El cine español es tan malo que cuando alguien se sale de la norma se le aplaude hasta romperse las manos. Y decir que se sale de la norma es decir mucho, porque no hace más que estirar el chicle del casposo costumbrismo de este país, adobado, eso sí, con una cierta capa reaccionaria que entra en el capítulo de la arcadia rural; de esa maldición que llaman tradición, de personajes dicen que corales, pero que parecen más bien recién salidos de sus corrales, que quieren actuar como la vida misma y lo hacen con una vida vulgar donde no descollan del aburrimiento de una tarde de julepe.

Qué oportunidad ha perdido Carla Simón de profundizar en sus personajes, de fotografiar la campiña catalana, -vade retro-, con esmero, de contar una historia, más que de lamentarse de la irrupción de las diabólicas placas solares que parecen amenazar el horizonte bucólico campestre de una familia que huele a naftalina.

Al igual que en Estiu 1993, vuelve a la carga con un universo romo que encandila a esa crítica que babea con Almodóvar y los Hombres G, tanto montan. Solo cabe imaginarse lo que hubiera hecho Berlanga o Buñuel con un tema y unos personajes como estos para asomarse al erial del cine patrio.

No sé si Carla va a contribuir con su historieta a la tan cacareada España Vacía. Pero seguro que con el aburrimiento garantizado de esos cargantes 120 minutazos va a contribuir sin duda a los Cines Vaciados Del Todo. Por mucho Oso de Oro que los alemanes le hayan otorgado con generosidad digna de mejor causa. ¡Cómo deberían ser el resto de las películas del certamen!
alfonso

Algunos podrían decir que eso es el teatro, o el cine, pero no sería cierto. Al menos no en todos los casos. El anglo irlandés McDonagh domina el arte como un maestro. Alterna drama con comedia, poesía con lenguaje vulgar, sentimentalismo con rudeza, personajes turbios al borde del existencialismo, como en el caso de Escondidos en Brujas, y personajes pintorescos y más irlandeses que la Guinnes como las madres de La reina de la belleza de Leenane o de esta película.

A todos brinda al menos una escena memorable, la de Woody Harrelson para enmarcar, la de su personaje fetiche el pequeñito Peter Dinklage, y las actuaciones completas del gran Norman Rockwell y la reina del cine independiente Frances McDormand.

Probablemente no hay mejor personaje que aquel al que la vida le da igual, porque puedes hacer con él lo que quieras sin caer en el ridículo. McDonagh maniobra con total libertad. Incluye una escena de curas con el único fin de llamarles pederastas; hace una de las mejores escenas de eutanasia vistas en cine; se saca unas cartas de la manga que rozan la cursilería pero funcionan como un engranaje en el guión. Y acaba negociando con Hollywood un final aceptable sin renunciar a sus principios irlandeses de sentimentalismo, ruido y furia.

Un dramaturgo metido al cine, otro irlandés migrado al Oeste. Un mago que domina todas las artes del oficio, al que le permitimos todos los trucos. Hasta los que se ven.

"Empanada" Nolan vuelve a hacer una película astragante, presuntuosa y aburrida, 180 minutos, con una última parte de revolverse en la butaca, que no habla de la bomba, ni de física cuántica, ni del personaje principal, que se muestra con maneras elusivas y clandestinas, y con cara de gerente de Hipercor con sede en los Álamos. Por no hablar de los personajes femeninos que no llegan a la categoría de fantasmas a mayor gloria del tipo del sombrero extravagante.

Sobra metraje, diálogos, una música omnipresente y machacona y decenas de primeros planos que esconden una pobre puesta en escena. Nolan sabe montar y dialogar, pero se debe embelesar viendo sus propios copiones antes del final y no mete tijera ni practica la elegancia social de la elipsis, como decían unos grandes almacenes antes del Día de la Madre.

Si con este pretendido blockbuster y con la vomitiva Barbie, la otra Yolanda Diaz, pretenden que volvamos al cine, los mayores de 25 años seguiremos refugiados en casa al calor del gin tonic y alguna plataforma que renuncie a las series y programe muchos clásicos. Plataforma, por cierto, que ya no existe, barrida por la nueva ola populista-peronista.

Y salimos de la sala en medio de un txirimiri confortador, con las pocas neuronas que nos quedan a nuestra edad chamuscadas, más por las tonterías de la película y los dislates geoestratégicos, que por los efectos perniciosos del bombardeo de neutrones y de una ola de calor que desconocemos por estas latitudes.
alfonso

Mezcla insoportable de Matrix, Karate Kid y cualquiera de los bodrios del enano saltarín Jackie Chan y su Tijuana Brass chinorri, está nominada a 11 Oscar y premiada en casi todos los festivales donde ha participado, supongo que con la terrible amenaza de repetir su insoportable metraje hasta que la crítica cayera muerta.

O quizá no, quizá ese aire de video juego descerebrado que desde luego este plumilla desconoce absolutamente sea lo que el brinde el calor del público despojado de neuronas como el festival de Benidorm o el de Eurovisión, verdaderas delicias gastronómicas de las masas globalizadas del mundo.

Uno solo soportó 20 minutos boquiabierto antes de apagar el aparato y dejarse el menú McDonald completo, chinos, kung fu y disparates cósmicos sin la más mínima gracia; es decir, hamburguesa de animal muerto, patatas de cartón liofilizado y ketchup menstrual.

alfonso

El cine español sigue ruralizándose para que los palmeros habituales se rompan las manos a aplaudir ante las óperas primas de algunos esforzados cuenta historias al calor de las modas. No importa si cometen pecadillos de juventud como hacer guiones chapuceros y jugar con los personajes como les da la gana, faltándoles el respeto a ellos y a los sufridos espectadores.

Una pareja se va al campo a explotar la finca de un familiar fallecido. Del uno no se sabe nada, de la otra que es arquitecta o peor aún, decoradora de interiores. Y quieren recoger el corcho de la finca que, según explicitan les va a dar 20.000 euros. Poca cosa para la reforma que quieren acometer. Y luego comienzan las tonterías con los inmigrantes, muy mal dibujados y los nativos, todavía peor.

Lo mejor es el manejo de la elipsis, con un homenaje expreso de la mejor de todos los tiempos, el hueso que lanza el mono al aire y muta en nave espacial, a cargo del maestro absoluto, Stanley Kubrick. Tampoco está mal la danza de entrada, aunque la de salida se mete de matute para hacer bonito.

Un Ampurdán mal fotografiado, un guion lastimoso, unas interpretaciones discretas para una película que podía haber dado mucho más que un corcho quemado por la Tramuntana y pintado con brocha gorda.
Lo mejor, la historia del burrito. ¡Sic transit gloria mundi!
alfonso