Los 15 primeros minutos de Room los he visto tumbado en el sofá. Los 15 siguientes me he tenido que incorporar. A los siguientes 15 he asistido sentado ya muy en el borde. Cada plano, cada diálogo, cada acontecimiento iba tirando de mí hacia la pantalla como si la película fuera a engullirme.
No recuerdo 45 minutos iniciales de cine tan puro como este.

Todo es mágico, el niño, la madre, la habitación, el hombre. Y el misterio. He pensado en la enfermedad, en la distopía, en la catástrofe natural, yo que sé, en mil cosas antes de que las incógnitas se hayan ido despejando de esa manera tan sutil y certera.

El punto de inflexión es la furgoneta. A partir de ahí todo se vuelve irregular e inabarcable, como el propio mundo. Sigue habiendo momentos brillantes y emotivos, sobre todo sostenidos por las buenas interpretaciones, pero también hay dudas e imperfecciones. Escenas muy trascendentes acaban reducidas a videoclips y por momentos comienza a respirarse un ambiente como de telefilme.

Aunque también es verdad que el pequeño Mowgli sigue a lo suyo, centrando todas las miradas, llenando toda la pantalla con el descubrimiento de un mundo que en cierto modo sí que se parece a la televisión.
Y hasta se te viene a la cabeza Tarzán, cuando le obligaban a ser el conde de Greystoke.

Le pongo un 7 con la sensación de que me quedo corto.

Y es que al igual que Mowgli, yo también quiero volver a la habitación.

Bill Murray con cara de acelga deambulando por la pantalla sin ton ni son. Esto es lo primero con lo que te topas en esta película. Unas Flores Rotas que parecen destinadas a acabar directamente en la basura. Pero luego el puto Jarmusch no sé cómo se las ha arreglado para ir hinchando poco a poco mi interés, a través de una extraña Road Movie en dirección contraria, una escapada marcha atrás.

Eso que dice Roger Ebert de que "ningún actor es mejor que Bill Murray no haciendo nada en absoluto" está elevado aquí a su máximo exponente, y no puedo estar más de acuerdo. Y así, una peli que parecía boba, insulsa e incluso hortera, me ha hecho retozar en su surrealismo y su humor. Incluso al final se han abierto interrogantes y ha quedado poso. Una mezcla imposible de nihilismo, donjuanismo y absurdo.

Jim Jarmusch es uno de esos directores con el que aún no sé bien por dónde me vienen. Me defraudaron "Extraños en el paraíso" y "Dead Man", me aburrió "Coffee and Cigarettes", me gustó bastante "Ghost Dog" y me deslumbró por completo "Noche en la Tierra", su mejor película en mi opinión, a falta de completar el resto de su filmografía.

Flores rotas es un golpe bajo, inesperado. Una broma que no te esperas. Pero me ha hecho gracia. Y me ha dejado moratón. Un chocante moratón rosa.

No está mal, es digna. Un 6. Pero me voy a cebar con ella, porque tampoco es para tanto elogio, y mucho menos para un Oscar.

No he podido evitar rememorar "Ser o no ser", de Lubitsch, en la que también se utilizaba a los cineastas como coartada política. Por cierto, no se llevó el Oscar a pesar de estar nominada.

Volviendo a "Argo", hay que reconocer que está muy lograda la rancia estética setentera. El problema es que lo que me resulta rancio de verdad es el mensaje. Igual que vapuleamos al cine español, con la guerra civil hasta en la sopa, creo que el cine americano no para de dar la tabarra con el patriotismo, y apesta.

Lo que más me ha gustado con gran diferencia han sido los personajes secundarios de John Goodman y Alan Arkin y esos chascarrillos tan alejados del Oriente Próximo.

El momento Star Wars me resulta un intento tan descarado de rebañar simpatías que me cuesta creer que muchos hayan podido entrar a ese trapo.

Lo verdaderamente digno de aplaudir hubiera sido filmar la peli "Argo", la auténtica, la de ciencia ficción con localizaciones en Teherán.

Y bueno, por último comentar que la apuesta de Affleck por un look a lo Clooney en Syriana le ha salido por la culata, se me ha venido varias veces a la retina Chuck Norris. Incluso a nivel interpretativo.

Llevaba muchos meses esperando la cuarta película de Iñárritu. Además, Bardem prometía ser la garantía de que el director mexicano iba a volver a deleitarnos, y cerrar las bocas de los que ven su carrera como un descenso progresivo.

Por mi parte, sólo puedo dar fe de que Biutiful me ha gustado menos que Babel, Babel menos que 21 gramos, y 21 gramos menos que la enorme Amores perros.

En realidad, tampoco es que Biutiful sea una mala película. Está bien narrada y bien protagonizada, pero es como si le faltara alma y verdad. Es como si Iñárritu quisiera construir la capilla sixtina usando los ecombros y trapos sucios de nuestra sociedad.

Pero por mucho que Bardem se encorve al caminar, Iñárritu quiere dejar su cabeza demasiado alta.
Y por mucho que Bardem mee sangre, parece que Iñárritu quisiera orinar colonia.

Mira que el planteamiento tiene posibilidades, y mira que los actores no desentonan y que la estética está cuidadísima, y que hay miga, pero no he conseguido que mi culo deje una marca bien definida en la butaca del cine.

Se nota que al director le mola mucho el rollo de "Olvídate de mí" o "La ciencia del sueño", pero su rosca se ha pasado de vueltas. O quizá yo no he entendido nada, y como la peli habla mucho de la entropía y de que el universo se expande, debe ser que ésta es también una película que se transforma y se expande. Y finalmente se evapora. Como el humo.

Resumiendo, es de lo más pretencioso y cargante que jamás he visto. Es curioso ver cómo una peli que habla del azar y del caos resulta ser una suma de planos milimétricamente calculados, y en la que apuesto a que la textura de cada poro de piel de los protagonistas ha sido supervisada personalmente por el director.

Vamos, que nada resulta natural, ni verdadero, sino totalmente envasado al vacío. Muy vacío.