El problema era que el filme dependía demasiado de los fogonazos de inspiración de su autora. Era como si el capitán del barco se durmiera en los laureles y en más de una ocasión estuviera a punto de estamparse contra un iceberg... pero al último momento, reaccionara y diera un golpe de timón magistral que evitara la catástrofe. De este modo, las puntuales maniobras evasivas eran mucho más atractivas que la travesía en general. Con 'El futuro' sucede algo similar, aunque ni la mejor de las piruetas salvaría al navío de hundirse en lo más profundo del mar. Allí es donde permanecen las buenas intenciones de una película demasiado ensimismada (aplíquese el mismo diagnóstico a Miranda July) y condescendiente con sus personajes.

Y es que más allá de que uno de los protagonistas mueva a su antojo las olas del océano, o detenga el tiempo, o hable con la Luna, no hay más pequeñas grandes pinceladas marca de la casa que justifiquen la paciencia hipotecada en una cinta que por querer distanciarse de lo establecido, se hace pesada, incluso da la sensación estar ya muy vista. Es este uno de los síntomas más preocupantes que cada vez se manifiestan más en un indie que, al igual que nuestros queridos modernillos, está cayendo en una paradoja autodestructiva, al estar creando algo que en teoría era la gran causa de su principal lucha: un mainstream propio. Y basta ya de anglicismos, que las gafas de pasta empiezan a pesar, y el futuro no es halagüeño para los que no pueden levantar demasiado la vista. Aplíquese la misma profecía a Miranda July.