Creo que es fácil mirar por encima del hombro esta película, y tirarla al cubo de basura nada más ha terminado.
Puf, otra de violaciones y venganzas, ala, tirando.
Eso probablemente habla bastante de nuestra insensibilización como público, donde historias de brutalidad física y moral son ya una norma, y aunque en el fondo lo que cuenta Coralie Fargeat no es nada nuevo, sería una pena pasar por alto esta vuelta a las esencias más provocativas.

'Revenge' no es como las demás desde el momento en que te pregunta si quieres un poco.
Porque una cosa es recrearse en las vistas, pero aquí casi puedes notar como se empalma la cámara, extasiada por rozar, cada vez más cerca, el deseable cuerpo de Matilda Lutz.
Da igual que no quieras verlo o no te atraiga: suya es la atención de todo el entorno masculino, y ella disfruta con eso, cual ninfa sensual que controla las fantasías de hombres con mujer e hijos lejos.
Ni todos los grandes cañones que le puedan enseñar, clara metáfora de una inseguridad que compensar, puede intimidar su descarada figura enfundada en top ajustado y bragas rosas.

Rápidamente, su amante y amigos sienten la necesidad de imponer, de marcar un territorio que esa mujer demasiado libre puede abandonar en cualquier momento, y en apenas cuatro palabras, seguidas de una caída demoledora, pasamos a esa cara desagradable exhibida por los que pensaban tener el control cuando se enteran de que nunca fue así.
La cámara de Coralie Fargeat no ha cambiado, sigue excitada por los detalles, solo que ahora se agudizan y duelen, cuando el placer se ha esfumado: el asqueroso mordisco a una chocolatina, el golpeteo de un cuerpo aplastado contra la ventana, la quietud submarina de una piscina que enmudece, son todos los preludios de un despertar culpable que huele a rastros que ocultar rápidamente.
Al parecer no se trataba tanto de mostrar cosas en estas violaciones y venganzas, sino de sentir un peso muerto que escala en brutal y descarnada violencia.

Lo que sigue es un mal sueño, una pesadilla para absolutamente todos los implicados, en la que no pueden permitirse un descuido ante un desierto inclemente.
Allá en la inmensidad polvorienta y terrosa todos cargan sus equipajes menos Richard, el amante y cabecilla, que se permite ser metódico y brutal, porque esa "puta" ya cercada por todos nuestros piropos envenenados y falos incontrolables no se puede escapar.
Pero ella no está escapando: aprende a cuidarse, acepta sus heridas y marca sus errores por necesidad, quizá también para no olvidarlos. Y será difícil ver ave fénix más trágicamente hermosa, que realmente se empieza a sentir cómoda cuando el desierto la cubre con su roña.

Comparados con esa vengadora, los urbanitas no tienen nada que hacer.
Reviven la normalidad poniendo la televisión y yendo a una casa a la que ya no pueden volver.
Y si existe un rotundo acierto en esta venganza es combinar todos esos elementos para imprimir un aliento mítico a estos ataques, como si fuera una fábula siniestra sabor rosa chicle de tres cerditos que se internaron en el bosque persiguiendo una ninfa, y se quedaron atrapados con la más resistente de las arpías.

Solo hace falta oír esa frase de Richard: "las mujeres siempre tenéis que luchar, joder"; haciendo general lo que era puto personal.
La consecuente hostia de Jen parece entonces decir "por mí y por todas mis compañeras".

Por mí y por todas las compañeras que has mirado sin haber respetado, cabronazo.