Señor Wenders:

Cuando fui a ver El cielo sobre Berlin, creí que una gran nube se cernía sobre mi calva cabeza. Y yo no quería estar tan al descubierto en medio de una lluvia que se avecinaba fuerte y densa. Su cielo, señor Wenders no me interesa. Su Berlín, eterno Berlín decadente de posguerra y de vanguardia trasnochada, tampoco. Su simbolismo, cuando deja de ser evidente, es innecesario, rebuscado y aburrido. Su poesía artificiosa es muy clara en cuanto que a mí no me engaña. Es definitivamente como un discurso demagógico. Solo atrapa, y perdóneme, a los que adolecen de una cierta falta de criterio, y se hacen eco de las críticas más ilustres sobre su filme, que dicho sea de paso, tampoco creo que le comprendan a usted. Vivimos en un mundo lleno de pedantes, señor Wenders. Lo que no imaginaba, tras ver otras de sus obras, es que a usted también le salía un cierto airecillo pretencioso de genio intelectual que sin duda le hizo a usted creer que nos podía aburrir con sus pájaras.

Siento por tanto haberme dormido. No podía haber sido de otro modo. Créame que era inevitable. Estaré encantado de aceptar sus disculpas por tan irrefrenable arrebato de narcisismo. El ombligo que usted tiene, señor Wenders, es más amplio que Berlín. Por eso comprendo que le pese tanto.

Reciba un cordial saludo,

Cesc