Dice Travers que el guión fue escrito en los setenta. Lo que no aclara es si se refiere a 1970 o a 1870; yo me inclino por la segunda opción.

Observa Turan que es sólo esporádicamente entretenida. Estoy de acuerdo con él: de los 92 minutos que dura me entretuvo aproximadamente dos.

De este lado del charco, el crítico de El Mundo opina que el protagonista recita un catastrófico homenaje al pesimismo. Yo cambiaría la última palabra por aburrimiento, o tal vez por pedantería.

R. Marchante es de los que piensan que Allen mea colonia, así que nada que añadir.

Por lo que al cuidador de bueyes respecta, creo que Woody copia lo peor, no lo mejor de sí mismo. Lo único que le agradezco es haber puesto a otro en el papel protagonista. Aunque coincido en eso que la película es un ejemplo de comicidad en estado de desgracia. Perdón, se me han ido unas letras.

Por último, Costa tira del Libro de Estilo de la Lisonja Prefabricada: ‘Su negrísimo humor cristaliza en un discurso de propiedades benéficas para la calma espiritual de todo espectador.’ ¡Uf! Voy a tomar un laxante, porque después de semejante expresión creo que no voy a poder aflojar el esfínter en semanas.

Pues eso, que para los fanáticos del cine más típico de Allen, que para mí es el peor, la cosa va a seguir funcionando, porque reúne todos los ingredientes: complejos y neuras sexuales, la inevitable dosis de hipocondría, alusiones a Freud, conflicto generacional, música con fanfarria, interpelaciones del protagonista al espectador, referencias culturetas, juegos de palabras… Vamos, un auténtico coñazo. Vuelve al drama, Woody, por lo que más quieras.

Lo que no tiene ni medio pase es el doblaje paleto de la rubia cañón. V.O., por favor.