La luna en Plutón.
Pedante mamarrachada en forma de una especie de obra teatral musical sobre los misterios más arcanos del amor, las complejidades sexuales y el casamiento como motivo, medio y propósito.
Hombres y mujeres atractivos al son de hermosuras pop e inmersos en una trama espachurrada de diálogos insufribles y que en el fondo podría ser más bien carne de porno, la historia, digo, por absurda, arbitraria y como excusa completamente forzada para propiciar esos encuentros que dan entre risa, pena y sopor asombrado.
Filosofía de gasolinera en rebajas adorna los disparates pretendidamente brillantes que sueltan estos importantes lechuguinos y cantamañanas con menos sesera y más desafuero que una caterva de pollinos adolescentes pelando la pava y haciendo el indio. No se puede ser más ridículos y alcornoques.
Piloto de guerra, profesor de Yale, poeta maldito, loco de entretiempo, mecánico, jugador y amante bandido que va regalando frases pistonudas allá por donde pace que ni el Bogart más estupefaciente y agónico siquiera se hubiese atrevido a pensar, Carradine, todo el rato charlando, seduciendo y luciendo cacha, culo, cara, pecho palomo y pelo lustroso. ¡Qué hombre!, se dicen admiradas, derretidas, licuadas de deseo y anhelo todas las mujeres que besan el suelo por el que se desliza él como Don Juan estrepitoso.
Camarera preciosa, imán de garrulos y diletante de la tontuna más absoluta y amuermada, Warren.
Locutora-consejera-psicóloga pelma a toda hora, supuestamente reprimida y escindida, la sin par Bujold, para correr como Bolt y no mirar atrás jamás.
Escritora, esposa golpeada y orgullosa, generosa y feliz, la bella y negra Chong.
Camarero también, es lo que toca, pagafantas, puro relleno y dando bastante pena, Larroquette.
Marido, amante, pendenciero y peleador, el personaje más bobo si cabe, y eso que tenía competencia feroz/atroz, de la película, el galán patán, Bauchau.
Seis personajes en busca de autor, supongo que para ajustar cuentas y vengarse a cara de perro y con la faca afilada por tanta afrenta y vituperio, a la caza del Rudolph malvado, delincuente artístico a la fuga tras perpetrar crimen nefando, de lesa gravedad cinéfila (lo acabaría pagando con una sucesión de dislates sin fronteras que le borrarían para siempre del mapa/panorama cinematográfico), el que pergeñó esta obra y así quedará su firma hasta el ocaso del tiempo como oprobio indeleble de su torturada estirpe.
Se supone, y es mucho decir, que el Alan artista trata de mostrar aquí ciertos arquetipos; el casado sucesivo, idealista del amor a pesar de todo, cada mujer es la definitiva (Keith); la no comprometida porque no ha encontrado "al hombre", princesa a la espera del príncipe que la rescate de una vida gris y confusa (Lesley Ann); la contenida que vive a través de sus palabras y que solo conoce la teoría, que solo piensa en los demás y encuentra la luz en la práctica sexual, el goce de los cuerpos frente a la superfluidad de los consejos (Genevieve); la impulsiva e instintiva que cuando racionaliza pierde el interés (Rae Down); el insustancial y banal, el mediocre que aspira a lo que no le pertenece (John); y el atrabiliario, desnortado, egoísta, violento y posesivo que mata lo que desea (Patrick), para así jugar con ellos como con piezas de ajedrez o fichas de dominó, lucha de opuestos, enredos, malentendidos y azares, vodevil posmoderno y cachondo, para deconstruir el amor y revertirlo, para hacerlo más lúdico y hablado y ya de paso crear una comedia dramática libre y veraz, juguetona y feliz, algo tal que así, o eso creo poco más o menos.
Lo malo, como siempre, es el cómo, ese discurso hueco y plúmbeo que se aleja de cualquier mínimo parecido con la realidad, el sentido o la verdadera inteligencia como si estos atributos o aspectos fueran conceptos marcianos y él un astronauta en Candanchú, capaz, es decir, tanta charla para no explicar nada, para divagar en una estratosfera inflada y vacua, hinchada de palabrería rellena de idiotez, tantas apretujadas vaguedades y enormidades esparcidas al alimón o por doquier.
En definitiva, puede tener cierta gracia como arqueología ochentera o como curiosidad por un cine independiente muy engolado y ya muerto, vive Dios, pero el producto o resultado final es el equivalente a un coma etílico por aluvión indiscriminado de copazos de anis del mono, lo cual no hay resaca que lo levante ni director hermoso que lo componga.