Película despampanante, barroca y absurda hasta sumergirse en la malinterpretación.

Se le agradece el esfuerzo a Baz Luhrmann, su voluntad de innovar, pero la mezcla de contenido y continente no cuaja. Mal me pesa, pero no es ni lo brillante que pretende ni lo emocional que quiere. El estilo Luhrmann no sirve para llegar al alma de esta historia. El humo, la pirotecnia, el exceso, pueden con todo lo demás. Y eso que en el tercio inicial están justificados recreando unos años 20 efervescentes, inconscientes y hedonistas. Pero cuando llega el momento de centrarse en contar la historia, moldear personajes, hacer avanzar tramas, la habilidad para la pirotecnia da paso a una dirección plana, con poco que ofrecer, incluso llegando a escenas involuntariamente vodevilescas. Media hora más y llegaría el ridículo, ya se ve.

Pero la culpa de que el film no funcione no es del exceso visual per sé -y vamos llegando ya al tuétano de todo-, la culpa es del señor Luhrmann por querer ver una historia de amor donde no la hay. Mete esta imposible lectura con calzador (debe pensar que haber dirigido "Romeo + Julieta" y "Moulin Rouge" le obliga a ello como sello personal) y pasa por encima del tema esencial de la obra de Fitzgerald que no es otro que la denúncia salvaje, directa y explícita de la actitud de toda una panda de niñatos y no tan niñatos que llevaron a un país al colapso. Como los imbéciles que han jugado recientemente con nuestro bienestar y así nos han dejado.

Imaginen que dentro de cien años alguien quiere resaltar el buen corazón de Rodrigo Rato o los sentimientos heroicos de Josep Lluís Núñez o las nobles ambiciones románticas de cualquier especulador en una historia de amor que, encima, retratara con cariño bohemio a toda su clase y a sus hijos mientras se meten rayas en yates. Pues eso, que el tema es serio y no da para canciones de Beyoncé ni Lana del Rey, acaso de Rage Against The Machine, Bob Dylan, La Polla Records o Raimon.