El italiano Enzo Castellari (curtido en spaguetti-westerns tales como Siete winchester para una matanza o Keoma) fue el encargado de adaptar a la gran pantalla la (estupenda, pese a quien le pese) novela de Vázquez-Figueroa, y lo hizo con un mínimo de profundidad y un mucho de entretenimiento palomitero barato, sacando provecho a su escaso presupuesto y priorizando la acción y la aventura frente al retrato psicológico, histórico y antropológico característico de los tuareg, cuya única particularidad relatada en el film es ese extremo cuidado de la cortesía para con lo extraños que desencadena toda la aventura (estos hombres deben reordenar su escala de valores, me temo). La protagoniza el desafortunado Mark Harmon. Una cinta más bien plana e inverosímil, pero con ritmo y algunas escenas conseguidas.

Lo mejor: su acción burra y el final.
Lo peor: lo poco serio que resulta todo.

Adaptación libérrima de un texto de H.G. Wells, El alimento de los dioses es una de esas frikadas setenteras hechas con cuatro duros para saciar el apetito de los amantes del cine de serie B, una gamberrada con coartada ecologista que enfrenta a un heterogéno grupo de personas (caben todos los estereotipos: el héroe –jugador de fútbol americano y antecedente directo de McGyver-, el villano cegado por el poder, el amigo del héroe, la chica que pasaba por ahí y de paso se liga al héroe, la pareja de viejunos del lugar, una embarazada...) con una jauría de animalillos agigantados gracias a un brebaje especial (el alimento del título) que surge de la tierra. Por ahí pululan avispas, gusanos y gallos de tamaño sobrenatural, aunque los protagonistas de la función son las ratas, a puñados y cada cual más asquerosa.

Su encanto reside en sus artesanales efectos especiales (muy logrados para la época, especialmente esos perdigonazos a las ratas que pondrían de los nervios a los miembros de la Sociedad Protectora de Animales) y en su camuflada incorrección política: ahí está esa apología de las armas, del individualismo, o la inclusión de esa rata blanca más lista que las demás (¿por racismo?). En definitiva, una fuente de entretenimiento sanote y guasón, de desarrollo previsible e inverosímil pero con escenas y situaciones memorables y un sentido del ritmo que anula por completo la noción de aburrimiento apostando por la acción salvaje desde el minuto 1. Recomendable, aunque depende de para quién.

Lo mejor: los efectos especiales chanan.
Lo peor: el guión no se sostiene, pero tampoco importa demasiado.

Cometí el error de ver primero la versión de Marcus Nispel, pero creo que aunque no lo hubiera hecho mi impresión sobre este guía del desfiladero hubiera sido la misma: es una correcta, algo académica cinta de aventuras nórdicas, con ese puntillo de falsa espiritualidad ancestral/tribal que no logra ocultar, sin embargo, que muchos de sus trucos de guión provienen de la fecunda meca de Hollywood (y no me parece mal, ojo). El Conan de John Millius, por ejemplo, me parece una obra mucho más profunda y compleja que esta película que, dicho sea de paso, a ratos funciona con una eficacia demoledora.

Yo prefiero contemplarla así: olvidándome de las parrafadas zen que sueltan los sabios del lugar de vez en cuando y centrándome en el componente puramente aventurero. Persecuciones, emboscadas, montañismo salvaje, etc. La cosa antropológica me parece demasiado superflua y me suena a déjà vu, lo cual ralentiza en exceso el ritmo de un relato bastante bien escrito aunque con poca chicha en su interior. Es esa combinanción europeo-americana lo que con toda probabilidad atrajo a los miembros de la Academia cuando decidieron nominarla al Oscar a la mejor película extranjera, aunque yo hubiera preferido que la influencia no saliera de América. Es una buena película, pero el Pathfinder de Nispel me pareció más vulgarmente entretenida.

Lo mejor: la primera aparición de los invasores y su hermosa fotografía.
Lo peor: el temilla espiritual no cala, y eso resta (en entretenimiento y en todo).

Deliciosa película de aventuras producida por Disney, impregnada de un sentido de la maravilla y un espíritu aventurero inédito en (casi) cualquier película actual: el mismo que pervive en clásicos como Viaje al centro de la Tierra o Los hijos del Capitán Grant. Aquí es un viejo adinerado el que decide ir en busca de su hijo a una isla perdida en medio del Ártico, en compañia de un arqueólogo, un esquimal y un intrépido capitán aeronaútico francés (magnífico personaje de irrestible comicidad). Stevenson, un aplicado artesano del género, dirige con maestría sin que el interés decaiga en ningún momento, mientras nos deleita la vista con unos decorados espléndidos llenos de color y fantasía. Toda la pasión y la diversión que emanan las obras del gran Julio Verne están concentradas en esta pequeña maravilla, para disfrute del alma intrépida e infantil que todos llevamos dentro.

Lo mejor: la fascinanción de lo imposible.
Lo peor: que el tiempo haya mermado algunas de sus cualidades.

El humor de esta descerebrada comedia argentina se sitúa en unos niveles de vulgaridad tan abismales que hasta los guiones de la saga American Pie parecen a su lado perfectos ejemplos de elegancia y alta cultura. Intentaba preguntarme a mí mismo si lo que ha cambiado de 30 años a esta parte es el gusto del pueblo o el propio pueblo en sí. ¿Antes eran tan cazurros como para encontrar divertida una cosa tan chabacana e infantil? ¿O acaso es una cuestión cultural, de abertura moral al modo de nuestra denostada época del destape? Sea lo que sea, Las colegiales es algo lamentable, una calentura hecha verbo e imagen que podría haber sido imaginada por un chaval de 13 años con las hormonas disparadas, una ceporra sucesión de chistes de pedos, pollas y mariquitas que, eliminados por fin la mayoría de tabúes sexuales de antaño, dudo que interesen o diviertan más que a una panda de preadolescentes sin muchas pretensiones.

Si queremos encontrar algo que rescatar de este subproducto, quedémonos sin duda con los desnudos. Carnales y lascivas adolescentes comparten pechuga con una (falsa) inspectora escolar que está de toma pan y moja y un cuerpo magisterial deseoso de sucumbir a los placeres sexuales que depara la juventud. Esto contado entre anécdotas, porque llamar a lo que han escrito Alberto Alejandro y José Dominiani guión es faltar a la verdad: sólo es un conjunto de coñas inconexas, incoherentes y mal ejecutadas, puestas en solfa por un puñado de caricaturas toscas y predecibles. La mayoría de las situaciones, para entendernos, producen vergüenza ajena (el consolador en el coche autodirigido, las intervenciones del julai, el epílogo…). Total, un Porky’s a la argentina chapucero y subnormal pero que para darle a la sardina un rato puede pasar. Eso sí, si la escuela en la que transcurre la película existe y sigue abierta, ¡¡¡por favor, ingresadme en ella ya!!! Pago la matrícula que haga falta.

Lo mejor: los profesores dejándose pervertir (y los desnudos).
Lo peor: su casposo sentido del humor, su patético guión, etc.