Noventa minutos en el Paraíso.
Documental lujuriosamente entretenido y gozoso.
La excusa/tema son las divas olvidadas de la música, las que dieron la vida por el lucimiento de otros, las coristas; se trata de reivindicarlas, rescatarlas y celebrarlas como se merecen. Con el recuerdo de sus carreras profesionales, se aprovecha para hacer un recorrido (muy somero) por la historia de la música (anglosajona y comercial) desde los sesenta hasta nuestros días; la importancia que tenían antes estas mujeres y cómo la han ido perdiendo, cómo la música se ha ido deshumanizando ("cualquier tiempo pasado fue mejor") y momificando. En sus orígenes eran blancas recatadas, acompañantes correctas e inofensivas, pero rápidamente la situación cambió (el panorama musical se transformó con la irrupción liberadora y salvaje de los artistas negros, el Rock, el Soul...) y fueron sustituidas por jóvenes negras que venían del mundo de la Iglesia (sus padres solían ser "Pastores"), del Góspel; coristas que amaban la música con desesperación y que tenían unas voces prodigiosas.
De estructura un tanto anárquica y dispersa (va y viene del pasado al presente y de unas a otras sin demasiado orden), es, sobre todo, una exaltación orgiástica de la música, las voces femeninas, las mujeres negras...; de la vida. De tono ligero, amable y preciso, sirve para mostrarnos la inmensa humanidad y talento de estas luchadoras que fracasaron como estrellas pero que nos dejaron momentos gloriosos e inolvidables. Se insinúan (no se profundiza), también, asuntos espinosos y poco edificantes de la industria; desde la utilización de las chicas como reclamo sexual hasta la explotación laboral; sin olvidar la injusta y rígida estructura jerárquica que dificultaba seriamente el acceso a la cumbre de los secundarios, condenados casi irremediablemente a estar en la sombra; pero todo ello queda en nada ante el asombroso despliegue de belleza y verdad que estas mujeres dejaron y que este documental recoge/recrea con tanto acierto.

Documental francés basado en el experimento Milgram: prueba psicológica realizada en los años sesenta con el fin de comprobar hasta qué punto somos capaces de cometer atrocidades si la autoridad que nos las ordena es implacable y está revestida de prestigio. Si en el caso original el contexto falso era una prueba científica, aquí es un programa de televisión.
Si lo pensamos bien, salvo casos esporádicos (gente enferma), el mal es un hecho convencional y tristemente ordinario; nos pertenece a todos en mayor o menor medida; es una especie de mugre que llevamos incorporada; se trata de cobardía y debilidad, de egoísmo y ceguera; atributos rutinarios que en determinadas circunstancias pueden estallar y causar mucho dolor. También es cierto que tenemos barreras; un aparato moral basado en el respeto y la consideración del otro como un igual; en el rechazo más absoluto de cualquier forma de tortura. Pero este sistema de protección de la especie puede romperse en mil pedazos en situaciones anómalas; en momentos en los que el individuo sufre mucha presión, bien sea por miedo, ambición, estupidez o fragilidad (o la mezcla de todos los factores).
En un plano más profundo este documental sería la comprobación desoladora del hecho de que somos islas incomunicadas, maquinas de sobrevivir condicionadas por instintos, capaces de anteponer nuestro bienestar superficial, nuestra seguridad inmediata, al dolor más terrible del otro.
La vida diaria tiene su ración de miseria y el inevitable intercambio de pequeñas humillaciones. Todos cedemos y nos rebajamos en la lucha por la vida. Somos en potencia, no todos igual, asesinos o torturadores; somos muy frágiles y capaces de casi todo. Y, al mismo tiempo, siempre tenemos la opción de la libertad, del rechazo a la autoridad, un último reducto inviolable capaz de resistir a pesar de las consecuencias (aunque sean extremas); siempre podemos poner la vida en juego. Este documental investiga dónde está nuestro límite. Si con Milgram el 60% llegaron hasta el final del castigo, en la actualidad es el 80%. La diferencia negativa la marca el mayor poder coaccionador de la televisión (público, presentadora, cámaras). Hecho que les sirve para denunciar la deriva de ciertos programas de tv en los que el espectáculo (el interés, el atractivo) consiste en celebrar la denigración de los participantes; la tendencia a la abyección pública. La tv como monstruo de poder al que hay que limitar en su afán comercial; impedir el todo vale por la audiencia.
Interesante documental que plantea cuestiones incómodas de forma sencilla.

