O "Caótico yo" porque así debería titularse este ejercicio de egocentrismo y despropósito que nos quiere endosar. Porque la película se torna caótica a los veinte minutos de empezar, porque en su conjunto es como una pesadilla onírica teñida de efectos "Poltergesit". ¿Es necesario tanto despligue metafísico, tanto onirismo y experimentación vanguardista para reflejar, según el director, la tiranía del hombre sobre la mujer, la supuesta conversión de diosas a brujas? ¿Es necesario que soportemos las diatribas psicoanalíticas de un director, acaso somo el diván o el terapeuta de su sesión de psicoanálisis? Y lo de los intérpretes es de remate: Manuela Valdés, la pobre poco más puede hacer que recitar su papel, gritar, reir, abrir mucho la boca y poner cara como de haberse tomado un par de alucinógenos; Bebe, ¿nadie le ha dicho a esta chica que si quiere seguir en el cine tiene al menos que aprender a vocalizar? (entre ella, el hipnotizador y la francesa hay momentos en los que el sonido y los diálogos son incomprensibles); Charlotte Rampling, correcta dentro de su papel que no se sabe bien cuál es; y el resto pues pulula, dicen su papel, ponen caras y en cualquier momento da la impresión que dirigiéndose a la cámara van a decir "¿pero qué hago aquí?".
Lo bueno, para ser justos, una buena fotografía, plástica, visual y colorista y ... ¿qué más?, las imágenes oníricas que se podrían aprovechar para algún documental y poco más. Esperemos que para la próxima el talento de Medem se encauce en otros caminos a los que nos tenía acostumbrados y quizá sea un enfoque menos arriesgado y vanguardista pero al menos más real y digerible.

Fran de Winter

Pues sí, la tristeza puede durar y por mucho que Laura siga pasando las noches plácidamente mirado como su marido resuelve crucigramas y aunque Alec viaje a miles de kilómetros y logre ser un médico de éxito; la tristeza va a durar.
Sí, vale, hay que admitir los comentarios de que la película queda desfasada. A lo mejor es que hay que verla con los ojos del cine de posguerra, de los duros momentos que se vivían en Europa, de cómo se desarrollaban las relaciones sentimentales en aquellos tiempos, del romanticismo que se ha perdido... Pero solo hay que mirar a los ojos de la protagonista y las miradas tiernas de su amado para comprender que un gran amor se puede vivir en cualquier momento y en cualquier lugar. Y no, no es la historia de un amor adúltero, es la historia de un amor, de una ilusión, de un momento por el que es necesario pasar para comprender la tristeza.
Y la música soberbia del concierto para piano de Rachmaninov es la más acertada para acompañar a esa tristeza.
Además, hay trenes, andenes con luces tenues, carbonilla, y una estación donde siempre hay un adiós.
Laura, Alec, no os preocupéis, se aprende a vivir con esa tristeza.

NI en catalán, ni en castellano, ni en arameo. Da igual en qué idioma intentes asimilarla. Haciendo caso a las sugerencias, la vi en catalán, es cierto que gana en algunos aspectos pero no en el contenido en sí de la serie.

Lamentablemente, como apunto en el título, se pasan toda la serie ofendiditas y cabreadas, martilleando el manido empoderamiento salpicado de niñaterias propias de adolescentes mimados y consentidos; con posturitas, mohines y argumentos banales basados en clichés y una falsa naturalidad. Los actores y actrices, vacíos, más propios de series ínfimas de "la cadena amiga", no se salvan ni los más veteranos. Las peores, Dèlia (Emma), y sobre todo Mireia Oriol (Lorena), si ya su personaje es chirriante, ella lo adorna más con su pretendida actuación. Solo salvo a Iria del Río que transmite una mirada inteligente y a cada aparación nos hace estar expectantes a que suceda algo interesante.
Como es preciso darle una oportunidad veré la segunda temporada para ver el proceso de maduración de las interpretaciones, la trama y las posibilidades que puedan aportar nuevos personajes.