Quien conozca el oeste de Irlanda amará esta película; y quien no lo conozca aún, deseará conocerlo tras verla, aunque buena parte del encanto es puro cine, sin localidad.
Ford canta a la tierra de sus antepasados, con tan poderoso aliento que los actores son llevados en volandas a un rendimiento perfecto, en especial el diminuto Fitzgerald, que alcanza registros inverosímiles.
El protagonista (Wayne, muy comedido) regresa a Inishfree desde América, envuelto en el misterio de un suceso sombrío, y sin proponérselo pone la comarca patas arriba. Cuando pretende a una pelirroja local (O'Hara llena de genio), ya tienen de qué ocuparse las solteronas, los curas, los caciques, los aplicados parroquianos de los pubs...
Un acontecimiento "homérico" empieza a fraguarse, en muy animada progresión narrativa, hasta el culminante ajuste de cuentas.
La banda sonora funciona a ratos como una llamada totémica a la que el espectador no puede resistirse: acaba metido en la película, como un extra más.
Película que se puede disfrutar a lo largo de los años: tiene escenas memorables de sobra.

Los deliciosos (y antológicos) títulos de crédito anuncian al espectador el tono con que Frears va a contarle la historia: un tono amable, elegante y desenfadado. Y a ello se ajusta, eficazmente: el toque BBC proporciona la ambientación suntuosa, refinada, envolvente, como los secundarios: en la primera mitad, la amiga de la sra. Henderson aporta regocijo con sus réplicas típicamente "british".
Por su parte, los protagonistas resuelven con arte y oficio la responsabilidad de impulsar la película (Hoskins con más oficio que arte, al revés que Dench).
El tono prometido en los créditos se mantiene según va siendo contada la historia del teatro de la sra. Henderson, tiñéndose de alguna reflexividad al estallar la guerra.
Sin aspavientos, mediante aceptables números musicales, al furor bélico se opone la fiesta, el baile, el goce, el sexo.
No hay más pretensiones, y por tanto se puede aceptar con agrado (un 6 muy cercano al 7).

Asombra pensar que lo filmado hace 65 años posea una vida tan intensa.
Los parpadeos de los personajes, su salida a la luz desde la sombra de una puerta, el fruncimiento de un ceño, la mera respiración, viven en la pantalla con elocuencia apabullante.
Usando las palabras y los movimientos justos, se trata un asunto escurridizo: si son reales o no los poderes maléficos, si la malevolencia es una fuerza real, si se puede matar con la voluntad y el pensamiento... Desde que Anne, la joven esposa del reverendo, cree que puede haber heredado de su madre ese poder, su aspecto físico se transforma, en portentoso trabajo de la actriz, Lisbeth Movin.
Libre de maniqueísmos, la película abarca matices finos: el pastor protestante no es un santo, tampoco un torturador sin escrúpulos; la joven esposa no es exactamente una asesina, aunque tampoco una cándida víctima, embriagada por una pasión arrebatadora...
Hay momentos de crueldad angustiosa (el suplicio de la anciana acusada de brujería) pero no se ve un solo golpe, un movimiento brusco, una gota de sangre... Hasta lo terrible es presentado de forma sutil.
La realidad es atrapada por la cámara sin recurrir a clichés esquematizadores: de ahí la desbordante carga vital de cada plano.

Una apuesta a tumba abierta, sin cálculos, estética.
Rezuma atmósfera sesentayochista y "nouvelle vague". La recreación no se limita a vestuario y escenarios; busca sobre todo el estilo cinemátográfico, el tipo de blanco y negro, la fotografía con grano, la espontaneidad aparente del montaje... El esfuerzo hercúleo consigue el objetivo: ¡parece una película de 35 años!
El 68: la febril revuelta callejera, el horizonte inmediato de otra revolución francesa. A continuación el 69: drogas para llenar el vacío y la abulia. La narración, que gracias al planteamiento coral venía combinando con cierto ritmo peripecias de personajes variados, sufre un drástico empobrecimiento al centrarse sólo en una pareja más bien anodina.
Aun siendo un experimento apreciable, el metraje resulta excesivo. Hay planos de los de "ver crecer la hierba", tan útiles para los detractores de la Nouvelle Vague. Uno de ellos es un plano fijo de un cuarto de hora, de unos personajes en una barricada, de espaldas, quietos, que saca de la película al espectador.
Para amantes castos de la N. V.

Los admiradores de las películas inmortales de Hitchcock podrán disfrutar en 'Sabotaje' de una especie de cuaderno de bocetos.
Desde muy pronto, un falso culpable se pone en fuga. Para no dejarle solo, Hitchcock se lanza también a una fecunda huida hacia adelante, de escena en escena, la mayoría de inmensa potencia; varias de ellas surrealistas, casi delirantes.
En el itinerario cabe una colección de fogonazos geniales: el camionero parlanchín, el maravillosos ciego de la cabaña del bosque, la estancia en el carromato de los sensibles monstruos circenses, las vallas publicitarias que lanzan mensajes en clave al fugitivo, el baile de gala en un palacio que es un nido de conspiradores, el tiroteo en la sala de cine coincidiendo con un tiroteo en la pantalla, el equilibrismo en la antorcha de la Estatua de la Libertad... sin que falte alguna soflama bienpensante.
Es parte del repertorio que Hitchcock fue perfeccionando en obras posteriores, pero en esta fase primitiva la muestra ya es fascinante.