Al contrario que a muchos, la Coixet no genera en mi ningún tipo de reacción, ni favorable ni negativa, sino un ligero halo de indiferencia. Y es que pese a considerarla como fácilmente odiable por su búsqueda continua, aunque aparentemente involuntaria, de la notoriedad, no suscita en mi esa mala leche que noto en otros usuarios de esta, como de otras muchas, página.

Por eso no vi con malos ojos entrar en un cine a intentar disfrutar de su nueva película, como había hecho en cierta forma con el poco tiempo que vi de La vida secreta de las palabras. Quizá fue porque era la primera película suya que veía entera, no lo sé, pero debo decir que hacía tiempo que no me aburría tanto en un cine. Y no se puede decir que la película carezca de momentos por los que puede considerarse salvable, el problema reside en, creo yo, que la historia está tremendamente desaprovechada, a lo que colabora una selección de actores realmente equivocada. Kingsley realiza un recital de muecas pero ni se acerca a representar al viejecito cabroncete que pretende y Penélope sólo llama la atención en la parte final de la cinta, aunque tampoco destaca en demasía.

¿Pretendía acaso la directora que sus virtudes destacaran ante semejante despropósito actoral (Dennis Hopper mediante, éste sí era su papel)?

Parece ser que tampoco, pues a la hora de crear sentimientos no me encontré con la pasión desatada, el romance con el que poder disfrutar en la pantalla sin hacérseme empalagoso y demás que la sinopsis anunciaba, no. Y lo peor es que podían haberse logrado, pero el tono distante, casi frío, contamina todo el metraje, reduce todos los estímulos, contagia al espectador y lo adormece en 100 minutos de la más absoluta apatía.

En definitiva, y como le ha sucedido a no pocos directores en su debut americano: apunta, dispara pero no da en el blanco. Sigue intentándolo, Coixet, acabará por salirte bien, hay mimbres.