Como si lo oyera con acento porteño,
como si la forma dialéctica del verso
no fuera una figura triste del iluso,
el caduco, el pasado, el que ya no está.
Como si la reiteración sintáctica fuera
precisamente eso, algo sin táctica.

Como si el fuego fuera agua,
como si el agua fuera una vela,
como si el cine fuera poesía.

Como si no pudiera imaginar un peor escenario
para una puta y un poeta que los noventa. Buf.

Como si existiese un surrealismo mágico
sin García Márquez,
como si existiese un laberinto de vaginas,
sin Sabina dentro,
como si existiese una Argentina
sin Chavela Vargas.

como si este poema no tuviera la misma irrelevancia
e impertinencia que aquellos que se atreven al cine
con tan poco cine.
Tener una mente luminosa no implica
hablar alemán ante una lente pretenciosa.

Tres minutos. No ciento veinte...y siete.