Qué bonitos son los filones. Como brilla el oro, o la bauxita o el tungsteno al fondo de la galería H de la mina E. Una maravilla, solo que el cine no es un material que se extrae de la tierra. No vale lo mismo un pedazo que otro, no brilla igual esta pepita que aquella. Será porque aquí la pepita hay que arrancarla de la cabeza de alguien.

No se puede negar que esta película tiene cierta honestidad, que su blanco y negro es atractivo, y que algunos de sus momentos son divertidos, o efectivos, o entrañables. Sin embargo, para decepción del que suscribe, tampoco se puede negar que la propuesta está más hueca que otra cosa, que se sostiene en personajes con poca entidad, los cuales, lógicamente, no logran dar entidad a lo que hacen durante la película. El personaje masculino despierta ciertas simpatías, pero el pobre se ve aplastado en todo momento por su creador, de quien debe ser alter ego, con esa madurez fabricada del fracaso, con ese código moral que, una vez más, nos dice que en el fondo, lo "indi", moralmente, es más estricto que los reverendos bautistas del sur de Estados Unidos, y que su irreverencia se queda en el envoltorio. Tres cuartos de lo mismo para la chica, que debe ser la novia entre neurótica y frágil que el autor siempre quiso tener.

Esta película vive de su filón. La referencia más clara es "Antes del amanecer". Tirando de eso, tiene garantizados unos cuantos espectadores. Tira de lo "indi", de un falso "amateurismo", de personajes más trillados que la paja, de situaciones donde hay que darle demasiado a la chispa para que se encienda alguna cosa. No tiene mayor secreto: conversaciones existenciales por las calles en blanco y negro de Los Angeles. Los personajes van echando leña al fuego, aunque no tenemos claro que coño quieren alumbrar. La verborrea que sueltan sigue caminos retorcidos, quiebros que se esfurezan por crear un brebaje gustoso, y tal es el esfuerzo, que en cada palabra parece que vemos al guionista sudando tras el ordenador. Poca libertad tienen sus pobres personajes, poseídos por su autor hasta perder su alma sin remedio. Cuesta empatizar verdaderamente con ellos, y cuando las situaciones se agotan, la solución está en buscar una nueva transición, un "ir a alguna parte" por esas calles oscuras y espléndidamente fotografiadas. Y de ahí a una nueva confesión.
(Sigo sin desvelar)