer, en el momento supremo en el que su hijo, el joven príncipe, se acerca al lecho del dolor conteniendo las lágrimas para recibir la pesada corona, nuestros cinéfilos oídos siempre escuchan la frase que da título a la crítica, aunque luego las combinaciones son variadas:

"Has de saber, oh hijo mío, que no debes poner tu confianza en el Duque de Harfleur que es un felón y un sodomita", en caso de que el mencionado Duque sea un apuesto mozo al que la Reina mira con deseo mientras un juglar interpreta su melodioso canto, o bien "Has de saber, oh hijo mío, que el mayor bien a veces se encuentra en el mal", en caso de ser el típico rey filósofo al cual su hijo mira con cara de estupefacción y asombro, en realidad el príncipe sólo quiere el trono para poder zumbarse a la joven campesina que vio retozando en el brezo primaveral (y que suele ser pelirroja) sin que ello tenga consecuencias maritales.

Pero claro, amigos, esto es una peli de Uba y las cosas con Uba son diferentes...

Es en una de estas ocasiones en las que Lars resulta tolerable e incluso brillante. Mucho más ligera que la insoportable Anticristo, Riget toca tangencialmente muchas de las obsesiones del esquizofrénico danés: la confrontación entre espiritualidad y ciencia, su socarronería con la sociedad del bienestar, la locura etc... lo hace amparado por un humor delirante y absurdo, genial en muchas ocasiones (grandioso el doctor sueco y sus gritos de "Escoria danesa" desde el tejado del hospital) y por su acercamiento a los clásicos del género de terror/espiritista, los cuales vulnera y banaliza, no podía ser de otra manera hablando de quien hablamos.

Formalmente adopta muchos de los preceptos del efímero Dogma, así que los que les maree la cámara al hombro, los bruscos zoooms y los cortes abruptos de plano, que vayan provistos de buenas dosis de Biodramina, la necesitarán. No obstante resulta especialmente adecuado para acercarse a este hospital tan lleno de recovecos, pasillos que van a ningún lado, ascensores con visitantes y grietas que se abren repentinamente como el cerebro del polémico danés ¿Es El Reino una representación de la caótica psique de Von Trier?¿Lo es de una sociedad que ha dejado atrás su espiritualidad y confía tan sólo en la ciencia?. Puede ser todo eso y mucho más pero sobre todo es muy, muy divertida.

Tal vez en el cartel lea: "Está usted llegando a Twin Peaks", pero no se engañe, donde está usted llegando es a David Lynch.

Tal vez usted piense que lo importante es saber quien mató a Laura Palmer pero debería darse cuenta que es el mayor Mcguffin de la historia.

Tal vez debería saber que aqui habitan mujeres que llevan leños como si fueran bebés, enanos y gigantes, espíritus del mal encarnados, mancos que guardan terribles secretos... después de todo, este es un lugar sin iglesias.

Seguidores de Jessicas Fletchers y Colombos, no tomen el desvío de la autopista perdida, éste no es su pueblo, digo, su hombre.

Se representa a Santa Lucía con la palma del martirio (en su mano izquierda), y con una copa con dos ojos incrustados (en su mano derecha). Una leyenda que hizo popular la Iglesia primitiva cuenta que Lucía se arrancó los ojos para dejar de agradar a su prometido.

Esta no es mi razón, en realidad no tengo prometido queridos amigos, mi razón, mi triste razón es que el hombre, creyéndose a veces más poderoso que los dioses, desafía al destino y a las fuerzas del averno y orgulloso acude a su videoclub (virtual), diciendo para sí mismo: bueno no será para tanto.

Ahora, queridos amigos, querídisimas y desconocidas almas gemelas me veo (es un decir) obligado a dictarle este texto a mi primo halitósico ( se dice asi?), mientras me llega el teclado en braille que he encargado por e-bay y que me ha costado un ojo (apreciad valoradores de criticas los pequeños destellos de humor negro) de la cara.

Ya lo decía el coronel Kurtz: "El horror, el horror...."