Nefasta, pretenciosamente violenta y ridículamente patética con sus interludios musicales de folk rock "no convergentes" que sirven de alivio cómico ante tanta barbarie beligerante injustificada.

Repleta de insustanciales y paupérrimos diálogos y conversaciones, viene a contar la historia de 4 periodistas, corresponsales de prensa, en una supuesta guerra civil de Norteamérica (aunque nadie les ve escribir ni un solo artículo o subir contenido fotográfico en sus periódicos digitales): el viejo obeso (que tiene muchas papeletas para que lo maten y al que no se le ve escribir nada, ni hacer fotos y encima apaga la radio para estar desinformado -¿quién se supone que es este individuo?, ¿un periodista?, de chiste-), la protagonista fotoperiodista de alto nivel y experiencia (Kirsten Dunst parece estreñida toda la película, incómoda, desabrida e inexpresiva), su fiel aprendiz novata (que apunta maneras para coger el testigo de su maestra) y otro tío (Wagner Moura) que conduce el coche atravesando el inhóspito y desolador paisaje que han dejado los enfrentamientos y que, aparte de eso, nadie sabe bien que pinta en esta historia.

Alex Garland se la ha colado a medio mundo con este pastiche que viene a ser, más o menos, como encender el televisor y ver el Telediario y las cruentas guerras que asolan el mundo. Este director se ufana en rodar las secuencias bélicas desde el impúdico asesinato, la crueldad más absurda y la ausencia de lógica y/o explicación aclaratoria. En este guiso no sabes nada, ni conoces a ningún bando; tampoco hay ejércitos organizados, ni batallas; el único objetivo es matar al Presidente (supongo que será un dictador, genocida y corrupto, tipo Trump) y restaurar el orden en la lacerante Norteamérica.

Después de ver este coñazo, por mí como si revientan los E.E.U.U. en mil pedazos (merecido lo tienen con tanta guerra exportada y tanta muerte sembrada por este ruin país). Lo que no veo claro es donde están las armas nucleares de Sr. Presidente, ni su ejército maravilloso de "Marines", tampoco he visto ni un solo bombardeo de aviones o cazas, ni artillería pesada o bombas (con excepción de la explosión del inicio), ni un mísero dron, etc. La guerra que nos muestra Garland es una decadente, anticuada y anacrónica "guerra de guerrillas" al estilo de Gaza, África, etc. Pues vaya, y yo que pensaba que teniendo el más potente armamento nuclear, los mejores misiles balísticos, portaviones, tecnología A.I., etc., íbamos a disfrutar con un nuevo concepto de guerra del futuro. Mis ganas.

Muy por contrario, el muy mezquino Garland se recrea en mostrarnos como se intercambian los periodistas por la ventanilla de dos coches en marcha; como se compran vestidos en una tienda de un pueblo que reniega de la guerra (que suerte que nadie les haya bombardeado aún, aunque no sé muy bien quien les suministra los pedidos si las carreteras están cortadas); como la comuna de refugiados de ACNUR, en un estadio abandonado, se lo pasa en grande como en un campamento: jugando a las cartas, al "hula hoop", cantando canciones o fumando hierba de contrabando.

Una tomadura de pelo, que solo acierta en mostrar la crudeza y vil cara de la guerra, siempre desde la óptica del fotoperiodismo. Por cierto, que en el mundo actual de los móviles, cámaras digitales, etc., aún aparezca un revelado de negativos casero es algo tan impostado y anacrónico que resulta hasta vergonzante. Además, ¿por qué nadie en la película graba imágenes en movimiento explícitas y testimoniales del conflicto? De risa.

Si quieres ver una película realista, seria y profunda sobre corresponsales de guerra contempla "Los gritos del silencio" y quedarás estupefacto.

Realizar una película de uno de los cuatro mejores compositores del Siglo XX en Norteamérica, junto a George Gershwin, Charles Ives y Aaron Copland, y apenas hablar de su música, su concepción estética o artística como director de orquesta (rescatando y restaurando la obra del excelso Gustav Mahler) y su ecléctica visión de la música (abarcando todo tipo de géneros, estilos y formas de popularizar y divulgar la música con sus "Conciertos de jóvenes" ("El conciertazo" en España)), NO TIENE PERDÓN.
Técnicamente es perfecta (aunque no entiendo el por qué del blanco y negro de los primeros 50 minutos), pero solo es un acercamiento al genio creativo de Bernstein desde el melodrama y su relación sentimental con la chilena Felicia Montealegre, ocultando su homosexualidad reprimida. Y esto, ¿para qué?, ¿realmente le interesa a alguien?
Fallido acercamiento impostado y tedioso sobre la figura musical más reconocida de la música seria norteamericana del Siglo XX.
Es imperdonable que no aparezca el proceso creativo y el estreno de su obra cumbre: "West Side Story" (por lo menos aparece su maravillosa y sobria "Misa").
Netflix lo vuelve a hacer simbolizando la muerte progresiva y sin paliativos del séptimo arte; una especie de "Bohemian Rhapsody" aletargado, que gira sobre la figura de la esposa de Bernstein.

Un intento más de contar una innecesaria historia sobre uno de los grupos musicales más infumables y sobreestimados de la devaluada y raquítica música "indie" española (en este caso "Los Planetas"), en un formato que no comparto en 4:3, que me hace desconectar desde el minuto uno con el film por sus múltiples defectos y carencias.

Su guión literario está repleto de interjecciones, balbuceos dialogados, reflexiones vacuas y pretenciosidad inane, incluyendo una jerga propia del nivel intelectual de los niñatos analfabetos integrantes de dicha banda, a saber: polla, puta madre, mierda, hostia, gilipollas, etc. De vez en cuando hablan sobre poesía, citando a Lorca por ejemplo, ¡vergonzante! El propio Lorca sabía más de música que toda esa panda al completo. A su vez, su montaje cercano al docudrama, diseño de producción y oscura fotografía resultan desabridos, incómodos y soporíferos a partes iguales (como un mal "chute").

