Lo bueno: la película tiene buen ritmo (apenas sientes tentaciones de mirar el reloj durante los 120' que dura); además, cuando estaba sentado en el cine he evitado la tentación de robar licorerías, golpear a gente y darme a la bebida de manera industriosa. Así que mira, eso que gano.

Lo malo: leo entre las críticas profesionales que es un brillante ejercicio de terror blasfemo (sic), que tiene actuaciones brillantes (sic), que evita sustos baratos (sic), sustos perfectos (sic), ... y paro porque me canso de leer patochadas. Y es que o bien esa gente no ha visto más de cien películas en su puñetera vida o estamos ante un claro caso de injerencia comercial en la crítica, que es mucho más grave y parece importar cada vez menos.

Voy a ir a vuelapluma por esos comentarios sin preocuparme por hacer un inventario completo: la actuación de la protagonista es pasable: ni la recordaré pasado mañana ni ha cantado mucho en el ínterin (salvo una escena que comento en el spoiler aunque tanto daría comentarla aquí); está llena de sustos de manual que tiran del consabido golpe de sonido. Si eso no es recurrir a lo fácil, me cago en san burulato.

¿Qué diablos les enseñan en las academias de cine a los directores? Entiendo, de verdad, que sea difícil, pero un ejercicio relajado y fácil de cinematografía comparada pondría de relieve que hay muy pocas grandes películas de terror que intercalen secuencias con música de discoteca a lo Rafaella Carrà. A ver, entiendo que pueda haber cierta nostalgia en mi comentario (lo asumo) pero romper gratuitamente con lo que funciona es una etapa triste de nuestra historia que estamos viviendo y que en algún momento nos pasará factura, si no lo está haciendo ya.

Dicho esto, de lo de «brillante ejercicio de terror blasfemo» no sé ni qué decir: hay más insinuación blasfema en un relato corto de diez líneas de M. R. James bajo los efectos del caballo y la atropina que en los ciento veinte minutos de sodoma que supone esta mediocridad.

Claro que comparado con la falta de imaginación, de pericia técnica y de criterio que nos asfixia últimamente esta nueva e iniciática profecía puede parecer una rara avis. Pero no es mérito suyo, se lo aseguro.

He salido del cine ahora mismo y os cuento por qué: tengo pena porque cuando yo tenía siete u ocho años Cazafantasmas me fascinó y ahora los chicos, chicas (y chiques; señor llévame pronto) de esa misma edad, condenados a pulular con el móvil entre manos, no van a tener la oportunidad de quedar ensimismados con algo parecido. Esto, como mucho, les baila el agua; y así no se sale de pobre.

En aquel momento era lo oscuro y lo fantástico. Tiempo después, y sin cansarme de ver toda la saga ochentera, me doy cuenta de que había también una fascinación por las relaciones adultas que yo veía como algo igualmente fantástico, probablemente codificadas dentro de esa oscuridad y racionalizadas más tarde a través de darme cuenta de lo maravilloso del elenco que las transmitía: comediantes de programas nocturnos de los estados unidos de américa, en su mayoría.

Cuando lo contrapongo con el cine actual, no solo con los despropósitos de continuación de esta trama de onerosa carga nostálgica y poco calado, sino con el cine de gran público (sic) que se hace en los últimos diez años (exacerbado en ausencia de ideas tras la pandemia); cuando lo contrapongo con eso, digo, sale a la luz la falta de imaginación, el plagio infame de actores, personajes, recuerdos y música.

Cazafantasmas es uno más de esos intentos actuales de hacer que pase de todo y que no pase nada: un baile de san vito de cámaras persiguiendo objetos voladores por la pantalla, mucha luz, mucho cambio de plano... Y al final, ni siquiera palabras. Que sería todo y poco más hace falta.

Las actuaciones me han parecido de un nivel alto de gazmoñería; los personajes están desdibujados y no se entienden más que por necesidad. Las apariciones de Murray y compañía son comparsas que sacan de la película con frases inconexas. El malo es ridículo: prolijamente dibujado en los inicios y arrastrado por el hielo y la miseria narrativa cuando más falta hace. Habrá tiempo en que se estudie cómo el desarrollo de las cgi arrebató la insinuación y el miedo mismo en nuestro tiempo, porque es mucho más ancha y siniestra la sombra de Zuul y sus dos canes, o de un Vigo posado entre ríos de lava que este remedo de tronco marchito de invierno con cuernos.

