Ida

Ida es una obra exquisita, una pequeña joya. Preciosa, en su sobriedad y ascetismo.

Para algunos podrá parecer una película fría y distante; yo la encuentro particularmente conmovedora en su austeridad y en su contención. Los universos interiores son demasiado hondos como para intentar revelarlos explícitamente, y las realidades humanas muchas veces demasiado amargas como para buscar explicitarlas. Una historia como ésta necesita y pide de un tono sobrio, a mi juicio sabiamente logrado en este filme.

Con unas imágenes en blanco y negro de una belleza gélida y potente, ambientadas en la Polonia de los años 50, nos sitúa a Ida, su delicada protagonista, en búsqueda de su identidad y de su verdad antes de tomar los votos para transformarse en monja. Acompañada de su tía Wanda a quien acaba de conocer, ambas recorren un camino que las lleva a indagar en los detalles de un pasado doloroso y sórdido. El telón de fondo es una Polonia en la era soviética, que aún no ha terminado de curar sus heridas después de la guerra.

Interesante es el contrapunto que se traza entre estas dos mujeres, que parecen tan opuestas y que sin embargo veremos que están tan unidas. A Ida acaso la oprimen los muros del claustro y el hábito que lleva puesto de manera permanente; a Wanda, el alcohol y el vacío asfixiante en el que vive inmersa.

Si me pongo en el lugar de los críticos profesionales, les entiendo. Claro. Los pobres están fritos de que les manden a ver spidermans, torrentes, crepúsculos y mierdas de esas que no les interesan. Normal. Y el día que les dicen que tienen que hacer una reseña de una peli tristona y polaca rodada en un bonito blanco y negro se erectan, sólo de pensarlo, y en tal estado, con la sangre lejos de la cabeza, pues ven la peli y la disfrutan y escriben su correspondiente reseña. Y tan felices.

Yo les entiendo, pero que me entiendan ellos a mí. Esto es un rollo no muy coherente, bien contado, eso sí, y además, para mi gusto, personal e intransferible, y pese a la bonita ambientación, Ida es una película de estética fea. Poco estética.

El director del asunto encuentra muy interesante encuadrar mal.
Lo que hace este señor es ocupar un cuarto del fotograma con el objeto a retratar, y los correspondientes tres cuartos los deja rellenos de aire, ya sea cielo, árboles, techos o cualquier otra cosa que importe un pijo. Es como un desfile de personas decapitadas, o descuerpadas, mejor dicho, que las cabezas sí que se ven. Incluso llega a retratar, este buen hombre, a las actrices sólo de pómulos para arriba, y el resto vacío. COSA MÁS FEA.
Si estando de vacaciones alguien te saca una foto así, se la haces repetir, fijo. Boyero también.
Pero si un director polaco hace una peli tristona en blanco y negro así, la peña se erecta.

Debe ser que la belleza cultureta no es como la belleza normal. Porque la percepción de la belleza es subjetiva. ¡Qué pereza!

Pawel Pawlikowski nos regala una brillante indagación sobre los horrores de la guerra y sus consecuencias, gracias a un guión preci(o)so en el que describe los lances de una joven novicia -huérfana del Holocausto y criada en el convento- que, en vísperas de tomar los votos, inicia un viaje en busca de sus orígenes (estamos en el año 1960, en la Polonia del Telon de Acero); le acompaña en el trayecto y ayuda en las pesquisas su tía, alta funcionaria (juez) del Partido Comunista, amargada dipsómana y desengañada combatiente.
Los dos personajes femeninos, antagónicos y complementarios, están cincelados magistrálmente. Por un lado, la inocente y timorata Ida, ignorante del mundo real más allá de su encierro monacal, que en el camino descubre su estirpe, pero también los estímulos y tentaciones de la vida extramuros. Por otro, su renegada tía, escarmentada misántropa que ahoga sus miserias en alcohol. El trabajo de las dos actrices es soberbio.
El añejo formato (4:3), la fotografía (austero blanco y negro, en concordancia con la grisura de la época) y la música clásica incidental otorgan a la cinta el fulgor de pequeña obra maestra.
Lástima que cada vez sea más dificil ver este cine en nuestras salas.

Una interesante historia se puede contar cinematográficamente sin acumular planos y secuencias por doquier con poco o ningún significado. Lo contrario ocurre en "Ida". Hay una economía absoluta de planos. Lo único que ocurre es que cada uno de ellos lo podemos saborear y se nos da el tiempo suficiente para que podamos enterarnos de su significado en la narración y más importante, saborear la poética del mismo. Es lo que debemos esperar del cine. Debemos salir de la proyección con el regusto que nos dejan los planos observados y saboreados.

En esta película es un acierto el color, ya que se nos muestra una época de la historia reciente de Polonia gris o gris tirando a negro. Además se puede disfrutar de dos magníficas interpretaciones de las actrices principales. Dos "travellings" al final de la película magníficos y significativos. Los diálogos son escasos pero impresindibles. En resumen, una delicia de película.

Quizá porque no es la típica película para ver en un cine de verano (la segunda y última de la temporada), o quizá porque en el fondo no se trate más que de un globo demasiado hinchado, tengo que reconocer que "Ida" no me ha gustado.
La fotografía es excelente. Quizá (otro quizá) si fuera en color no lo sería tanto. En realidad, el film es una sucesión de estampas que recogen, en cierta medida, la decrepitud de toda una época. Pero entonces podríamos estar hablando de un excelente reportaje fotográfico, o de una exposición memorable en alguna sala de un museo, y no de una película, que es de lo que se trataba: contar historias. Aquí hay poco que contar.
Pese a que se cuenta poco, y de hecho el film dura poco, ni se explica convenientemente ni se hace, digamos, de una forma breve. Más bien al contrario. Se me hizo larguísima, me aburrí bastante y creo que la mayoría de la gente que salíamos del cine, en una noche cordobesa un poco más habitable cerca ya de las doce, compartía mi decepción. Quizá -de nuevo quizá- es mejor no ir con unas expectativas tan altas tras leer las críticas que se le han hecho a "Ida". Se infla tanto que por fuerza ha de caer.