Pues lo han hecho.
Fargo Season2 es desde ya, y en todos los aspectos, la mejor temporada que yo haya visto nunca en televisión .
Gamberra, mordaz, sutil, friki, bizarra, metafórica y brutalmente salvaje.
La mayor lucidez narrativa y la más sobrada demostración de talento al servicio del mundo audiovisual que he visto en años. Ni en cine hay nada que se le parezca de lejos.
Toda la maquinaria engrasada y funcionando en perfecta sincronía y con las mejores piezas puestas a punto y a pleno rendimiento.
En cada uno de sus Openings ya se vislumbra algo grande. Una selección inigualable de temas musicales acompañan una estructura de montaje desenfadada y que inserta en el cerebro del espectador planos y contra planos de una potencia realizadora inusual. Es la bacanal de sensaciones que dura un par de minutos y que luego se mastican a lo largo de cada capítulo, cuando ya hay tiempo de sentar una cátedra en cada secuencia.

Y con la cosa ya más reposada, una vez metido de lleno en el ajo, te das cuenta que cada aspecto técnico es por si solo un despelote auténtico. Todo junto ya roza el ataque epiléptico.
Súmale una estructura narrativa insultantemente ágil y desenfrenada, donde cada personaje es una bomba de relojería y los diálogos desbordan imaginación a raudales, y tienes delante de ti al santo grial de las series de televisión.

Un guion con una potencia devastadora, con infinitas aristas, infra historias, sueños y recuerdos... todo al servicio de un puñado de personajes en estado de gracia suprema, alguno con mayor protagonismo pero rodeados de un puñado de secundarios absolutamente memorable. Seguramente nadie podrá superar el mito de Malvo en la primera temporada, pero del reparto coral sale beneficiada la segunda temporada en cuanto a casting.
Y todos tienen su momento de gloria reservado, algunos de ellos prácticamente in extremis para mayor gloria y recuerdo.

El fracaso del sueño americano, lo arraigado de los valores familiares en un lugar donde el tiempo parece estancado y la impresionante naturalidad para mezclar temas tan jodidamente serios como el Cáncer, con otros que rozan lo surrealista.

Eso es Fargo, una puta genialidad.

Horas después de su visionado aun no he conseguido quitármela de la cabeza. Es de esas pelis que se quedan en el subconsciente una larga temporada, que mascas como un chicle buscando su último resquicio de sabor porque temes que se agote.
Con la mente más fresca se hace grandiosa, porque cada detalle que aflora es una genialidad instantánea.
Es la facilidad que poseen para manejar el espacio y la perspectiva visual en esos ambientes de tugurios y callejones lúgubres, retretes y garitos de carretera perdidos y pasillos imposibles.
Son sus elípsis, sus metáforas y sus guiños encerrados en un descenso a los infiernos cíclico que parece no contar nada pero que te lo cuenta todo.
Es ese universo de personajes memorables, icónicos y surrealistas que hacen de lo patético un arte y salpican una historia profundamente triste con pinceladas del humor más mordaz e irónico.
Es ese personaje que deambula en los límites de lo racional, el perdedor por antonomasia encerrado en un bucle sin salida, el mejor personaje que ha parido la pluma Coen desde el Nota.
Es lo genuino de cada encuadre, de cada detalle en la ambientación y de su capacidad para sumergir al espectador en la penosa odisea del protagonista.

Es posiblemente la película más entrañable y repleta de humanidad que han hecho hasta la fecha. Y es una de las que terminará entre las elegidas de su Olimpo cinematográfico. No ganará ni un puto premio, no está pensada para tal efecto. Ha sido creada para mantenerse en la memoria.

Hago esta crítica únicamente como algo emocional.
3 años y 9 meses tiene la criatura y hoy se ha estrenado con gafas 3D en pantalla grande.

-Por que está tan oscuro, papi?
-Si me quito las gafas veo?
-Donde están los otros niños? (Había 5 personas en el cine, niños 2...viva el IVA a la cultura, coño!!)

Con una botella de agua, la broma son 20 euros por entrar con tu hijo a ver su primera película, momento señalado en el calendario desde que nace. Normal que solo pisen la sala cuatro gatos contados. El cine se muere, no hay más.

La película no tiene más que rascar que un ritmo muy entretenido y sonido y animación muy buenas. Perfecta para que un crío pequeño se desvirgue en una sala, y si ya es en 3D la cara que se le queda es para enmarcar. La historia es una copia de Cars con aviones, superación y amistad y ciertos valores que ya cansan.
Que cansan si vas solo, porque si a tu lado tienes a ese personaje al que quieres inculcar tu amor por el cine, la cosa cambia. Si estás más pendiente de explicarle cosas, de que no grite, darle de beber y sujetarle las gafas ya es bastante.
Si viendo una película eres capaz de emocionarte hasta caerte una lágrima porque estás cumpliendo un sueño, el nivel cinematográfico de la cinta te la suda.
Yo me he emocionado viéndolo disfrutar y abrir la boca hasta tal punto de poder meterse un puño dentro, o de verlo saltar de la butaca ante la victoria de su nuevo ídolo.

Es la película que te queda grabada porque será la primera muesca en el revolver de tu ser mas querido para el resto de sus días. Y ante esta tesitura la película no puede ser otra cosa que inolvidable. El prisma bajo el que se visiona es diferente a todo lo que has vivido antes.

-Cuando venimos a ver los aviones otra vez, papi?
Suficiente.

- Hola, quiero suicidarme.
- Vale, pero si quieres hacerlo en mi casa quiero que conozcas una historia..
- Cojonuda,.. y ya que me voy a rajar la barriga te cuento yo una que mola más...

