«Los aguaciles insistían una y otra vez en que lo del "fumie" era solamente una formalidad. Poner el pie encima, y todo estaba listo. Solamente pisar, y a ellos les tenía sin cuidado la fe que les quedase dentro. No tenían ni interés en investigarlo. Las órdenes de palacio eran que en cuanto uno rozara con el pie ligeramente el "fumie" se le pusiera inmediatamente en libertad.» (p. 152).

«Pensadlo bien —gritaba otro guardia, de espaldas al sacerdote jesuita y vuelto hacia la celda donde una mujer japonesa cristiana acaba de morir tras días de tortura—. Así se acaba cuando se juega con la vida. Perdonad la machaconería: cuanto antes terminéis con esto, antes saldréis de aquí. Y repito lo de antes: no os decimos que piséis de todo corazón. El puro rito de poner un pie encima no tiene por qué destruir la fe.» (p. 154).

«Le repito lo que le dijo Sawano: no se empeñe en ser terco. Nosotros no le pedimos que apostate en su interior. Es sólo una formalidad, ¿sabe? ¿Es que no va a decir "apostato" ni siquiera como simple formalidad?» (p. 199).

Cf. SHÛSAKU ENDÔ, Silencio. La aventura de los jesuitas en el Japón del siglo XVII. Edhasa. Barcelona 1988.

Preciosa película alemana, hecha con gran encanto romántico e interracial, pues trata del enamoramiento durante un día de un alemán blanco y una negra estadounidense en New York.

Schaefer realiza una película linda de verdad y con el mérito de no recurrir a escenas sexo-copulativas para mostrar el amor o atracción entre un hombre ario y una afroamericana; salvo unos besos no hay escenas de sexo, o sea plenamente lógico pues no hay que meter forzosamente como haría el común de los directores una escena de sexo subida de tono y cama en el mismo día de enamorarse y conocerse; el poco a poco, el pasito a pasito, el cortejo, el ir y venir hasta que el hombre logra rendir lo más profundo de la mujer o lugar donde sembrarla es cosa que si sucede de manera natural y tal como le ocurre a casi todo el mundo, lleva su tiempo, su ritual y su lento tira y afloja; es decir, Schaefer narra esa espléndida historia de flechazo amoroso de forma comedida y casi evangélico, pero con mucha luminosidad, belleza y mejor realismo.

Quién vaya buscando amoríos tipo "Nueve semanas y media", o de esa clase de achuchamientos violentos e incluso violaciones revestidas de romanticismo, que se abstenga o se joda (a sí mismo).

Otro ejemplo evidente de como el cine alemán está resultando de los mejores de Europa desde hace unos lustros.

Lo mejor del filme es este mensaje: «La batalla del bien y del mal no la libran ejércitos sino cada uno de nosotros.»

Salvo eso, que supongo será una máxima sacada de la novela de Mark Helprin, el escritor del libro en que está basada esta larguísima, pesadísima y aburrida película, el resto es mediocridad a troche y moche, para vendernos un filme-tocho donde los halla, que no merece el excesivo dispendio de energías, dineros, trabajos y metraje que tan derrochonamente (al estilo político zapateril) demuestra.

¡Cuanto derroche de celuloide, tiempo, recursos, oficios..., para tan poco encanto!

Advertidos quedan.

Película espiritista o espírita acerca de algunas mujeres que perdieron seres queridos y a las que éstos enviaron mensajes (de consolación, de perdón, de ánimos, de cariño) desde el Más Allá de la muerte a través del médium brasileño Chivo Xavier. Son varias historias diferentes que empiezan siendo independientes pero que van entremezclándose hasta llegar ante Chico Xavier, quien las reunirá y les pondrá su punto, su toque de trascendencia y más allá bajo el aguacatero (árbol de aguacate) de su casa.

Los consejos de este famoso médium son entrañables, humanizantes, bondadosos y plenos de consuelo y esperanza para los que vivimos con penas y nostalgias producto de los sinsabores de la vida. Y también el filme da un mensaje a favor de la vida y el respeto de ésta cuando es aún pequeña y en formación dentro de un vientre de mujer. En la línea de estas sabias palabras de la Madre Teresa de Calcuta: "Si aceptamos que una madre mate a su hijo en su propio vientre, cómo podremos decir a las personas que no se maten unas a otras."

En fin, la película nos recuerda la creencia trascendental de que la muerte no es otra cosa que la destrucción del organismo material, es decir, de la carne o envoltorio del espíritu; que sólo el cuerpo muere, no el espíritu; y que no solo los que estamos ahora encarnados tenemos nostalgias sino también muchos espíritus en el Más Allá la conllevan y les duele (por ejemplo, nostalgia de los seres queridos que debido a la separación que supone la muerte no podemos abrazar o ellos no pueden abrazarnos). Por esto, ¡aprovechen y abracen todo lo que puedan y más a las personas que tienen próximas, a su prójimo!

Fej Delvahe

Película romántica, retrospectiva de lo que fue la cinematografía muda y en b/n. en el siglo XX, con mucho que contar, comprensible y directa a las emociones humanas e incluso perrunas.

"The Artist" pone de manifiesto como el cine ha sido especialmente inventado "para permitirnos visualizar nuestros sueños" (Jean Tédesco).

Vemos una historia de un actor del cine mudo que se encuentra en la cima de la fama, pero que desde ahí empieza a caer en picado; a la par que una actriz recién llegada a la industria empieza a subir como la espuma; desde un principio las almas de ambos se atraen, se buscan, se ayudan; recordándonos toda la proyección que "el cine es el más grande apóstol del animismo" (B. Bilinsky).

Y atención a la música, importantísima en cualquier película pero mucho más en el cine mudo; porque al cine le es necesaria la música integrada, mezclada al filme, inherente a él, que sea su baño nutritivo; porque el cine es musical como la ópera; porque en la fraternización del cine y de la música, la visión se hace música y ésta se hace visión; es como si el cine expresara incluso la música sobreentendida de las cosas (cf. Edgar Morin, El cine o el hombre imaginario, Paidós, Barcelona 2001, p. 77-78).

Y es que después de ver una película no nos acordamos si había o no música, en qué momento se oía y en cuáles no, excepto en los casos en que intencionalmente la música ocupa el primer lugar. O sea, la música es tan indispensable que practicamente no hay película sin su acompañamiento. Este fenómeno tiene una explicación psicológica: para la película muda, la música no es sólo un instrumento tradicional que expresa el tono afectivo, sino una especie de tercera dimensión de la pantalla. La música es un factor de realidad cinematográfica; la música hace aceptar la imagen de la pantalla como una verdadera imagen de la realidad viviente (cf. o.c., p. 120).