lo que nadie puso en duda es que la joven Coppola ofrece productos que encajan perfectamente en la definición de -buen- cine de autor, lo cual unido al pedigrí, ya abre la mayoría de puertas de cualquier certamen cinematográfico mínimamente prestigioso.

Cine de autor porque no hace falta llegar a los títulos de crédito finales (en los que, cómo no, suena Phoenix) para identificar la firma de la directora. Poniéndonos negativos, se puede hablar de reiteración en el discurso, incluso de lugares comunes en un universo personal que quizás no era tan extenso como cabía imaginar en un principio. El ejemplo más hiriente, el episodio de de la película que sucede en Italia, auto-homenaje descarado a 'Lost in Translation', la cinta que a día de hoy, sigue marcando la cumbre en la corta pero sin duda intensa carrera de Sofia Coppola. El contacto con la gente no-americana (¡qué raro es todo el mundo!), los entornos en los que se mueve el protagonista, la soledad que a pesar de todo siempre le acompaña... Cambien a Scarlett Johansson por Elle Fanning y quítenle a Bill Murray los años necesarios para llegar a ser Stephen Dorff, y estarán en algún lugar cercano a 'Somewhere'.

Ahora poniéndonos positivos, toda esta acumulación de déjà vus nos lleva a la certeza de que detrás hay un estilo; hay una manera propia de entender el cine, que gustará o no, pero que sólo nos puede ofrecer Sofia Coppola, una cineasta que consigue lo que parece imposible, que empaticemos con su mundo, que se sitúa a años luz de la amplísima mayoría de seres mortales... y se oyen los ecos del mejor Wes Anderson. Dicho de otra forma, ¿por qué demonios debería yo sentir algo por este ser que vive en la abundancia y en el más lujoso de los excesos? Porque en cierta medida, también habla de nosotros. Porque al fin y al cabo, el uso que hace él de su Ferrari es el mismo que hacemos nosotros, por ejemplo, de un smartphone de última generación, o de una camiseta que nos ha hecho gracia.

La misma que nos hizo el escenario teatral antes comentado, que rellena el vacío de un escenario que sin él, se vería muy pobre. No son precisamente pocos los que prefieren vivir en una bella burbuja antes que enfrentarse a la cruda realidad. Sofia Coppola, que es una chica lista, se queda con las dos versiones, dejando que nos regodeemos con el decorado, para más tarde tirarlo todo al suelo. Este es el legado de 'Somewhere', un a ratos tedioso y a ratos hipnótico contagio por la fascinación que en el fondo siente la autora por los pequeños grandes detalles que envuelven la industria del espectáculo, tan divertido como aburrido; tan deslumbrante como hueco; tan cálido como frívolo; tan banal como trascendente; tan resplandeciente como decadente.

Aun así, la ocasión exige quedarse con los puntos positivos, como unas interpretaciones que lejos de ser memorables, no chirrían, o una historia que no se alarga y que sabe coger las sendas adecuadas, aparte de terminar en el momento preciso, para no llegar a hacerse pesada al espectador. Por supuesto hay que reprocharle el no haber concretado la disertación de denuncia/concienciación a la que apuntaba al principio... pero a ver quién puede ponerle mala cara a esta historieta bienintencionada y correctamente narrada sobre esos entrañables personajes que se reivindican, negándose a jugar el triste rol de espectadores silentes. Servidor desde luego no.

En la otra cara de la moneda, sorprende que en el plano interpretativo sólo se muestre profesionalidad por parte de los secundarios. A las multi-premiadas estrellas desde luego la historia les importa un comino, desentendiéndose por completo de los conflictos de sus personajes y por ello resultando en ocasiones cómicos cuando en realidad deberían despertar sensaciones totalmente opuestas. En la misma línea, Johnston se crece en el plano estético, pero no consigue dar consistencia a este cuento sangriento (por ejemplo, ¿alguien se creyó la historia de amor entre Benicio Del Toro y Emily Blunt?). Un relato que a la postre le cuesta mucho cumplir con las cotas mínimas de terror, suspense, acción y romanticismo.

A pesar de ello, transcurren las dos horas de ‘El hombre lobo’ sin excesiva pesadez, y siempre recorriendo la línea que separa el rigor y el respeto por los antepasados del descerebrado espectáculo palomitero; las inquietudes artísticas de las más comerciales (decantándose obviamente por la segunda opción). Más de medio siglo después, la factoría de sueños hollywoodiense ha resucitado a uno de sus monstruos más memorables, lo cual para nada garantiza que esta revisión también lo sea. No hay que esperar pues un producto a lo Landis o Nichols, que por su personalidad se gane el derecho a ser recordado. Lo único que puede salvar del olvido a Johnston y compañía son las cifras del box office, que al fin y al cabo, de eso se trata.

Un claro ejemplo de este comportamiento o tendencia es el joven Cyril, protagonista del último trabajo de los idolatrados hermanos Dardenne, 'El niño de la bicicleta', de largo la película más sobrevalorada de las que se proyectaron este año en el Festival de Cine Cannes.

En la jornada en la que ésta fue presentada, pocas horas antes el personal había sufrido la tortura servida en tres dimensiones de la cuarta e innecesaria entrega de los piratas caribeños más famosos. Se palpaban en el ambiente las ganas de recuperar la esencia del certamen. Era hora de descontaminarse y volver a los brazos de alguna de las vacas sagradas favoritas por aquellas latitudes. Pero ¿por qué elegir una cuando podíamos quedarnos con dos? Ah, qué bueno que vinisteis, hermanos Dardenne. Benditos sean esos catedráticos del drama social; eternos acaparadores absolutos de premios gordos en la Croisette. Con su presunta nueva joya, se vieron todos los ingredientes que les han asegurado una poltrona en el templo del cine de autor. A saber, un estilo directo que repudia cualquier floritura estética, y una historia dura y sobrecogedora (en este caso, la de un niño abandonado por su padre, al que obviamente da vida Jérémie Renier).

Agítese todo con cuidado, cámara al hombro -faltaría más- y con cara de seriedad, y ya estará listo para el consumo -y posterior ovación- del público festivalero, la típica propuesta de la factoría Dardenne. Nada se desvía del guión que lleva repitiéndose desde ya hace casi dos décadas... el problema es que en esta ocasión, no hay manera de tragarse la historia. El principal causante de ello es Cyril, el protagonista de la trama, un crío impertinente, tozudo, maleducado... odioso, que hace volar en mil pedazos el poder de empatía que han poseído siempre los sufridos héroes de las historias concebidas por estos hermanos belgas. Se produce el efecto no deseado de preferir la desgracia, más que el triunfo de ese rebelde sin causa traumatizado por la ausencia de la figura paterna.

El resto del descalabro cabe achacarlo a una gestión torpe y descarada de los recursos dramáticos (la elección de los momentos en los que aparece la grandilocuente banda sonora es digna de un novato) y a un guión demasiado obsesionado en coger cualquier atajo hacia el fatalismo (de chiste la manera de gestionar la vida en pareja por parte del personaje encarnado por Cécile De France, por ejemplo), lo cual desemboca de nuevo en un efecto no deseado... ahora cómico, porque todo en esta presunta tragedia huele a impostura; a gran e increíble disparate. Lo más triste es que con un cachete a tiempo bien dado, tanta tontería se hubiera acabado ipso facto. Pero no, ¿quién puede pegar a un niño? Los personajes que rodean al protagonista desde luego no, y cuando su indulgencia corre el riesgo de romperse, dejando espacio para que la justicia divina intente asestar la ansiada bofetada, la broma ya ha perdido toda la gracia.