A Borja Cobeaga no se le ha calao esta serie en la siempre peligrosa rampa de la comedia televisiva. La supera con nota y el motor ronronea a buen ritmo impulsado por un plantel actoral sin fisuras. No hay tirones en el ritmo y cada marcha entra sin rascar lo más mínimo gracias a unos diálogos divertidos sin subrayados innecesarios, sin pisar la raya.

Pablo, profesor universitario que entra en clase para "hablar de su libro", ha puesto el piloto automático en su vida y va camino de convertirse en un eremita huraño. Pero el camino (así se llama la autoescuela) tiene aún muchas curvas que tomar y en una de ellas encontrará una Segunda Oportunidad como el mítico programa televisivo de Pacos Costas de finales de los setenta. Apto.

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Jacques Tatischeff (1907-1982) a sus 60 años se encontraba en la cresta de la ola. En la década de los 50 sus tres films anteriores le habían encumbrado, Oscar incluido por "Mi tío" (1958) y su personaje M. Hulot seguía tan despistado como siempre, quizás sin saber que ya era y seguiría siendo un clásico.
 
Así es que Tatí debió pensar, ahora o nunca y frotó la lámpara de su genio con más brío del que era económicamente razonable y nos regaló esta genialidad que acabó prácticamente con su carrera, lo arruinó y perdió los derechos de sus films anteriores, obras impagables y eternas que su productora tuvo que poner en subasta por unos "pocos francos" para como se suele decir salvar los muebles. Y nunca mejor dicho porque los "muebles", el decorado, la llamada Tativille que construyó para esta película que en palabras del propio Tati era la auténtica protagonista lo endeudó irremisiblemente. El escaso éxito en taquilla en Francia y la puntilla de no estrenarse en  USA dieron fin a los tiempos de juego de este niño grande que miraba asombrado a la especie humana y sus cachivaches modernos.

"Play Time" es, te guste el humor de Tati o no, una obra maestra cinematográfica, un inmenso terrario de la absurda y surrealista vida que ha construido la civilización humana. Una abigarrada mirada preñada de sutilezas casi imposible de degustar en un solo visionado. El Señor Hulot cede protagonismo y los elaborados gags se reparten en una coralidad coreografiada al detalle. Nada es lo que parece y todo cobra nueva vida de la mano y del ingenio de su director. El trabajo con el sonido es impresionante, creando lo que Tatí denominó, "profundidad de sonido" consiguiendo que sea este el que dirija la mirada del espectador. Cada una de sus partes es una pieza maestra de un puzzle caótico de espejos deformantes para reírnos de la banalidad de nosotros mismos.

Profética, uno empieza a salivar pensando que habría hecho Tati si hubiera posado su mirada sobre el mundo tecnológico en el que vivimos. La película va sobrada de segundas intenciones y metáforas y su ritmo y duración pueden abrumar y espantar a un público acostumbrado a bufets de "comedia fast food". "Playtime" hay que degustarla y saborearla sin prisas con los cinco sentidos. Y por supuesto cada cierto tiempo volver a hacerlo.

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A priori lo que más llama la atención es encontrarnos con una película de género, en este caso policial, dentro del panorama habitual del cine iraní que nos llega a través de los premios que cosechan en festivales. Premios estos que más allá de la calidad de las películas vienen a apoyar los problemas de libertad creativa de su cine y una crítica al régimen de su país. Saeed Roostae su director acaba de ganar el pasado año el FIPRESCI en Cannes con su tercera y última película "La familia de Leila" donde retoma el drama familiar de su primer  trabajo "Life and a day".

Así pues la que nos ocupa vendría a ser un paréntesis engañoso en la forma porque en el fondo la crítica social del sistema penitenciario iraní con diálogos extensos prima sobre la escasa acción propia del género.

La película narra con ritmo brioso y realismo descarnado las peripecias entre policías y delincuentes que juegan al gato y el ratón en un laberinto procesal donde a poco que te descuides la horca te está esperando. Tiene momentos intensos y en general es algo  farragosa y repetitiva prometiendo más de lo que luego da. El elenco actoral suele ser habitual en las tres cintas que ha entregado Roostae y cumplen sus roles notablemente.

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En su ópera prima "La banda", el valenciano Roberto Bueso aplicó con delicada mirada su cámara a sus propias vivencias y a la tierra hermosa levantina que las acogió. Ahora entrega un trabajo de reválida con un guión a dos manos incluida la suya basado libremente sobre la infancia que le tocó vivir al jugador de fútbol conocido como Valdo y a la monja que le ayudó.

Cine familiar, de buenas intenciones, plagado de clichés y del que, lo siento, pero no puedo desprenderme durante toda la filmación de un cierto olor a naftalina, a nostalgia de aquellas películas patrias de los 60 de curas y monjitas buenas con madre superiora estricta pero justa (inolvidable Mari Carmen Prendes en "Sor Citroen"). Películas añoradas que, tierno infante, me hicieron reir, llorar y pasar un rato agradable. No lo consigo, cumplidos ya los 60, con esta.

Es cierto que hay una buena labor de casting con unos chavales que actúan bien; el problema para mi es que no puedo dejar de ver eso, que actúan y su lenguaje y acciones las encuentro subrayadas, forzadas, por mucho que los chavales de hoy no se corten un pelo. No encuentro el foco ni el tono del asunto y la cosa avanza a trompicones de forma más que previsible y a mi juicio Bueso no acierta a narrar con la cámara lo que nos quiere transmitir ya sea tanto la evolución deportiva de los chicos como los sentimientos de estos. Cosa que por ejemplo sí consiguió David Fresser con "Campeones", aunque tampoco sea santo de mi devoción.

La polifacética y pluriempleada Carmen Machí ya está por encima del bien y del mal y las composiciones de personaje de Paula Usero y Pablo Chiapella no desmerecen en esta historia de ofrecimiento de oportunidades a aquellos que más las necesitan. 

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En su debut en el largo el canario David Pantaleón (1978) ha levantado sobre los bellos y desolados paisajes de Fuerteventura una fábula hermosa basada en una tradición inexistente también hermosa que aboga por obligar a los hijos, cuando fallece el padre a andar camino junto a los animales, cabras en este caso, porque ya se sabe que en las road movies siempre acaba uno por encontrarse a sí mismo y a los demás, para rematar con una coda de cántico espiritual por el alma de los cabreros difuntos. En realidad el cántico original se concibió para los marineros.

Tal McGuffin le sirve a Pantaleón para enmarcar en planos fijos y cenitales con drones un paisaje volcánico, telúrico, que viene a ser el auténtico protagonista de este caminar tramposo trufado aquí y allá de un humor sutil y personal y que personalmente me indigna cuando pintan con spray a una cabra. No he podido encontrar si esto se hizo en realidad, porque si así fuera ni siquiera me habría molestado en escribir este comentario.

En cualquier caso el director y su coguionista Amos Milbor se olvidan de rellenar la casilla del guión, quizá deliberadamente y nos dejan la responsabilidad a los espectadores de construir la historia de estos dos hermanos (en la realidad hermanos del director), que alguna tendrán, digo yo.

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