En una galaxia muy, muy lejana, existió una vez un mundo en donde el Halcón Milenario era un viejo Cadillac y la princesa Leia una compañera de pupitre. Cuando la estrella de la muerte se llamaba Universidad y la banda sonora de la vida movía nuestros pies a ritmo de Rock and Roll. Un tiempo maravilloso, de amistad y juventud, de iniciación y pérdida. Era el mundo que George Lucas nos contó en American Graffiti. Un lienzo de nosotros mismos, en una noche de cambio. Aquella noche que todos tuvimos, antes de que creciéramos un poco más. Como un adiós, que era sólo un principio. Todos estuvimos allí. Y bebíamos nuestro litro de cerveza entre sorbos nostálgicos, con la tristeza de despedir a aquellos amigos que partían al día siguiente, lejos de su chica y de su barrio. Y nos reíamos rememorando aquellos años juntos, de libertad y descubrimiento. Fue la noche en la que nuestro instituto no nos volvió a parecer nunca más un ente represor y extraño. Y cuando pasamos a su lado, lo miramos con ojos de cariño y empatía, como si fuese un antiguo amor que de repente nos hubiera abandonado.

Puede que George Lucas encontrara su camino hablándonos de mundos fantásticos, pero nada de lo que ha creado tiene la magia, el corazón y la inocencia que destilan las imágenes de su American Grafitti, un pedazo de nuestra propia vida que ni las fuerzas imperiales, ni la mediocridad, ni el merchandising nos podrán nunca arrebatar.

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Perdidos: Temporada 17563. Capítulo 1.

Un tren con trayecto Oviedo-Albacete descarrila a la altura de Valencia de Don Juan y aparece en la isla volcado a 42 metros de la Estación cisne.

Maruja Torres, pasajera del vagón 23, sale por una ventana mientras observa impasible como un águila real intenta hincar el pico en su bolsa, cargada de botillo del Bierzo.

Flashback 1: Vemos la apasionante vida de Maruja Torres en un pueblo extremeño. Presume de soltería pero en realidad está enamorada del sacerdote del lugar. Maruja Torres sufre además de cáncer de pulmón, estrabismo y diarrea crónica. Su médico le concede dos semanas de vida.

De vuelta a la isla Maruja Torres se siente mejor que nunca a pesar del accidente. No ha manchado su ropa interior, ha conseguido mirar de frente al águila real y los síntomas del cáncer han desaparecido por lo que se enciende un Ducados que le ha robado al pasajero de al lado.

Observamos a los otros pasajeros en las cercanías del tren. Dos de ellos, hermanos, que iban sentados en el vagón 15, inician una exploración del terreno. Tras caminar durante unos minutos se encuentran con una especie de bunker. Descienden al mismo y allí encuentran a un tipo que les mira diciendo: ¿Que le dice un loro inglés a un loro panameño?.

Flashback 2: Apasionantes momentos de la vida del tipo que está en el bunker. Se llama Peter Osaka. De padre japonés y madre americana regentaba un hotel en Harlem. Tras ahorrar durante 20 años puede permitirse hacer un crucero. Pero tras una tormenta cae al mar. Reaparece ya en la isla a donde lo ha traído un tipo con barba que remaba en un cayuco.

De vuelta a la isla vemos a Jack recogiendo cocos y papayas. Se fija en una columna de humo. Se dirige hacia allí y descubre el tren. Durante el trayecto salen a su paso una ballena, un mamut, un Tiranosaurius-Rex, tres gallinas persiguiendo a un gallo y un caniche.

Jack se reune con los pasajeros del tren y los lleva hacia la playa donde conocerán a los demás perdidos. Cabe resaltar que como este año el peinado de moda en Los Angeles son los flecos de colores Sawyer lleva exactamente dicho peinado.

Locke se plantea la duda de si habrá alguien de Los OOOOtros entre toda aquella gente. Está será la gran pregunta que todos se harán durante la presente temporada.

El capítulo termina cuando Jack al utilizar unos prismáticos que encontró en el vagón número 8 descubre en una colina una estatua con la forma de Mickey Mouse.

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A los dieciséis años suceden muchísimas cosas. En mi caso una de ellas fue hacer caso a la profesora de literatura cuando sugirió la lectura de un libro que se llamaba Cien años de soledad. A mi no me gustaba esa profesora. Tampoco me gustaba el instituto. Pero me gustaban los libros. Así que con curiosidad anoté ese título en mi cabeza y unas semanas después leía recostado en mi cama sus primeras páginas. Aquel libro transportó mi imaginación hasta más allá de cualquier límite, descolocó mi concepción del arte y de la vida, de la magia, de los sueños, de la creación, del poder curativo del lenguaje y las palabras.
No me había encontrado un libro así antes y tampoco lo encontré después y aunque sé que la búsqueda es tan infinita como inútil sigo persiguiendo aquellos momentos en nuevas páginas de viejos libros, de libros pendientes, de libros aún no escritos.

