El gran pez

Entré siendo la más invisible sardina de los mares comunes y salí como el gran pescado de los océanos olvidados. Es un cuento, el cuento en el que Burton nos invita a nadar por su río y pescar nuestra infancia. Es sin duda el más grande de los cuentos que nadie me había regalado.

Soy de las que disfrutaron mucho con el periplo gótico de Tim Burton previo a su conversión al mundo Amélie. De "Beetlejuice" a la genialísima "Ed Wood", su universo gobernado por el negro, los cuadraditos, las espirales y los árboles retorcidos me parecía un oasis donde refugiarnos una vez al año del panorama ultra-convencional que solía presidir las carteleras. Ahora que tenemos al alcance de la mano tanta diversidad, quizás no se entienda a menos que se hayan vivido los tiempos en los que o ibas al cine o ya podías encomendarte a dios y al diablo para ver un estreno americano. En efecto, en aquellos tiempos, el cine de Burton era único.

No me gustaría ser este tipo de persona que no perdona la evolución de sus divos cinematográficos, pero para mi consternación y aunque me ha costado hacerlo, le he tenido que retirar el crédito al Tim Burton de los colorines. No más tripis en mi bar, caballero. En mi opinión, los guiones de sus películas nunca fueron su fuerte, no así su diferenciada estética. Pero al entrar en el universo Teletubbie que le gusta ahora, destacan aún con más fuerza las eternas debilidades de diálogos y guión. Y no, señor Burton. No por saber rimar, eres un poeta. No por exponer a un personaje a situaciones surrealistas eres Lewis Carroll. No por soltar frases misteriosas eres enigmático. Y no por enumerar acontecimientos eres un narrador.

Porque eso es "Big Fish": una enumeración de hechos forzadamente poéticos con abuso de estética de cuento y personajes planos como hojas caducifolias. Ni siquiera hay una cohesión entre los hechos, es sólo una sucesión. La emisión de imágenes abusivamente bonitas acaba resultando tóxica: embota el entendimiento, adormila la capa superficial del espíritu y no arraiga más allá porque la cosa es más falsa que un duro de ocho. Esta Amélie iniciática no brota con naturalidad del seno creativo del hombre que parió a Eduardo Manostijeras.

Pero lo peor es intuir lo que en el fondo ha debido pasar: Burton, que era un gran cuentista, se ha convertido en un pésimo contable. Así, no.

Cuando somos pequeños, vemos el mundo como un gran peligro, un lugar demasiado grande para poder comprender. Las inquietudes van sobrevolando nuestra cabeza, y necesitamos, de manera inconsciente para nuestros sentidos, que surga alguien que nos proporcione un aliciente para sobrellevar el mundo que debemos hacer frente.

Gracias a nuestros padres, en la gran mayoría de ocasiones, logramos paliar y entender esas inquietudes. Ellos se convierten en nuestros confidentes, en nuestros camaradas.
Nos enseñan que viniste por encargo, elegido de entre los niños mas buenos y guapos, que te trajo un animal con alas por el cielo (así es, volaste sin motor), y te llevó en compañía de tus futuros protectores.
Si eres bueno/a, tus padres te explicarán la historia de los tres reyes magos, y que tus deseos te serán concedidos (casi todos) una noche muy especial del año.

Pasarás una época difícil, esa en la que te salen los dientes. Pero no te preocupes, ya que si combates el dolor siendo fuerte y los guardas bajo tu almohada, un ratoncito muy pequeño, y a la vez muy especial, te lo recompensará.

Pero los años van pasando, y las inquietudes cambiarán. Descubrirás que no viniste del cielo, sino a causa de tus padres y su extraña mania de jugar al "tiro al blanco" y acertar; te enterarás de que los reyes magos son una farsa y de que tus padres tienen algo que ver con ese montón de regalos; y descubrirás también que no hay ratón mas especial que otro para llevarse tu diente.
Te frustrarás, y no lo comprenderás al principio. Pero mas tarde averiguarás el por qué: a veces es mejor inventar historias para satisfacer y hacer feliz, que contar la cruda y aburrida realidad.
Y también a veces surgen películas tan extraordinarias que te recuerdan que no siempre hay que tratar de entender o de explicar todo lo que ves. Simplemente tienes que vivirlo.

Gracias por recordárnoslo a todos, señor Burton. Gracias.

Para los que crecimos amando las películas de Tim Burton el estreno de Big Fish se presentaba ante nuestros corazones con una inusual temeridad. La desilusión de aquella enorme decepción que resultó ser su desafortunada y olvidable aventura en territorio simiesco aún latía, y muchos acudimos al cine sin la certeza de que pudiera volver a emocionarnos. Pero ver Big Fish, el día de su estreno, con la persona amada a mi lado fue, al menos para mi, algo simplemente maravilloso.

Burton, creador de cuentos tan inolvidables como Eduardo Manostijeras o de criaturas tan bellas como Jack Skellington, tal vez sabedor de su traspiés, quiso regalarnos un enorme lienzo de pequeños cuentos, que se unían y entrelazaban en el propio cuento que puede ser cada una de nuestras vidas, todo dependiendo de nosotros mismos, de nuestra manera de ver y recordar y sobre todo de nuestra elección a la hora de presentarnos ante los demás.

En Big Fish hay mucho de esos momentos que todos hemos tenido cuando nos sentamos a contar una historia ante un ser querido o ante alguien a quien deseamos amar. Edward Bloom, claro que sí, he sido yo mismo, ante una chica, jugando con mi propia memoria, estirando un recuerdo hacia la magia y la belleza, sólo por conseguir su sonrisa, su cariño, o su beso, y también lo he sido en una noche cualquiera en una mesa rodeada de amigos recordando cualquier tontería que el tiempo ha convertido por distorsión en hazaña.

Además de ello, Big Fish, trasciende a los sucesos que pueden considerarse normales y lógicos y se adentra de lleno en territorios inagotables de imaginación y fantasía. Todo es espléndido y Burton mima y acaricia un excelente guión que no podía haber acabado en mejores manos. Hay pedazos soberbios (la bruja que lee tu muerte en su ojo, el pueblo de Spectro, el circo...) y decenas de pequeñas historias dentro de ellos, como un juego encantado de muñecas rusas que se encadenan entre si para explotar en un final emocionante hasta la lágrima.

Con Big Fish asistíamos además al acercamiento de Burton hacia lo luminoso, un terreno que se intuía desde los inicios de su cine pero que parecía resistirse a salir al exterior. En ese sentido es una película experimental y arriesgada donde se rompen algunos esquemas Burtonianos influenciado probablemente por su paternidad como parece quedar patente en el tan breve como innecesario epílogo, tal vez aquel inolvidable alter ego llamado Vincent halla por fin descubierto que en el lado de la luz también hay mucha poesía, tan mágica y necesaria como la que encierra El Cuervo de Edgar Allan Poe.


P.D.- Esta crítica está dedicada a Neathara, cuyos ojos a veces no son iguales a los míos, lo que no quiere decir que los suyos no sean seguramente mucho más bellos.

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No me suelen gustar las películas de Burton, por eso empecé a ver esta película sin muchas ganas y a los 10 minutos ya había apagado la tv, tenía demasiada fantasía e imaginación para mi gusto. Sin embargo, un año después, encendí la tv y estaba empezando la película, me fue enganchando y al cabo de un rato ya no podía levantarme del sofá. Me pareció una historia fabulosa y fascinante donde el guión y la música le dan un toque mágico. El final ,un 10, con todos los personajes juntos es muy emotivo y va directo al corazón.