Nada más lejos de la realidad, este grupo musical refleja, como pocos, la sobrevalorada esencia del mito subcultural "underground", siendo tan pobre a todos los niveles técnico-musicales y expresivos, que sonroja y da vergüenza que alguien siquiera pueda llegar a afirmar que esto sea música de cierta entidad. Otra ínfula más de los supuestos "entendidos", ya que a los profesionales de la música, entre los que me incluyo (como guitarrista Titulado Superior junto a mi "Antonio Marín" granadina, por cierto), no se nos permite, ni podemos opinar sobre lo que realmente es esta panda de drogatas: una auténtica y deleznable basura desde todos los parámetros del sonido (rítmico, melódico, armónico y, por extensión, poético).

El diseño de los personajes y su psicología provoca náuseas y rechazo desde el minuto uno; una piara de cerdos es más productiva y agradable que el grupo de jóvenes espantajos que se nos muestra. Los actores están a lo suyo, a no vocalizar, a no decir nada coherente, nada comprensible y a mostrarse "colocados" durante todo el film. Vaya, que coges a cualquiera que veas por la calle una noche de sábado y lo borda de igual modo. Por otra parte, la relación afectiva paralela entre la pobre May y el colgado del cantante es sucia, grotesca, insana, tóxica, cercana al simple instinto animal y alejada de cualquier atisbo de eso que llamamos amor.

Ganadora de la Biznaga de Oro en Málaga y seleccionada para ir a los Óscar 2025, ¿te lo puedes creer?, yo no (supongo que es porque sale Nueva York). Pero bueno, les recomiendo a todo su equipo técnico y actores que no hagan las maletas; sinceramente no creo que ganen ni el primer, ni el segundo, ni el tercer premio.

"La nueva película de Isaki Lacuesta es un relato de amor, vampiros y drogas (muchas) en una Granada de los 90 en plena efervescencia del rock indie". Esto es lo que se dignan a escribir los medios. Pues, con excepción del homenaje permanente a las drogas, ni amor, ni vampiros, ni creatividad sonora ("Arrebato" de Zulueta si que, en este sentido, es magnífica).

Creo que no la llegué a terminar del todo, mis oídos me avisaron que lo que estaba experimentando era lo más cercano al ruido blanco o rosa y quedé postrado en los brazos de Morfeo. En fin, si quieres sentir la pobreza musical de este grupo y el penoso ejercicio cinematográfico de su creador, póntela y sabrás lo que es bueno, bueno, bueno. ¡Dios qué calidad de música! ¡Qué se quiten de en medio Pink Floyd, Dream Theater, The Beatles, The Police, Rush, Mr. Big, Supertramp, Asia o Queen!, que vienen... ¡Los Planetas! (pero no los de Holst). Llega a ser peor que "La Estrella Azul", y ya es decir. El cine patrio anda perdido, huérfano e intoxicado de muy malos referentes creativos.

"No sé lo que podíais hacer juntos, pero si tengo claro lo que no podíais hacer". Y eso incluía la música, carajo. Si este grupo llegó a grabar discos y a triunfar relativamente, tenemos que indagar en el grave problema de sensibilidad y/o acuciante sordera que afecta a nuestra población. Por respeto a la música de verdad y a la digna profesión del músico (y a sus miles de horas ensayando en soledad (o en grupo)), he olvidado y borrado de mi mente esta despreciable cinta.

Shyamalan se ha sacado de la manga un musical para encumbrar y lanzar la carrera de su torpe y penosa hija Saleka. Una chica que canta o eso se cree y que parece que toca el piano aunque no hay planos en los que se muestre para afirmarlo.

Bueno en fin, no sé muy bien si este director está en su sano juicio o tiene cierto pudor en trabajar algo sus guiones; ya hace tiempo que perdió su toque con el thriller y parece que, probablemente, jamás lo vuelva a recuperar.

La película es un patraña repleta de una infinidad de sandeces y situaciones irrisorias. No hay por donde cogerla y, mucho menos, darle una cierta verosimilitud o lógica. No intentes llegar a entender algo, no hay absolutamente nada que se justifique o se sostenga lo más mínimo.

No voy a dedicarle más tiempo a esta puta mierda. Dios mío, solo espero que nuestro decrépito Shyamalan se empiece a jubilar y se vaya dedicando a la tarea de "manager" de su hija cantarina para mayor gloria del arte musical en este mundo -jua, jua, jua-.

Qué mal está el cine y, por extensión, la música en estos tiempos de agonizante decadencia creativa.

Aburrida, monótona e inerte propuesta fílmica. Valiente en su argumento pero bienintencionada y sesgada en su guión dirigido y calculado.
A esa edad, dudo que un niño/a/e pueda hacerse tantas preguntas y tener tantas dudas sobre su identidad de género (cuando aún su desarrollo físico y sexual no ha empezado).
No obstante, está película es otra más de la nueva corriente de directoras - ("Verano 1993", "Las niñas", "Libertad"...) -, que ruedan docudramas sobre la infancia desde el realismo extremo y la ausencia de medios externos (música, efectos visuales, iluminación, fotografía, etc.); todo ello para conseguir un verismo exacerbado y sostenido exclusivamente por las buenas interpretaciones, con Patricia López Arnaiz a la cabeza, en este caso.
Pero lo curioso es que este cine es el que se aplaude, se nomina y se premia (15 nominaciones a los Goya y porque no hay más). Es una pena a sabiendas de la gran crisis creativa que asola al séptimo arte.