Difícilmente puede defraudar una película de Woody Allen y eso teniendo en cuenta el ritmo de rodajes que viene a ser de una por año. Esta tampoco defrauda pero creo que es una de las más flojas que ha hecho.

El argumento es simplón y carece de la ironía, el cinismo, y ese sutil pero profundo juicio moral con el que suele arrinconar en algún momento a sus personajes. Aquí todo funciona como un pastel de fresas y nata, y viéndo las imágenes de París da la impresión que ha sido subvencionada por el Ministerio de Cultura Francés, como sospecho ya ha sucedido no hace mucho en otra de sus películas europeas. Parece que esta fórmula le permite luego volver a rodar en su amada y más cara Nueva York.

Woody Allen es un tipo listo y a falta de inspiración artística nos envía un dulce relleno de caricias de lo más placenteras. Anda que no mola salir del cine y tener una conversación con los amigos sobre lo guays que somos por conocer a Man Ray o Degas y lo que molaba París a principios del S. XX con su barrio bohemio de Montmartre. Más Alleniano imposible.

Pero aquí hay trampa. Una sucesión de escenas vacías haciendo un guiño tras otro a toda esa cultura parisina y sus famosos artistas que la frecuentaban no suman una buena película. Sí, en el caso de que ahí se jugara con paradojas temporales imagintivas y ocurrentes que interfirienran en el paralelo relato del presente, creando situaciones inverosímiles. Pero eso no ocurre, los ilustres personajes se suceden sin ningún peso ni interferencia en la trama. No dudo, eso sí, que el rodaje tuvo que ser divertidísimo.

La crítica en general ha aplaudido esta película. Me alegro por Woody Allen, que nos ha hecho pasar tantos momentos de estupendo cine, y espero que siga haciéndolo mucho tiempo.