El escueto talento de Mr. Clooney para la realización salta de nuevo a la palestra. No es que el hombre no le haya puesto interés y, sobre todo, no es que no haya aprendido nada de sus maestros, los hermanos Coen, artífices de este guión. Simplemente, este Cary Grant del siglo XXI no sirve para dirigir. En Suburbicón todo parece derivar hacia la oscuridad, hacia un thriller descarnado, pero se queda en una pantomima, en una caricatura. En una burla, francamente. Donde los Coen escriben maldad, vileza, perversidad, el amigo George lo ridiculiza y lo lleva irremediablemente al ostracismo, a la risa tonta. Al absurdo.

Es evidente que Joel y Ethan Coen quisieron estampar en esta obra compleja la enorme ruindad de las comunidades ineptas, intolerantes y deplorables. Pero también el descarnado egoísmo y la avaricia de las individualidades, incluso en detrimento de los tuyos. Y George Clooney ha tenido los santos cojones de creer que todo eso era fácil de dirigir, y lo ha convertido en una payasada, imagino que con la certidumbre de que los personajes con cara de retrasados rebajarían esa naturaleza canalla y mezquina, pero para acabar convirtiendo la película en un sainete estúpido y comercial.