De buenas a primeras, si se quiere, se podría definir Berlin Calling como la historia de un DJ desfasado; como un retrato sin moralinas del consumo de drogas a largo plazo, o hasta como la banda sonora de una autodestrucción anunciada. Y algo de todo eso hay, y parecerá que no, pero se presenta sin imposturas y de modo sincero. Y el resultado es competente, bastante competente.

Dj Ickarus está en la cima, en ese punto exacto del que es tan fácil caerse y en el que te mantienes sobre el alambre, hasta que tú mismo, dejándote llevar, te encargas de cortarlo. Entre ketamina, coca y anfetas, este antihéroe observará (y tomará parte) en el desmoronamiento de su antigua vida, pasando de una situación tangible y real a una batalla contra su abotargada y confusa mente, entre salida y entrada en pulcros y caros psiquiátricos.

La película crea un interés por el devenir de los acontecimientos, con un protagonista impredecible que provoca sentimientos encontrados en el espectador, y eso es de agradecer. A ritmo de electrónica (en la mayoría de casos) de la "escuchable", y con un cierto tono objetivo y distante, pero peculiarmente cálido, Berlin Calling es una película con virtudes, que realmente no trata de convencer a nadie de nada, aunque diga claramente lo que busca decir.

Good choice.

Un 7,25 o quizás un poco más.

La primera temporada de Héroes no estuvo mal, cierto, sin ser la leche, al menos tenía virtudes que le hacían aguantar el tirón. Pero claro, había algo en ella que impidió que me enganchase, qué le vamos a hacer. Luego vino Skins, y aunque tenía defectos, sí que consiguió engancharme, y ahí ando, a vueltas con la cuarta temporada.

Y entremedias, ¿qué hay? Pues Misfits, joer, creo que se veía venir.

A mi entender, la serie en cuestión es el equilibrio más o menos idóneo entre esos poderes que tanto molaban de Héroes y ese ramalazo desfasado de la gente de Skins. Es decir: adolescentes problemáticos a los que una tormenta les otorga una serie de poderes del tipo de poder hacerse invisibles, leer la mente del prójimo o retroceder en el tiempo.

La serie solamente cuenta con 6 episodios, todos ellos ágiles y entretenidos, en los que pasan cosas constantemente y que no se encasquillan (y si lo hacen, rápidamente pasan a otra cosa y si te he visto no me acuerdo), y una segunda temporada está al caer... y el que firma estará ahí para verla.

El personaje de Nathan mola mucho, y los capítulos pares (exacto: 2, 4 y 6) están cojonudos, amén de que la serie tiene margen para crecer y el hecho de ser inglesa es un puntazo, porque en las islas siempre saben lo que se hacen.

No sé qué hacéis que no la estáis viendo.

Un 7,5

Zaire en 1974, la velocidad y la técnica contra la fuerza de la roca, Ali contra Foreman. El resultado del combate, sin embargo, acaba por ser lo de menos. Lo que cuenta es ver la calma antes de la tormenta eléctrica, ver a Ali nervioso como un tigre enjaulado, sobrellevando a base de bravuconería el miedo ante quien puede sacarlo de allí en una caja de pino.

Cuando éramos reyes es un documental, nada que ver con el biopic de Hollywood, y aunque juegue en una liga parecida, no es la misma. Los artificios son menores, la realidad está más cerca, es más nítida, y las imposturas que vienen de la mano de la incerteza, propias de cualquier persona, tienen una textura diferente, más humana y más lógica, más de verdad.

Porque aunque veamos a Ali fanfarroneando acerca de lo grande que era y de cómo iba a machacar a Foreman sin piedad, podemos sentir su miedo. Sus ojos son permeables, y transmiten ese nudo en la garganta que a todos se nos pone ante los grandes retos, esa fingida máscara de que todo está bajo control.

Pero el espíritu de Ali tiene demasiado empuje como para quedarse simplemente en el miedo, y su carisma termina por ser una riada en la que te ves envuelto sin querer, contemplando sus apasionados discursos sobre África y la situación del hombre negro, la humildad que muestra hacia la gente del Zaire, y deseando que ese maldito fanfarrón gane la pelea, porque será un vanidoso, pero es humano, y cualquiera podría reflejarse en su rostro y en sus bravatas.

Este documental le hace a Ali la justicia que Control le hace a Ian Curtis, y eso es mucho. Un documento que es un pedazo de historia del siglo XX, sin más.

Un 8

Celda 211 arranca con una asombrosa demostración de lo que se puede hacer con el filtro de un cigarro. Una cruda metáfora de lo que es la vida en la cárcel, de toda la mierda que puede llegar a tragar un ser humano antes de decir "basta".

Tras el preludio, veremos a Juan, un guardia de prisiones en su primer día; un tipo en el lugar equivocado en el momento erróneo. Mientras un motín desata el infierno sobre la tierra, Juan deberá luchar por su vida. Al principio es un simple "todo o nada", pero los acontecimientos le obligarán a plantearse incluso el porqué de su lucha; incluso quién está de su lado, si es que hay alguien.

Y todo ocurre a la sombra de un inconmensurable Luis Tosar. El gallego da vida a Malamadre, el cabecilla de la revuelta hacia ninguna parte, de mirada cargada sentimientos, casi todos ellos corruptos, a simple vista más cercanos a la Ley de la Selva que a algo que pueda llamarse código moral, aunque algo de esto último también haya.

La película sabe manejar los tiempos, y lidia con mucho oficio con todas las encrucijadas del guión que podrían haber hecho naufragar la historia. Sin ser la dirección nada del otro mundo, salva el tipo de forma honrosa, y gracias a Dios, las moralejas quedan apartadas en una esquinita.

Por una vez, y sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo con que esta es la mejor película española en mucho tiempo.

Siempre quedará algún justo en Sodoma, ¿no?

Un 8,5 y todos contentos