Imagina que eres repostero y se te muda enfrente un suizo.
O que eres matemático y se te muda enfrente un cateto.
O que eres pescadero y se te muda enfrente un merluzo.
Pero el colmo es que seas profesor de historia y se te mude enfrente un visigodo.
Seguramente, esto último sea una paranoia tuya, producto de tu imaginación…
Pues esta peli va de un profesor de teorías terroristas, o licenciado en terrorismo, o algo así, es que muy clara no queda la asignatura que imparte este buen señor, ni si será optativa u obligatoria, ni a qué carrera pertenece, el caso, decía, es que al señor profesor se le muda enfrente una familia y el tío se pone a sospechar del padre y a investigarle. ¿Será verdaderamente una mala persona, o será que el profesor está chalado? Eso no lo sabremos hasta el final.

El final es excelso, y no sólo eso, sino que el principio también lo es. La peli arranca con una secuencia que despierta el interés y te mete en la historia a bocajarro. El problema es que lo de en medio, lo que viene siendo la película entera, es una chorradita efectista y tontaina en formato fanfarria chapucera.

No está mal para pasar el rato, es tan boba que por momentos hasta te ríes.

Los ogros son seres malvados e infelices, que se sienten agredidos por el bienestar ajeno. Si ellos no pueden sonreír, ¿por qué los demás sí? Intolerable. Hay que impedir la felicidad ajena, hay que robársela, para poder alcanzar la propia, la felicidad de los ogros.

Sí, la idea es estupenda, pero a la peli le falta chicha por todos lados.

Mi personal admiración por Balagueró se debe, sobre todo, a que su cine SIEMPRE me sorprende. A mi entender, este señor tiene una mente privilegiada para el género, que nadie más posee, y que le permite inventar ambientes insanos y únicos. Cuando admiras tanto a alguien, le exiges demasiado. Seguramente, que la peli no me llene se deba a que es la única del director en la que no participa como guionista. Es eso. Esta es una peli de Balagueró, pero sin Balagueró. Prometía tanto ese edificio barcelones…

Tosar es un ogro maravilloso, y Etura es la perfecta pánfila a la que apetece borrar la sonrisa de un guantazo. Yo con esta tía es que no puedo, me estomaga hasta la náusea. Es por ello que no tengo muy claro si su participación en la peli se debe a una imposición de Tosar (o le das el papel a mi churri, o no te hago la peli –sólo hay que fijarse en el número de veces que Marta aparece de comparsa en las pelis del actor-) o, por el contrario, se debe a una genialidad de casting, que favorece a conseguir la empatía con el malvado portero y a que vivas la acción desde su punto de vista.

Por cierto, magna secuencia esa en la que el ogro se siente acorralado, y tú con él.

Pero, como decía, a la peli le falta chicha, y esto tampoco sé si es bueno o malo. Quiero decir, en otro thriller cualquiera, diré, al azar (je, je), americano, por ejemplo, seguramente la cosa se les hubiese ido de madre, alcanzando un nivel espasmódico de efectismos idiotas y, sin embargo, aquí la cosa queda bastante contenida y, por tanto, apañadita.

Para fans de Tosar, que no de Balagueró.

Lo de la menstruación de la niña, como leitmotiv argumental, me parece una guarrada y, además, se nota que, de menstruaciones, ni el autor (del guión, al menos) ni el director tenían mucha o ninguna idea. Que lo que tiene la pobre Carrie en la ducha es una hemorragia bestial que le da para pringar toda la zona de vestuarios y hasta la ropita de la profesora. Que eso (afortunadamente) no funciona así.

Cómo puede ser que en una sociedad en la que el psicoanálisis y la asistencia social están tan arraigados, se permita que las adolescentes convivan con chifladas peligrosas que las trastornan, por muy madres suyas que sean. Y es que lo de la mamá es exageradito... más parece la loca de los Simpson que se tira de los pelos mientras mete gatos en un saco, que una madre de barrio común.

De Palma no informó adecuadamente al de atrezzo, que lo dispuso todo pensando que lo que se iba a rodar era una comedia. Si no, no me explico lo del Cristo de los faroles, ese. Parece un muñequito vudú raro, estropeado, en fin, hecho un cristo. Cuando un director hace una peli de terror en serio, y lo que consigue es que te mondes, es que algo no está bien hecho.

Los violines chirriantes robados de Psicosis, los movimientos de cabeza de la nena imitados de la Novia de Frankenstein, eso de que un gimnasio de colegio pete como si fuese un almacén de pirotecnia... Y una cosa es la telequinesis, muy útil para ganarte la vida doblando cucharas, y otra la destreza circense a lo Bronco Billy.

La peli es regulera, pero Sissy lo borda. Sí, sí.

Jo, qué horribles los ochenta, tan postmodernos y horteras. Es tan difícil ver una peli de la época sin sentir cierta vergüenza ajena...

Una comedia de enredo en la que terminas agotado, con tantas trabas y problemas, sólo quieres echarte a dormir y bendices tu suerte por poder hacerlo. El prota no puede. Por más que lo intenta, no puede. No es sencillo volver a casa una noche de marcha en la gran ciudad, eso lo sabemos todos. Yo una noche tardé cuatro horas desde que decidí ponerme en marcha hasta que llegué a casa, y también me pasaron un montón de cosas raras por el camino. Y diréis ¿y a nosotros qué nos importa eso? Pues nada imagino. Era por decir algo. Es que la peli no tiene mayor interés. Tiene un final redondo, eso sí. Y un montón de pirados. Y ya está. Qué aciaga, la gran ciudad.

Plano corto de un ojo, plano corto del otro ojo, plano corto de una boca. Música pomposa (y hermosa) mientras el protagonista va en su coche al relentí saludando a sus vecinos. Ahora vemos, de abajo a arriba, a una niña con coletas. Esto nos lleva minuto y medio. Hay una chica que fuma. El protagonista no se mueve demasiado, se queda mirando al infinito… y más música pomposa (y hermosa). Pero lo más guay es que las secuencias cambian de color. ¿Cuál es el antónimo de degradé? No sé, pero son así. Empiezan tristonas y grises, como el prota, pero van subiendo de tono hasta quedar brillantes, a lo super pop.

Lo poco que se dice es interesante. Muy profundo y filosófico.

Pues muy bien.

¿Qué estructura narrativa es ésta? Para hacer todo eso tan bonito, mejor sacas fotos, pero si vas a hacer una peli, mejor cuentas algo, lo que sea, y procuras contarlo bien.

Aquí sólo se cuenta que el prota pierde a su pareja en un accidente de tráfico, y éste hecho trágico le deja, lógicamente, psicológicamente muy tocado. No es que se vuelva loco, si no que la vida empieza a carecer de sentido para él. Vale. Pero ésto se cuenta en la secuencia inicial, tras los créditos, y después ya no se cuenta nada.

Plano corto de un ojo, plano corto del otro ojo, y así hasta que pasen los 99 minutos del metraje, que no son demasiados, pero la peli es pesadísima. Debería de haber sido un corto de 5 minutos, como mucho.

Se la recomiendo a los amantes del diseño y a todo aquel que quiera disfrutar de la deslumbrante interpretación de Colin Firth, muy bien acompañado por mi admirada Julianne Moore.