Ciertamente, los poemas de Benedetti son muy bonitos. Pero no en el contexto en que se usan en la película. Odio al poeta, no a la poesía. Si tuviera la fortuna de ser mujer y algún colgao se me acercara a decirme las cosas que dice este tio, probalemente le soltaría dos hostias. Quizá luego me lo tirara, pero las dos hostias no se las quita nadie. ¿A alguien que mantenga mínimamente su lucidez mental se le ocurriría ir a recitarle versos a la tía de la ventanilla del banco? Que por otra parte, suelen ser poco simpáticas. Si hay alguien que no se merezcan ni un verso, son concretamente ellas. Y, para más inri, en Argentina (corralito...)

Dos horas de metraje hablando para no decir nada. En algunos momentos se hace verdaderamente insufrible. La metáfora de la muerte ya me pareció ridícula en "El séptimo sello" de Bergman, pero aquí me lo parece aún más. En la primera juegan al ajedrez con la muerte; en ésta juegan a ser poeta. Y la reencarnación de la madre en una vaca es cuanto menos curiosa. Por no hablar de la escena vomitiva con la mujer barbuda... Además, las actuaciones tampoco ayudan, son bastantes cutres.

En fin, más leer a Daniel Defoe y menos bohemiadas de estas. Lo mejor: la historia con los dos amigos, y la cama antigremlins, que viene muy bien para evitar disgustos los días que te enciegas más de lo normal, para no tener que recordar con quién has pasado la noche.