Solamente estuve cerca, muy cerca, una vez cuando la primera página del amor en los tiempos del cólera cobró vida. Habían pasado unos años, pero de nuevo era él. Aquel tipo, García Márquez del que había huido voluntariamente. A veces alguien me decía: lee más cosas suyas, pero yo no quería. Temía una desilusión, porque en mi pobre razonamiento tenía asumido que después de semejante obra no era lógico que pudiera escribir nada más. Pero ¿Era acaso aquel tipo un hombre?. Me atreví, y sucedió de nuevo. El amor en los tiempos de cólera es probablemente el libro más bello que se ha escrito y se escribirá jamás. Y no es ni mejor, ni peor que cien años de soledad, es simplemente distinto. La belleza de esta obra es tal que no puede ser descrita. ¿Una película?. Lo siento es imposible. Cada página es una película en si misma. Y desde luego con que el 1% de tanta belleza se hubiera conseguido mostrar en imágenes sería tal la hermosura que cegaría nuestros ojos.

Pero si la novela en si ya es inabarcable ¿Qué tenemos aquí? Un espanto, una atrocidad por la que todos sus responsables deberían responder. Porque de tan sublime exaltación del amor y la belleza los tipos que han perpetrado este engendro solo han conseguido sacar mi odio. El voto en realidad no es un uno es un menos infinito.

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Casablanca. ¿Cuando fue la primera vez que llegó a mis oídos que era la mejor película jamás hecha? Era un niño y amaba el cine. El cine de fin de semana rodeado de amigos y aquel inolvidable cine en blanco y negro que ponían en televisión. Tantas películas, tantas sensaciones. Y llegó una tarde-noche cualquiera al viejo televisor aquella película llamada Casablanca. Y yo me agazapé en el sofá con los ojos como platos, esperando ansioso a que empezara. Pero Casablanca echó a rodar y no me atrapó, no me emocionó, no me pareció nada especial.

Pasaron los años y la fama de Casablanca lejos de difuminarse crecía y tras esquivar un segundo visionado un día decidí verla de nuevo. Yo había crecido y esta vez la sensación que me provocó fue diferente. La noté hermosa, melancólica, pero a la vez distante y fría, desilusionándome de nuevo.

Pero hubo un tiempo en que los vaivenes de la vida me llevaron a una situación de cambio. Alguien me quebró el corazón y me fui a olvidar a un lugar lejano. Y en aquel estado una noche hice parada en Casablanca y quise emborracharme con Rick en las mesas de su Café mientras lloraba al amor perdido. Y entre un vaso de whisky y un cigarro marchito Casablanca penetró en mis ojos tal vez porque la verdadera belleza sólo se ve cuando esta ha decidido abandonarte y seguir su camino. Por eso aquella noche Ilsa estaba tan bella mientras la tentación recorría su latido indeciso.

Nunca más volví a ver Casablanca pues ahora sé que sólo puede ser mágica cuando se siente a través de los ojos de Rick y eso lejos de resultar sencillo sólo puede además sucederte una vez.


P.D.- Esta critica está, evidentemente, dedicada a Txarly.

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El cine del pueblo donde me crié era enorme. Constaba de tres plantas, la planta baja era ya de por si muy grande y espaciosa, luego había una segunda conocida como gallinero que solía llenarse en películas puntuales y que los niños escogíamos en muchas ocasiones por tener allí mayor libertad de movimientos, estando más lejos del alcance del acomodador que nos dejaba normalmente en mayor o menor medida revolucionarnos cosa que no ocurría en la primera planta donde solían situarse los adultos. Finalmente estaba la tercera planta que yo sabía que existía pero a la que nunca había tenido acceso bien porque no solía llenarse o porque las entradas para ella eran las últimas en ponerse a la venta solamente cuando ya estaban ocupadas las butacas de las dos plantas anteriores.

La única vez que accedí a esta tercera planta fue en la proyección de E.T. Todos los niños de varios pueblos a la redonda acudieron a verla y el cine se llenó hasta los topes. Aquella tercera planta era muy curiosa. No tenía butacas si no sillas de madera adheridas al suelo y estaban además colocadas en desnivel y no en línea recta, al estilo de las grandes multisalas de hoy. Ocupaba además un espacio mucho mayor que el de las otras dos plantas juntas y desde su posición la película se veía de una forma atípica pues había que mirar hacia abajo al estar situada la pantalla mas o menos en el centro del cine.

Con estas premisas se apagaron las luces y cientos de niños asistimos ansiosos a los primeros minutos de E.T, el extraterrestre. La emoción se palpaba en el ambiente y ciertamente Spielberg supo conseguirlo. Realizó la película idónea para los niños que crecimos en los ochenta. No creo sinceramente que suponga lo mismo para un niño de hoy en día. En su momento E.T, resulto enormemente innovadora y fresca, divertida, fantástica, pura ilusión y magia. Tocaba de lleno en la imaginación y los sueños de muchos de nosotros y a lo largo de su visionado pasabas con una pasmosa facilidad de un sentimiento a otro, dejándote llevar tal y como debe ser siempre el cine.

Y en aquel cine enorme de mi barrio sucedió a su vez una cosa que nunca olvidaré. En el mismo instante que las bicicletas comenzaron a volar mezclándose con la luna un aplauso inundó la sala. Fue algo tan espontáneo como sincero. Todos aplaudimos con tal fervor que parecía que aquello iba a caerse a pedazos. Nunca he vuelto a experimentar una reacción así en una sala de cine. Acompañado al aplauso los ojos por la emoción se nos llenaron de lágrimas.Y pienso aún a día de hoy mientras escribo estas líneas de quien serían las primeras manos de las que surgió dicho aplauso. Ese aplauso que encerraba en su interior la inocencia de un niño, la inocencia de Spielberg, la inocencia de todos nosotros.

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