Bruno Dumont pone en marcha una delicada realización, tanto en su forma como en su fondo. A través de una serie de planos pausados, sin prisa, nos va conduciendo por un espacio indeterminadamente reciente hasta una románticamente fría relación entre una pareja de vecinos que sobrevive en la rutinaria vida diaria en la campiña francesa, tan inabarcable y aburrida como el rostro del protagonista. Esta anodina vida se verá alterada el día en que él sea llamado a filas, destinado a una batalla de la que nadie habla, intercambiando la cruda realidad cotidiana por el infierno de la guerra. Su aterradoramente humana experiencia allí será lo único que le permita aclarar sus alelados sentimientos.

Flandres es una historia de personajes, personajes que se hablan con la mirada (cuando lo que en realidad buscaban era, quizá, un no siempre sencillo “te quiero”), personajes que practican el sexo con la indiferencia absoluta de los animales, de unos personajes que sólo a través del sufrimiento y la ausencia confirmarán la imperiosa necesidad de poseerse, la necesidad de amor, porque, en el fondo, desde el momento en que el relato se divide con la marcha de él, son dos las historias de entereza las que se nos ofrecen: la sumisión atemorizada frente a la crueldad de la guerra de él y a la (a veces abusiva) crueldad de los que forman parte del entorno en la confusa vida de ella.

En definitiva, y como decía al comienzo, delicada realización de Bruno Dumont (experto en mostrar el drama humano), al menos tanto como su protagonista, maravillosamente interpretada por Adélaïde Leroux (inolvidable en éste su primer papel).

Precaución para vosotros, los fácilmente sensibles, hay algunas escenas que pueden dar cosica.

FIN.

[Hubiera querido escribir una crítica sobre esta película que dijese más o menos algo así: "Una clásica película en tres actos: previsible, aburrida y empalagosa. FIN"; pero, al parecer, esto no es posible en función de no sé qué criterios de validación, cosa más o menos, así que me plegaré a los preceptos de este fundamentalismo crítico y veremos qué sale].

"El Diario de Noa" es una ¿película? que se fundamenta en tres actos claramente diferenciados.

En primer lugar, PREVISIBILIDAD. A través de la típica historia del, en esta ocasión, chico de clase baja o muy baja que se enamora de la chica de clase alta o muy alta el relato va cayendo, uno tras otro, en todos los tópicos supuestamente románticos para que no quede ninguna duda de que lo que aquí se está contando es una historia de amor y, además, de las profundas.

Todo esto nos lleva al segundo acto, el ABURRIMIENTO, y casi muerte cerebral del espectador. Y poco más que decir.

Por si esto fuera poco, todo el conjunto está bañado por una idea de realismo mágico que le da un aspecto a este conglomerado algo más que EMPALAGOSO.

Así, tenemos un... espectacular (porque resulta realmente increíble hacer tanto y tan mal) diario que, por sus narcóticos efectos descritos, debe conformar lo que se ha venido en llamar "el auténtico sueño americano".

FIN.

Austera incursión en el largometraje de Martín Rejtman con un retrato social que narra, con la misma parsimonia e inercia con que marca las horas el reloj del protagonista, las andanzas, muchas de ellas descalzo, de un joven muchacho que, tras serle afanada su motocicleta, tendrá que apañárselas para contrarrestar la pérdida.

Con una inexpresividad e insulsez absolutas, Lucio, el protagonista, y el que aparentemente es su único amigo tratan de paliar por separado el triste incidente en el que Lucio perdió su moto en un atraco y ante el que este solo reacciona en un primer momento, y de forma visible, rapándose la cabeza.

Escasos resultados obtendrá esta pareja protagonista que actúa con la misma desidia y desencanto que inundan las calles del barrio, en el que todos parecen haber perdido la fe en ningún tipo de amparo de las autoridades, donde el único discurso válido parece ser el hazlo tú mismo, y azarosamente salpicado por unos adolescentes aparentemente narcotizados, rapados frente a cualquier posibilidad de protesta (ni pretensiones de ello) e incapaces de ningún tipo de exteriorización social colectiva excepto para los videojuegos.

Una realidad completamente anestesiante.

Henry Koster nos presenta esta fantasía en clave de comedia, sin pretensiones, para mayor gloria de su protagonista, un inconmensurable aunque comedido James Stewart en uno de esos papeles diseñados para «regalarse» un Oscar (si no se lo hubiera robado José Ferrer por su dramática «Cyrano de Bergerac»).

Particular relato retrato de la figura del asesino en serie despojada de todo sentimentalismo (tan habitual en toda producción hollywoodiense) con una más que interesante labor de montaje que se imbrica con el relato y facilita el desarrollo y comprensión de la historia.

Pocas veces habremos podido presenciar escenas paralelas en continuo movimiento, ora confusas, ora genialmente sencillas (sirva de ejemplo la escena con los dos protagonistas en el mismo coche), a veces sobrecargadas, otras de una pulcritud quirúrgica (esos tonos blancos de la sala de interrogatorio). La presentación de las escenas, a veces desde multitud de ángulos, otras desde dos ángulos, desde dentro y desde fuera, coordinándose y unificándose al final, como un desdoblamiento. Y todo esto en una película ¡¡de 1968!! Simplemente extraordinario.

Con una curtida y fondista pareja protagonista, y aunando elementos característicos de las películas de suspense (el poli bueno -Fonda- y el poli malo –el compañero, empeñado en encerrar a cada sospechoso-), el constante goteo de pistas que calman nuestra sed de información, continuos cambios de sospechosos, falsas averiguaciones, que, pese a algunas breves «desvaríos» (ese elaboradísimo sistema de engaño empleado por el estrangulador para adentrase en casa de sus victimas y la aún más débil resistencia de estas para dejarle entrar, el desconocido sistema de selección de víctimas, el oportuno método de hipnosis, la percepción extra sensorial…), no desmerecen en absoluto el notable esfuerzo innovador del relato.

Inmerecido desgalardonamiento del personaje de Curtis, con unos minutos finales que deberían..., que han pasado a la historia del cine.

FIN.