El gusano de la duda y el absurdo devora el espíritu de una niña burguesa de provincias, transformándola en una mujer fría, desconcertada y cruel. Se casa con un terrateniente; un hombre carnal y banal; bruto y estúpido, y forman un matrimonio no precisamente feliz.
El existencialismo como pulverizador de todas las verdades inmutables: desde Dios hasta la maternidad, pasando por el matrimonio y la amistad. Dios ha muerto y la vida no tiene sentido. La consecuencia es la abulia, la indiferencia y el aislamiento.
A través de la protagonista (Tautou excelente en su contenida interpretación) se hace una doble crítica a la clase acomodada provinciana:
- Superficial: burguesía asfixiante en su ramplonería e hipocresía, desoladora en su pobreza intelectual y humana.
- Profunda: se cuestiona el orden, lo establecido, las tradiciones, y se ataca a "la raza implacable de los simples"; los que no ven más allá de la comida, el tiempo y la caza, y no tienen más interés que la murmuración; aquellos que nunca se inquietan y que siempre tienen claro lo que hacen.
La película sería el retrato de una mujer atrapada en un mundo que detesta, un mundo de privilegios pero sin vida; una mujer angustiada que no entiende nada, que quiere escapar y no sabe cómo, rota por las contradicciones (entre lo que cree que le conviene y lo que quizás desee), que se mueve a golpe de impulsos y que causa mucho sufrimiento.
Película elegante, precisa y bellamente filmada. En su debe está una introducción pobre que casi no explica nada; que no aporta datos que luego justifiquen el comportamiento de Therese, y un academicismo excesivamente rígido que limita la riqueza de lo planteado; que simplifica y empequeñece a los personajes y sus conflictos.

Se celebra la existencia de la discoteca de moda de finales de los 70, el momento cumbre de la música disco. Es una especie de homenaje al dueño de esa discoteca: Steve Rubell, que triunfó gracias a su originalidad y sentido del negocio; él era el que elegía quien entraba en función de sus gustos y caprichos.
Lo mejor es la recreación del ambiente; consigue contar el vértigo fiestero, la trivial depravación, el hedonismo propio de la época; el hecho de que todo el que fuera alguien en el mundo del espectáculo tenía que estar ahí.
Lo más flojo es la dramatización, la rudimentaria creación de personajes y la inevitable moralina.
La historia muere de indefinición; comienza con fuerza y brillantez pero poco a poco se va apagando, enredando en una trama aburrida y banal, enfangando en tópicos sentimentales que no llevan a ninguna parte; como si no hubieran sabido elegir entre apostar por la reivindicación del placer, la fiesta y la amoralidad o, por el contrario, hacer la típica película con el típico guion en el que el héroe pasa una serie de dificultades, comete errores, los supera, aprende grandes valores y, de paso, se enamora. Se mezclan las dos opciones; como si el director no se hubiera atrevido (o no le hubieran dejado) a hacer algo más valiente y arriesgado y, por ello, hubiese metido los enredos amorosos y las moralejas, pensando que así sería más comercial y rentable.
El resultado es un entretenimiento aceptable, en el que no se cargan las tintas (no cae en tragedias innecesarias ni en excesos sensibleros), banal, llevadero, que se lía un poco y se pierde en explicaciones y tonterías, pero que es rescatable como recuperación de una época memorable y definitivamente perdida.

Mujer americana que pierde un hijo en un accidente de moto cambia la casa con mujer irlandesa abandonada por el marido (se va con otra más joven).
El comienzo es bueno y trepidante. Cambio de personajes y de escenarios. Nuevas vidas por un tiempo.
Después de este prometedor inicio nos cae una avalancha de grandes éxitos políticamente correctos (amigos americanos: gays, una negra y una chabacana desprejuiciada; amigos irlandeses: cotillas y hospitalarios), lugares comunes melodramáticos (infidelidades, hijas adolescentes enfadadas e insufribles, niños encantadores...) y, como no, aparecen dos maravillosos maromos para que nuestras heroínas coqueteen y se den cuenta de lo deseables y estupendas que son.
En este maremágnum abigarrado de situaciones trazadas a brochazos groseros, que huye de la sutileza y la elipsis como si fueran el diablo, tenemos, también, viajes de vuelta de los maridos, quiebras de empresas, amas de casa convertidas en cocineras maravillosas..., un no parar (no hay ni un miserable segundo de descanso) sensiblero a ratos y humorístico a veces.
Relato con demasiado de todo, atiborrado de obviedades, que se pretende un canto, una reivindicación de la mujer cuarentona de clase media alta, en la línea de "Mujeres desesperadas", y que bajo la apariencia de la transgresión se esconde el conservadurismo más ramplón, chato y temeroso.
Película muy entretenida, tan fácil de ver como de olvidar, en la que destaca Olivia Williams y en la que nos cansamos de ver a Andie MacDowell poniendo caritas.