En fin, de verdad que no merece mucho más texto este engendro tan de nuestro tiempo. Tan lleno de todo, uno diría que casi por cumplir, y tan vacío de historia y de cine.

Si tienes oportunidad, no vayas al cine a verlo. Quizá te ahorres el mercadeo de cambistas y vendedores de nachos que hay a la puerta del templo.

No tengo claro qué valorar: si las hechuras técnicas del documental o la asombrosa capacidad del ser humano para ser ser gilipollas. Vayamos a por ambas, brevemente: el documento está bien montado, aunque es excesivamente largo para la chicha que tiene la historia. Con uno o dos episodios daba más que suficiente. Hay algunas partes que no se entienden bien, aunque en general es correcto.

Respecto a la historia que cuentan: ayuda a entender más y más la capacidad del ser humano medio y, con ello, a comprender más la realidad en que vivimos. En alginos momentos he sentido verdadero deseo de pegar una o dos hostias a diestro y siniestro.

No voy a compararla con la primera temporada. No sería justο ni lógico. Así que vamos a ello, por sí misma: es una serie que llama la atención en su desarrollo inicial.

Jodie Foster hace de Jodie Foster, y eso no es tan malo aunque me lleva a un espacio diferente al que presupongo que desean mostrar. Kali Rais... empieza siendo tan inexpresiva como una tortilla de mortadela, pero con el tiempo parece que se asienta algo más. O soy yo el que empieza a acostumbrarse a su actuación... Tendría que volver a echar un ojo pero la impresión es que al final su papel no me parece lo más sangrante.

La música no me ha gustado en absoluto: no me ha convencido como insinuación atmosférica ni como música en sí misma. La canción de apertura es algo más atractiva, pero el resto deja mucho que desear, incluyendo los refritos de clásicos al final de cada capítulo.

La fotografía es lo mejor de la serie y tampoco es para tirar cohetes, pero sí que funciona como contexto de esas oscuridades polares.

El guion es sin duda lo más flojo. A ver cómo puedo decirlo sin repetir muchas de las cosas que se han dicho: sí, hay elementos que se meten con el calzador de los tiempos que nos ha tocado vivir, donde parece que para reflexionar sobre ka mujer hay que invertir roles y construir policías hijas de puta y hombres retrasados o con los roles tradicionales que se hubieran asociado con mujeres hace treinta años. Pero de verdad creo que no es lo que más lastra al guión: lo lastra una chapucera concatenación de recursos ex machina que al final ni siquiera tienen la decencia de resolverse bien o siquiera de forma original. Ver esta película es sentir que alguien ha intentado mezclar los elementos que parece que se han convertido en clásicos en la saga (hablo de lo policiaco y lo sobrenatural) pero con pocas hechuras, nada de imaginación y una firme voluntad de huir hacia adelante que parece no acabar nunca.
Me adhiero sin reservas a la opinión de que los sustos repentinos, utilizados mucho más de lo que la decencia cinematográfica aconseja, no pegan en absoluto con el espíritu de la serie.

La dirección es floja. Hay escenas cuyos planos y actuaciones no se entienden o parecen directamente inadecuados.

En resumen: es una serie más. Una de esas que no vas a volver a ver nunca y que te han entretenido durante seis horas haciendo que pienses en los tiempos que corren y en volver a ver la primera temporada (una vez más, y ya serian cuatro).

Pasable: una típica película sería de terror de los ochenta. La película tarda en arrancar e incluso habiéndolo hecho se queda a años luz de distancia de la insinuación y el calado de otras adaptaciones de King.

Si tienes miedo a los perros o a los pájaros seguro que te parecerá claustrofóbica. De otro modo... Pues eso.

¿Lo mejor? La fotografía y los veinte o treinta segundos al inicio en que la puerta del armario del niño se abre dejando la nada dentro. Creo que es la mejor escena de la película, y no estoy de cachondeo.