Empezando por lo obvio, esta película no debería existir.
Reunir a un director especializado en el gore más absurdo, con un actor experto en comedias de trazo grueso, coronado todo ello por una pedazo actriz con galones en los dramas más alabados debería salir mal, por pura estadística.
Pero fíjate tú que los tres tenían bien escondida una chispa de diversión traviesa, que han aprovechado para sacar por todo lo alto en la ocasión adecuada.

'La Casa del Reloj en la Pared' es ese relato infantil que ni sus propios implicados sabían que necesitaban.
Una aventura hambrienta de la más pura imaginación, dulcemente carismática en cada pequeña cualidad de sus personajes, fascinada por los lugares sombríos y sus engranajes misteriosos; vertiente "recomendada para niños grandes que no han perdido el disfrute por asustarse".
Un regalito, en el que todos nos adentramos en terreno desconocido, y de repente nos damos cuenta de lo que mola sorprenderse.

Lewis Barnavelt se convierte así en nuestro punto de entrada: el clásico huérfano literario, pies penosamente anclados en el suelo y cabeza en un fantasioso cielo, que llega a la casa de su tío Jonathan Barnavelt no pensando encontrar nada parecido a un hogar.
Sin embargo, un Jack Black elegantemente estrafalario pronto le prueba lo contrario, desvelándole que es un "chico bruja" (o mago) viviendo en una mansión encantada bajo su dominio, junto a su igualmente mágica amiga Florence Zimmerman; un lugar en el que puedes tomar todas las galletas de chocolate que quieras antes de acostarte y el sillón irá a buscarte cual cachorrillo cuando estés cansado.
La maravilla de haberse hallado felizmente tutelado por un mago es lo primero que le llega a Lewis, y durante un tiempo eso es todo lo que necesita, pero el tiempo reflota el cálido recuerdo de su madre en la duermevela, mientras un mudo tic-tac se oculta por madrugadas terroríficas.

A favor de Roth, vayan por delante los finísimos y precisos reajustes de tono, donde los intentos de Lewis por encajar en la escuela se complementan con macabras historias de hechiceros malvados, que hicieron pactos en (¡chán-chán!) la "Selva Negra" buscando fracturar dolorosos traumas del pasado.
Como si tal cosa, entre piezas de la mejor relación amor-odio que Black y Blanchett nos podrían regalar, se va colando una historia sentida, que no ingenua, sobre lo difícil que es renunciar a cierta felicidad a edad temprana, y cómo dará igual que estemos en el jardín más encantado del mundo, si no lo estamos compartiendo con quien queremos.
Emotivos, de calidad inaudita y muy desapercibidos pasarán esos momentos en los que Jonathan admite estar asustado al ejercer como el padre que no tuvo, o mejor aún, Florence (excelentísima Blanchett) hablando de su familia para apenas desvelar un número en la muñeca que la Historia conoce muy bien: pistas, detalles, de que por mucha magia que haya seguimos limitados por aquello que no podemos cambiar.

En ese momento, el niño que hay en mí se calla para escuchar, y el adulto que haya en otros niños aprenderá que esto no va de arreglar algo ya roto, sino de que, al juntar los pedazos, el reloj siga pudiendo dar la hora, ni que sea dos veces al día.
Todo ello, ojo, rodeado de muertos muy perversamente vivos, autómatas espantosos esperando a que no los mires para moverse, y un sanísimo sentido de la aventura más tenebrosamente trepidante.

Eli Roth ha hecho aparecer algo que antes no parecía estar allí.
¿No es eso lo que hacen los "chicos bruja"?