De las pocas incursiones de Luis Buñuel en la comedia -una lástima- el notable director aragonés nos regala esta entretenida película apartado -afortunadamente- de sus obsesiones religiosas, oníricas, sexuales y, sobre todo, amargas y pesimistas. Como ya hiciera en su extraordinaria "El gran calavera" Buñuel usa su enorme talento para hacernos reír sin dejar de lado un magnífico estudio costumbrista aderezado con grandes dosis de ternura y humanidad. Consigue que amemos al tranvía y nuestro máximo grado de complicidad con los dos divertidos y dignos ladronzuelos. Las interpretaciones de actores y actrices son extraordinarias. El único pero de la película habría que ponérselo al episodio de la representación teatral y al poco aprovechamiento de situaciones y personajes debido al trasiego permanente de gente subiendo y bajando del tranvía.

"Forja de corazones" narra la escalada al poder y a la vida acomodada de dos íntimos amigos, Pittsburgh y Billetes, que trabajan como mineros. En su ascenso, Pittsburgh se irá alejando de su amigo y de las promesas hechas a sus antiguos compañeros de mina.
Buena y desconocida película de Lewis Seiler. "Forja de corazones", aun apoyándose en un tema poco atractivo (el boom del acero y sus subproductos), está tan llena de ritmo y de acción que el espectador se mete de lleno en la historia desde el primer fotograma. Wayne, dando vida a Pittsburgh, se muestra arrollador y contundente. Es el hombre seguro de sí mismo, duro como el acero que fabrica y errado en sus objetivos como todo ambicioso sin escrúpulos. A su lado, Randolph 'Billetes' Scott (aun sin desentonar, que ya es algo) parece tan blando como el algodón de azúcar y excesivamente 'señorito' con el traje y la pipa.
A Marlene Dietrich hay que darle de comer aparte. Mala de solemnidad, constituye el mayor error de la película. Su nula capacidad como actriz unida a su desagradable y hombruna cara harán que me cuestione una vez más su fama de vampiresa y de excelente actriz. No sé, quizás algún día Iker Jiménez me lo aclare.

Susana, una joven de unos veinte años, se escapa del reformatorio y va a parar al rancho de un rico hacendado. En el rancho es muy bien acogida, pero a los pocos días Susana empieza a sembrar la discordia entre todos los hombres.
Cuarta película de Buñuel en su etapa mexicana en la que dará rienda suelta a una de sus principales obsesiones: el sexo. Si un año antes retrató en "Los olvidados" una sociedad marginal llena de delincuentes, indeseables y canallas, desprovistos de todo sentimiento, en "Susana" Buñuel vuelve a una radicalidad desaforada y la tal Susana (por cierto, nada del otro mundo) destruirá la vida de todo hombre que ose mirarla (ya no te digo si se fija en sus muslos). Y he aquí el problema. Buñuel lo reduce todo -una vez más- a una cuestión maniquea en la que lo religioso y lo espiritual no es más que superstición e hipocresía mientras que los 'carnales' hombres, los pobrecillos, sólo pueden romper sus ataduras, curar sus frustaciones y encontrar la plena felicidad, babeando en las faldas de una mujer bonita. Bueno, mejor dicho, muy, pero que muy sensual.
Es una pena que Buñuel sólo viviera -y lo que es peor- dirigiera por y para sus obsesiones porque, no cabe duda, de que sabía llegar al espectador.

Por una equivocación (soy un zote de la tecnología y confundí los días de proyección) acabé sentado frente a la pantalla en el día de clausura de la cuarta edición del Saraqusta Film Festival. Y, antes de la entrega de galardones, emitieron la película "La Conjura de El Escorial" del director Antonio del Real. Bendita equivocación.

Al llegar a casa leí escandalizado las primeras reseñas de Filmaffinity, algo que siempre hago tras el visionado de cualquier película. Prefiero, además, leer las opiniones de los usuarios. Me fío más de ellos que de los llamados "críticos de verdad". En esta ocasión, sin embargo, quedé estupefacto por las venenosas dosis de saña, odio y tal vez envidia, vertidas sin pudor hacia la cinta de Antonio del Real. Lo malo, lo perverso y lo cruel es que toda esta abyecta inquina iba directa al corazón de Antonio. Ni idea del porqué, ni comprensión por tanta maldad. Pero lo que me queda bastante claro es que esta cobarde "carga de la Brigada Grosera" ni responde a la casualidad ni a la calidad de la obra. Afortunadamente (y, ¡qué cosillas tiene la vida!) en las reseñas avanzadas en el tiempo no sólo se alaba el enorme trabajo realizado sino que en muchas de ellas se ofecen minuciosas y certeras explicaciones sobre la dificultad de la empresa.

