Barbeau-Lavalette se sirve de una base argumental sencilla para conseguir su objetivo de mostrarnos lo mal que se vive en Palestina y el sufrimiento añadido que ello conlleva, si eres mujer.

Pero la canadiense tiene un grave problema de indecisión y acaba presentando un batido que, a nivel formal, mezcla la estética documental (que va desde la rudimentaria carrera con la cámara al hombro, hasta lo más estéticamente sobrecogedor -véanse los planos generales del basurero junto al muro) pretendiendo (y, a veces, consiguiendo) aumentar la carga dramática de una historia de crisis personal que fracasa argumentalmente, debido a las brechas abiertas por una pretendida intención de denuncia que, sin embargo, conlleva altas dosis de neutralidad.

Todo este batiburrillo da como resultado un pretencioso, extraño y (a veces) atractivo espectáculo bipolar que, en el fondo, no es otra cosa que puro compromiso cobarde, disfrazado de curiosodad exótica.

Y es que no se puede atender a todo, si pretendes que algo te salga bien.

En resumen: es visible. Pasas el rato, mientras te cuentan algo que ya sabes y algo más que ya te supones.