Como a ese chicuelo desmañado y encogido al que le van a pegar en el patio del colegio, le salen a uno ganas de defender esta película, modesta, hecha a menudo de trazos torpes. Y se le amontonan a uno motivos para inflarle un ocho a cinta meramente decente. Porque una vez más Colin Firth nos conmueve, casi sin descomponer el rostro. Porque hay que aplaudir cada vez que la poesía se hace espacio en esa gran pantalla tan cubierta de morralla. Porque Thomas Wolfe y Max Perkins son dos pilares para cualquiera que ame la literatura. Porque es un tributo a la dura labor de editor y un canto a una amistad forjada desde y contra las palabras. Porque merecen Wolfe y Perkins un espacio en la memoria. Porque en el mar de elegancia formal de un film sin dentadura aparente, la cinta tiene momentos brillantes: dos hombres se sienten como hermanos contemplando la misma ciudad a la que arribé quién sabe cómo.

Por todo esto... y a pesar de la sobreactuación de Law o la infra-actuación de Kidman. Por todo esto y a pesar de que se trata de un biopic con una estructura formularia, una cinta donde parece que sus guionistas olvidaron dibujar los personajes femeninos. Por todo y a pesar de que sabemos casi a los quince minutos cómo se va a desarrollar el resto de la historia.

Porque no todo van a ser superhéroes, explosiones, cine de arte y ensayo (que también veo cuando llega la oportunidad): también hay historias como estas que nos salvan, como hogueras, en medio de la noche. Historias como la amistad de un escritor hoy bastante olvidado (y con tendencia a desmandarse en palabras) y el editor que dedicó afecto, lápiz colorado y tiempo en hacer sus obras inmortales.