En mi siempre permanecerá la imagen del inmenso tronco, que hacía ya dos años intentaba arrancar de la tierra, como un monstruoso parásito. Pero hay veces que es cosa de dos. Y hay veces que el aire asfixiante trae mejores cosas que la simple sensación de agobio.

Entre tanta mediocridad y cobardía, algunos lo llamarán conformismo, llegó Shane, como el samurai perdido, el octavo, del que no sabíamos. Se presentó como la luz al final del túnel y a ella se aferraron, aunque al principio sólo parecía que su única intención era follarse a las pocas féminas que quedaran en ese cochambroso pueblo, del soberano estado de Alabama.

La dura mano que segaba las tierras y maltrataba cultivos iba a retorcerse ante la justicia del hombre sin revólver, con la camisa apestando a Whisky y entre los dedos una botella de gaseosa. Por mucho que se confundieran.

No es "Centauros del desierto", gracias a dios, y Stevens no es Ford, como puede comprobarse.
Basta decir que a Shane no lo interpreta Wayne pero sigue teniendo dos huevos como dos pelotas de ping pong, por muy maricón que parezca. Eso es lo que importa.