El acabose...

He visto decenas de películas de samurais, pero ninguna con tanta esencia.
He visto luchas de espada más allá de Orión, pero ninguna como la que he visto en Harakiri.
He visto guiones grandes,...este es marciano.
He visto a Mizoguchi, a Kurosawa...
He visto a Leone y Tarantino con 20 años tomando un mojito mientras veían a Kobayashi enfocar primeros planos.
He visto encuadres perfectos, planos de otro tiempo.
He visto luz en la oscuridad, y briznas de hierba bailar al compás del viento...he visto a Malick.
He visto el honor, la angustia y el desasosiego en un pedazo de celuloide.
He visto el amor, la muerte y la venganza en estado puro.
He visto sentimiento y respeto a las tradiciones.

He visto plasmado en imágenes al verdadero Samurai. Sentado frente a mí, cara a cara. Y me he acojonado.

Cuando uno se encuentra en situación desesperada, necesita medidas desesperadas. El antídoto para un cinéfilo es recurrir a alguna película que sea capaz de minimizar los problemas mediante terapia de choque, es decir, tener el suficiente grado de sadomasoquismo para visionar algo que proyecte tanta podredumbre humana que provoque un estado de rabia e impotencia tales que hagan olvidar, al menos por unas horas, la realidad que se está viviendo.

Cuando una película te hace pensar, te hace profundizar en la sin razón del ser humano y te saca de dentro los instintos más animales provoca ese estado catatónico. Al menos en mi caso. Mientras pienso en lo jodidamente rastreros y miserables que somos los seres humanos, me olvido del resto

"Senderos de gloria" es posiblemente la cima del cine en cuanto al tratamiento psicológico del ser humano, una monumental tesis sobre la hipocresía, la mentira y el cinismo. Valores fundamentales para alcanzar un estatus en las más altas esferas y que precisan de hombres carentes de escrúpulos, de sentimientos y de alma.
Kubrick lo escenifica dentro del mundo militar, pero la película es extrapolable a cualquier estamento social o político. La ventaja de hacerlo entre trincheras y galones es que se pueden llevar las consecuencias al límite y remover conciencias sin dejarse nada en el tintero.
Para ello sitúa a un iluso (soberbio Douglas), un luchador de causas perdidas, en medio de una situación interesada. Un hombre con valores íntegros que tratará de luchar contra el sistema establecido con armas tan míseras como son la verdad y la honestidad. Fuegos de artificio para un engranaje tan maquiavélico. Una guerra perdida aún ganando una minúscula batalla a costa de sacrificios incoherentes.

Técnicamente la película no tiene parangón, la maestría de un genio llevada a sus más altas cotas. Es tan desbordante su planificación y puesta en escena que a su lado, cualquier película parece un telefilm barato. Una técnica subordinada a la historia, porque son los planos, los movimientos de cámara y los infinitos recursos técnicos con el objetivo lo que da vida a la acción como si fuera un protagonista más.

Nadie podra ejemplarizar un travelling sin citar el que Kubrick realiza en la trinchera, es lo más grande que se ha filmado nunca con esa técnica cinematográfica. Tampoco es posible no grabarse a fuego el plano secuencia que se marca en el ataque suicida, en el que inexplicablemente la cámara parece no inmutarse, impasible y mágicamente manejada con una sutileza insultante en un mar de bombas.
Con un presupuesto irrisorio comparada con superproducciones bélicas posteriores, Kubrick filma la que sin lugar a dudas es la mejor secuencia de la historia del género, y de muchos géneros.

La cámara es capaz de dibujar cada uno de los perfiles psicológicos de los protagonistas o de situar la acción y hacer que el espectador varíe sus sentimientos y se sumerja en la borájine de dramáticos y descorazonadores acontecimientos con apabullantes movimientos, enfoques que distorsionan la perspectiva y posicionamientos inverosímiles.
La facilidad para mostrar poder y magnificencia, colocando la cámara a ras de suelo y filmando un contra picado en pleno soliloquio de uno de los militares de mayor rango, y contrarrestarlo con un picado que revela subordinación y humillación del soldado raso, es un detalle de realización extraterrestre. Todo esto es lo que sucede en ese consejo de guerra que marca otro momento cumbre en la cinematografía mundial.

O los planos en las majestuosas estancias en las que se manejan los hilos, en las que los seres poderosos utilizan a los soldados como marionetas con la única finalidad de satisfacer su sed de poder y su estatus en el recio sistema militar. No son las salas las que parecen campos de fútbol, es la perspectiva del objetivo la que nos engaña y provoca esa sensación.
La misma sensación de agobio y claustrofobia que nos provocan las secuencias en las trincheras y puestos de mando, superpoblados, minúsculos, mal iluminados y siempre envueltos en una inquietante bruma.

Tanto torrente realizador y semejante burrada técnica sería suficiente para que una película pase a la historia por si sola, pero es que "Senderos de gloria" va un paso más allá porque a semejante barbaridad hay que añadir un guión galáctico.
Desde la primera hasta la última toma la película es un orgasmo narrativo, de manejo de los tiempos y de diálogos antológicos. Un agujero negro de sensaciones que retuercen al espectador y que no tienen un momento de respiro. Una caída en barrena hacia la inmundicia humana. Jamás nadie llegó tan lejos, nunca nadie ha plasmado la sin razón de la guerra como este enfermo del cine.
La cumbre de todo este alegato se sitúa en ese paredón, en ese pasillo infinito hacia la barbarie, redoble de tambor en ristre. Con esa secuencia Kubrick abraza el Olimpo cinematográfico, alcanza la gloria absoluta.

(sigo en spoiler por falta de espacio)