Uno de los últimos grandes éxitos de público de la productora del franquismo (CIFESA) y el primero de estrellas destacadas de la época: Aurora Bautista -sobreactuada al máximo-, Fernando Rey, Jorge Mistral y Sara Montiel.

La película es pretenciosa, un griterío teatral de escaso rigor histórico, pero conserva un interés notable en las segundas lecturas que implícitamente ofrece. La acosada reina Juana parece la España autárquica de Franco, aislada y vista con recelos desde Europa y el mismo Caudillo podría pasar por el noble capitán don Álvar (J. Mistral), enamorado secretamente de la soberana y a quien entre todos convierten en su único y leal protector.

Franco, en su grandilocuencia nacionalista, se miró en el espejo de los Reyes Católicos y "Locura de amor", como otros melodramas históricos del momento, tenía que hacerse a su gusto. No en vano hasta se apela a la guerra civil como única solución a los intereses encontrados. La gente llenó los cines para ver los amores y odios desatados de esa extraña corte. Y todos contentos. Era como si a los españoles también quisieran tomarlos por locos, haciendo crecer su admiración por el hombre que los desgraciaba.

Manuel Gutiérrez Aragón ha sido siempre un cineasta raro. Demasiado leído, europeo y metafórico para esta simpleza nuestra. Tras haber escrito casi todas las películas que ha dirigido, con productores que creían en sus posibilidades y sin plegarse nunca a encargos, hoy la industria del cine le niega el pan y él prefiere irse antes de que le indiquen la puerta de salida.

En 'La mitad del cielo' confluyen los principales talentos que jalonan su trayectoria. La esmerada producción y colaboración en el guión de Luis Megino (tras firmar la brillante 'Demonios en el jardín'), el protagonismo de la mejor Ángela Molina (cuarto y último trabajo conjunto) y la presencia de Fernando Fernán Gómez (si su personaje existe y nos conquista es porque él lo encarna) casan perfectamente con los tics más reconocibles del director: la incorporación del mito a la narración, control máximo de la elipsis argumental, bordear lo mágico, hablar de política, cocinar manjares y sublimar la montaña cantábrica.

"Tiene usted cara distraída, como los que se dan cuenta de todo"; y es que Rosa parece tonta, pero consigue lo que se propone. Habla poco y observa mucho. Un personaje enigmático y encantador, prodigio de sensibilidad de una actriz que no sabe fingir. Lo de Ángela Molina es sentir y que la cámara lo capte (o no, puede llorar a mares en un ensayo y llegar seca a la toma más inspirada). Quizá sea su papel más auténtico.

"¡El jefe de abastos de Madrid no tiene cenaaa!"; y don Pedro arderá de gusto ante un plato de arroz con leche. Memorable interpretación algo olvidada entre tantas cumbres de Fernando Fernán Gómez.

"Te enamorarás de un afilador que pasará por la carretera"; Margarita Lozano, voz doblada sin explicación y toda corpulencia, resulta entrañable. Junto con su Ramona de 'Viridiana', esta abuela visionaria será su huella imborrable en el cine español.

Manda la hermosa música de Milladoiro ('Maruxa', 'Danza de Albarellos', etc.).

(Un absurdo enredo romántico alarga el final y desluce la maravillosa película, pero lo grande estaba hecho y ahí queda).

Melodrama entretenido y emotivo, no exento de humor, sobre la evolución psicólogica que una mujer atormentada puede experimentar hacia la aceptación y la autoestima. La trama no excluye la crítica social, mostrando cómo los comportamientos de quienes la rodean acentúan su inseguridad e inciden en su carácter voluble. Bette Davis dota a su Charlotte Vale de una verdad extraordinaria. Impacta sobremanera en la etapa apocada y enfermiza del personaje, pero resulta igual de eficaz en el duro camino que la mujer emprende hacia su luna particular. En múltiples primeros planos, cada gesto de la actriz traslada al espectador esa revolución interior. Magnífica historia.

Atractiva y desconcertante adaptación de la célebre tragedia de Sófocles a tiempos, lugares y circunstancias muy distintas. El pulido guión de Gabriel García Márquez funciona mejor sobre el papel que en boca de unos actores que, aun derrochando belleza y fuerza expresiva, no siempre hacen comprensibles -y creíbles- unos diálogos tan pomposos. La esencia dramática del mito y algunos hallazgos argumentales de interés, evitan que la película naufrague en su batiburrillo de acentos y que aguante la comparación con cierta dignidad.

La nueva Babilonia llamaron al Hollywood naciente que recrea la película. Una semirareza que exhibe talento y belleza plástica. Plena de giros argumentales inesperados, pierde fuelle en un último tramo que lucha por extraer lirismo también del dolor. Encuentra su punto fuerte en el poderío de la imagen y en la convicción de sus intérpretes, entre los que destaca el imponente padre y patrón que Omero Antonutti vuelve a componer para los Taviani. Artesanal y visualista.