"La Conjura de El Escorial" es una excelente película histórica. No haré más hincapié en el merecido elogio a la ambientación, vestuario, música o puesta en escena, ya que algunos de los críticos que me preceden (incluso los envidiosetes) lo han explicado y enaltecido mucho mejor de lo que pudiera hacerlo yo. Para mí (que las películas son, por encima de todo, emociones) el verdadero triunfo de Antonio del Real es introducir un bello poema de amor dentro de una trama histórica absolutamente rigurosa que, no olvidemos, tiene que suponer un ceñidísimo corsé a la libertad creativa del director; esto es, a la capacidad de emocionar. Y esta capacidad de emocionar dentro del cine eminentemente histórico es harto complicado (veánse los "Hamlet", "Enrique VIII", "Machbet"...). Puedes hacerlo si tergiversas, o dulcificas, o simpatizas la historia. Si la respetas al pie de la letra pocos ejemplos dento de este género consiguen emocionar de veras (me vienen ahora a la cabeza "El tormento y el éxtasis", "El árbitro de la elegancia" o "Éxodo").

Pero volviendo a esa oda al amor insertada por el director jiennense en el costreñido contexto histórico creo que es, en el desarrollo de la misma, donde del Real da rienda suelta a su talento. Aparece entonces el creador libre de ataduras y dibuja un periplo amoroso casto, divertido y, cómo no, romántico. Y cuando digo "que dibuja" no lo hago como una metáfora ampulosa y cursi. No, porque del Real dibuja cuadros en lugar de escenas. Y no son naturalezas muertas sino vivas y llenas de color (por lo tanto de emoción). Hay fantasía, delicadeza, inocencia, en cada una de las secuencias a la orilla del río. Es, sin duda, la obra de un artista que mira con asombro por el objetivo de la cámara y es, a partir de esa emoción, de ese descubrimiento místico de que la naturaleza no ofrece dos visiones idénticas jamás, cuando capta, selecciona (y entonces sí) pincela paisajes de ensueño llenos de árboles, de soles y de agua. Añádase la pasión de los enamorados y nos situamos frente a la vida misma: la vida plena. Cuando el director se ha sentido liberado ha compuesto una danza suprema en la que la sensibilidad, la belleza y la armonía bailan ligeras y vaporosas en un escenario de fantasía, de dibujos animados, de Brigadoon.

No puedo finalizar esta crítica sin dejar de loar las excelentes interpretaciones de Julia Ormond, Jason Isaacs, Jordi Mollá, Joaquim de Almeida, Juanjo Puigcorbé y Fabio Testi. Lo que pedía la historia (nunca mejor dicho) se lo han devuelto a la historia. ¿Y Jürgen Prochnow y Blanca Jara, protagonistas absolutos del episodio amoroso y romántico? Prochnow, actor que desconocía por completo, realiza una interpretación sublime del alguacil; cambiando de registro con desenvoltura y eficacia. Tarea, por cierto, nada sencilla: de un ser duro, firme, iracundo, honesto y fuerte, ha de evolucionar a otro, tierno, inocentón, apasionado, delicado, sensible y vengativo. Blanca Jara interpreta a su enamorada "La morisca". Crea un personaje pícaro, inocente, enamoradizo, valiente. "La morisca" siempre tiene una sonrisa en su rostro. Representa la alegría de vivir. Es claramente un oasis, un remanso de paz y belleza insertado en la cruda historia. Del Real, con unos prodigiosos primeros planos de la actriz, deja clara sus intenciones: poesía, hermosura e inocencia frente a la brutalidad de la sinrazón. Más adelante nos mostrará otros de "La morisca" igual de prodigiosos pero llenos de desesperanza y de dolor. Las bestias pisotearán las flores.

He leído muy duros e injustos ataques a Antonio del Real y a la interpretación de su hija Blanca. Ataques crueles y cobardes. Como dije antes, directos al corazón de Antonio. ¡Qué pena y qué asco! Inhumana conjura no de El Escorial sino de cierta escoria resentida.

Los extraordinarios Laurel y Hardy nunca lograron con sus largometrajes alcanzar la excelencia de sus cortos. El propio Stan Laurel comentó en alguna ocasión que el tipo de humor que practicaba la magistral pareja era muy adecuado para el formato corto pero mucho menos efectivo en los largometrajes.
Aún así, la sola presencia de estos dos fenómenos, acompañados de un buen puñado de brillantes gags (a veces con solo un par ya era suficiente) llenaban la sala de cine de carcajadas o, en mi caso, el salón de casa. O sea, sus largos también funcionaban. No es el caso, desgraciadamente, de "Un par de gitanos". Ésta es más bien un flojo musical de campiña y carromato, con tan solo un gag de categoría (Laurel llenando las botellas de vino) y un total desaprovechamiento de la espléndida pareja.