Extravagante y hasta cierto punto alocada parábola sobre tomarse la justicia por la mano, pero en plan low cost. Una chica sufre un robo en su vivienda y no es capaz de encajar la respuesta institucional, de modo que se aventura a encontrar por su cuenta al responsable sin mucho pensar en las potenciales consecuencias.

El punto de partida es bueno, y pronto simpatizas con la angustia de la protagonista. Aunque parece que va a haber más comedia de la que luego hay, y eso decepciona. Pero lo peor son los bajones de ritmo, con pasajes bastante tediosos. Luego la empatía inicial hacia la protagonista se torna en ligera irritación porque la buena mujer parece medio lela, pero bueno, así le escribieron el papel.

Al final la cosa se desmadra, la comedia desaparece y queda la sensación que nos están dando un sermón extraño en el que ninguna moraleja nos deja contentos porque todos reciben un saco de hostias y no parece quedar esperanza para nadie.

Comedia negra que recibió críticas en su día por, supuestamente, banalizar las enfermedades mentales. Ya saben, estamos en época de ofendiditos y siempre están reclamando carnaza.

Aquí tenemos a Ryan Reynolds convertido en un adorable psicópata que escucha las voces del título, y no es que él sea malo, es que las voces le llevan a cometer actos malos. Sí, yo también pensé en Psicosis, pero ahí no había asomo de comedia. Aquí, en cambio, hasta las cabezas decapitadas hablan. Y sonríen. Pero no se engañen, ustedes reirán poco.

La cosa es que Reynolds no solo está como una chota, sino que encima es medio tonto, y la cosa entonces se agrava aún más. Alusiones al pasado tortuoso y niñez traumática no faltan, y si hubo un intento por hacer una leve denuncia del abandono institucional que sufren los enfermos mentales, apenas se percibe. Tuvieron el detalle de esperar a que fuera el Joker quien sacara partido de esa tragedia. Vivan los USA y que siga el espectáculo.

Sacamos en claro que el bueno de Ryan es más que una figura de escaparate y sabe llevar a hombros una película sin que se le escurra entre los dedos.

En un alarde de arrojo me atreví con otra película francesa, y en esta ocasión le tocó al siempre controvertido tema de la pederastia en el seno de la iglesia católica. La experiencia no ha sido mala, pero desde luego los primeros compases hacían augurar algo mucho peor de lo que luego fue.

Un ciudadano católico, practicante y con una prole de hijos decide que ha es hora de exigir responsabilidad a la iglesia por los abusos de que fue objeto durante su adolescencia a manos de un sacerdote. Este es el punto de partida, y más adelante se van incorporando personajes que han sufrido idéntica circunstancia, la cual ha ejercido diferente influencia en su vida.

Así, la primera hora es un poco extraña, ya que transcurre en una sucesión de intercambios epistolares que resulta demasiado fría, casi como si de un documental se tratase. Luego está ese modo de filmar del cine francés, con esos cambios de escenas sin transiciones, ese montaje brusco y gélido, pero que al menos en esta ocasión resulta ágil e incluso veloz, lo que hace evitar, menos mal, caer en lo tedioso. En su segunda mitad gana enteros cuando abandona ese tono de docudrama y se centra en la faceta más humana de los personajes. Y, es de agradecer, dejando de lado lo escabroso.

Se trata de una propuesta muy formal que, dentro de su carácter de denuncia, intenta no ser panfletaria ni abiertamente hostil hacia la iglesia. No se si es posible dejar a un lado las vísceras cuando del abuso infantil se trata, pero aquí han tratado de hacerlo y, bueno, creo que la acusación no pierde fuerza por ello. Quizá sea la enseñanza que podemos extraer de esta película.

En algún lugar leí que el sub género de metraje encontrado aún tenía alguna pequeña joya que ofrecer, hablando en concreto de esta "The Poughkeepsie tapes". Si encuentro al autor le enviaré una carta con ántrax para que aprenda a no andar jodiendo por la red.

Se trata de un falso documental acerca de los atroces asesinatos de un psicho killer ficticio en el cual, al mejor modo de esos programas yanquis sobre resolución de crímenes que asoman por algún canal de nuestra TDT, diversos personajes como policías, forenses o psicólogos hablan ante la cámara narrando detalles sobre la también ficticia investigación. Lo que al principio puede tener algo de interés a mitad de película se ha convertido en un verdadero tostón, y ni siquiera salpicar con fragmentos de las cintas del título (tapes, en inglés) con el asesino en acción añade tensión o algo de malestar. Porque que este comistrajo exista requiere que el maromo vaya cámara en mano hasta para mear.

Para colmo, como el psicópata graba en VHS, es la excusa perfecta para que dichas grabaciones se ofrezcan con una calidad no de cinta VHS, sino de cinta VHS tras haberla grabado y regrabado algo así como un millón de veces, tras haber sido pisoteada por una manada de rinocerontes furiosos puestos de coca y, después, haberla arrojado a la Montaña de Fuego de Mordor. Por lo tanto, a lo amantes de lo truculento les compensa más verse un par de episodios de Peppa Pig que este aborto.

Tarda uno muy poco en dejar de tomársela en serio de puro exagerada que es esta serie. Rocambolesca es decir poco, no hay calificativos suficientes para definir este batiburrillo esquizofrénico en el que nada tiene sentido. Todo es tan absurdo que al final he dejado de prestarle atención y la dejo de fondo mientras trasteo con el portátil. Si ya me pareció disparatada la primera temporada esta bate todos las plusmarcas de locura e insensatez. Que no me esperen para la tercera temporada.