Vamos a ver:
Esta es la historia de amor entre un ricacho y la puta de lujo a la que contrata una noche de súbito picor en la entrepierna. Lo de puta de lujo es un decir, porque la chica está deambulando por la calle cual perrillo abandonado y no instalada en un pisazo con jacuzzi, que es lo que distingue a lo más granado de la profesión. O sea, es más bien puta de la calle cutre, sólo que con un aspecto mucho más aseado, limpito y repeinado que la competencia.
El tío -que es el grimoso de Richard Gere haciendo uso de sus mejores mohínes de hámster apaleado- se tira toda la película regalándola cosas y llevándola de compras, a la ópera y a sitios superpijos que no sirven para mucho más que dejar el paletismo de la buena moza en total y ridícula evidencia. Pero ella, que de orgullo y autoestima tiene más bien poco, pues no sólo se deja comprar a gusto, además se enamora del gañán hasta las trancas, sin duda con la esperanza secreta de conseguir por fin el piso con jacuzzi a costa de los dineros del señorito.
Todo esto estaría muy bien rodado por Woody Allen y además nos reiríamos un rato, pero como lo rueda Garry Marshall, que es más cursi que una recepción de boda en el Casino de Torrelodones, pues no mola. Queda una película muy extraña con la apariencia de una comedia romántica y con un trasfondo bastante turbio e inquietante: yo si fuera la Pretty Woman, miraría con ojo a mi enamorado; sí, ése que anda por ahí buscando putas por la calle a la mínima que te descuidas.
No les doy ni dos meses.