Me estremece esta genial obra de arte.

La perturbadora sensación de que el tiempo gira en redondo, de la que hablaba Úrsula con la sabiduría que otorga una vida longeva y abnegada, es para mi ya una conclusión exacta que define un carácter, el del perdedor, atrapado en ese bucle temporal cuya fuerza centrífuga no consigue eludir.

Cada cierto tiempo, unos años, no muchos, tal vez cuatro, cinco, tres, me dejo engullir por la oscuridad mágica del salón de la casa de mi madre, donde me crié, y espero a que la certeza del fin de uno de esos viajes temporales en espiral se apodere de mi. Para recrear esa sensación, para que su afrodisíaco veneno tome forma y me recorra la consciencia, sigo un ritual. A veces comienzo la liturgia sin saber de ella y es el frenazo-y-choque-temporal el que me hace comprender.
Ha de haber caído ya la media noche, ha de ser una noche de luna llena, ha de ser una noche lluviosa, oscura y callada; un buen escocés, con hielo; El buscavidas, para tomar contacto al mismo tiempo que me abyecto, es el guasano, la puerta, el stargate; y tal vez Cayo Largo para hacer del viaje una aventura con fin redentor. Luego me siento a escribir, oigo algo de los primeros LPs de Nacha Pop, y espero que el eclipse me ciegue en un sueño olvidadizo, a menudo entre lágrimas, ahogándome con el mismo fruto que he repartido y ha vuelto casa, transformándose en la tristeza del perdedor.

Y ya no te veo igual amor, ya no sé si eres tú, si queda algo de ti después de mi, no sé si soy un reptil o un murciélago, me queda tu poso como un océano de arena, sin horizonte, sin palabras, sólo mis espinas. Y espero que amanezca de nuevo. Y despertar en otra piel. Y no tener tu recuerdo. Y entonces viene Silvio: