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Anticristo

6,1
22.429
votos
Sinopsis
Un psicólogo, que quiere ayudar a su mujer a superar la muerte de su hijo en un accidente, decide llevarla a una cabaña perdida en medio de un bosque, donde ella había pasado el último verano con el niño. Sin embargo, la terapia no funciona, y tanto ella como la naturaleza empiezan a comportarse de un modo extraño. (FILMAFFINITY)
Críticas ordenadas por:
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22 de agosto de 2009
530 de 635 usuarios han encontrado esta crítica útil
Entrar en esta película es enfrentarte con tu propia naturaleza. Es convertirte en testigo de un hecho que revelará algo muy jodido que intuías pero no te atrevías a expresar. Entrar en esta película quizás no tenga vuelta atrás. Como el orondo y ególatra señor Von Trier resulta que es también un virtuoso del cinematógrafo y una persona extremadamente inteligente (y extrañamente desequilibrada, como todo genio) ha sucedido el milagro o el atisbo de magia que consiste en hacer no una película redonda, porque no lo es, pero sí una obra equipada de moralidad ambigua y bien calzada con botas de tacos de madera dispuesta a sacudir una patada en los huevos a aquel que se atreva no a verla, que eso es muy fácil, sino a pensar en ella. Y ojo, que no la considero la cinta más transgresora del danés, por mucho que se esté hablando sobre ello, si acaso la cinta que plantea el tema más espinoso para ciertos sectores del público, que podrán tacharla de misógina y lo harán. Desde luego es la más bella de su director y una de las cintas mejor fotografiadas que haya visto en mi vida. El prólogo en sí mismo es una pequeña obra maestra que forja el equilibrio perfecto entre narración, tono, color, música, ambientación y presentación formal. El caso es que Lars, como no quiere a sus personajes, hace con ellos lo que le sale de la claqueta, y si a eso le añades que suele trabajar con algunos de los actores más valientes y entregados, la mezcla acaba pariendo monstruosidades indeciblemente hermosas, dolorosas y sinceras como esta. ¿Y qué es esto? pues definitivamente es una de las inmersiones más profundas que se hayan practicado jamás en busca del origen de la maldad humana. Y esa maldad, genética y filosóficamente, nace de la madre, como todo ser vivo, como todo en este mundo que pueda circunscribirse a la naturaleza. Poco tiempo después de la tragedia, el marido (¿cuántas personas mencionarían a Dafoe entre los tres mejores actores vivos?) se convierte en el terapeuta de su mujer sin que nadie se lo pida, llevándosela a su casita del bosque para que esta pueda afrontar sus miedos, derivados de un cuadro de duelo patológico. Su duelo, el de él, al parecer es común y acepta la muerte de su bebé con entereza. El concepto del film reside en que esta mujer traumada considera la naturaleza como "la Iglesia de Satán", algo malvado y cruel. Y si la naturaleza es mala, mala será su matriz, su útero, y por ende lo femenino.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama. Ver todo
lyncheano
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11 de septiembre de 2009
470 de 567 usuarios han encontrado esta crítica útil
Prólogo: Cámara superlenta; tonos azulados; dos cuerpos enlazados practican la más noble de las artes; la nieve cae despacio mientras se oye un aria de Rinaldo, la ópera de Handel.

La escena es:

a) Un anuncio de colonia
b) Un cuento navideño
c) Un suicidio infantil

===

Eres un psicólogo experimentado y acabas de perder a tu hijo.

Decides:

a) Recomendarle a tu mujer una terapia psiquiátrica con un médico de quien tienes excelentes referencias.
b) Recomendarle a tu mujer una terapia con un psicólogo eminente.
c) Decirle a tu mujer que deje la medicación, ser tú mismo su psicoterapeuta y llevártela a la casa perdida en medio del campo en la que pasó el último verano con vuestro hijo, escribiendo su tesis sobre asesinatos masivos, brujería y satanismo.

===

Acabas de salir de una tremenda depresión de varios años y decides rodar una película para poner el colofón a tu convalecencia.

Será:

a) Una comedia romántica
b) Un musical a lo Bollywood
c) Un thriller psicológico con un puntillo gore

===

Tu mujer acaba de tener un ataque de ansiedad. Sale desnuda y se masturba al pie de un árbol. Está fuera de sí.

Tú:

a) Coges una manta y vas tras ella. La arropas. Tratas de calmarla. La llevas de vuelta a casa e intentas que se acueste.
b) Vas tras ella. La tomas en tus brazos. Le susurras cosas bonitas al oído. La dejas en la cama y le preparas un tazón de leche calentita.
c) Te la follas allí mismo, junto al árbol. Los cuerpos retorcidos que brotan a tu alrededor apenas te incomodan.

===

¿Qué es un ciervo?

a) Un familiar de Bambi
b) Caza mayor
c) Un enviado del maligno

===

Paseando por el bosque te topas con un animalito que te enseña los dientes.

El animal (¿un lobo?) dice:

a) No dice nada, los lobos no hablan.
b) ¡GRRRRR!
c) ¡EL CAOS REINA!

===

Tú mujer sostiene que es muy mala. Tú le dices que no. Ella que sí. Tú insistes en que no. Ella sigue en sus trece. Y tú que no, cariño, que eres buena. Ella frunce el ceño, mira cielo, todos los días, en la tele, me pongo a ver Bricomanía… Y tú la miras con aire comprensivo, cariño, ver Bricomanía no es tan malo. ¿Que no? Claro que no. Aprendes a hacer cosas con las herramientas. Es verdad, tienes razón, cielo, qué listo eres, ver Bricomanía no es tan malo. No, no es tan malo.

¿Cielo, dónde está la llave inglesa?
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama. Ver todo
Servadac
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22 de septiembre de 2009
335 de 515 usuarios han encontrado esta crítica útil
- Bueno, ¿qué te ha parecido?
- Bah, la típica gansada que alterna entre la cháchara tediosa y la transgresión pretenciosa.
- Eso es porque no has abierto tu mente.
- ¿Y para qué quiero abrir mi mente? ¿Qué significa eso? ¿Hay que hacerse una trepanación o algo así?
- Es que tú no sabes apreciar lo que se sale de lo convencional. Hay que saber mirar con otros ojos.
- No, si mirarla la he mirado. Es mala con ganas.
- Argumenta eso.
- Anda, ¿y cómo quieres que te razone una impresión subjetiva? Ah, debes ser de los que cree en la objetividad y esas cosas.
- Claro, el Arte es algo objetivo. ¿Acaso no hay gente que aprecia esta magna obra?
- Pues nada, quédate con tu arte. No sé, igual gusta a algún enfermo.
- Pues en FilmAffinity hay mucha gente que la aprecia.
- Normal, ahí está repleto de pirados.
- Es que eres de mentalidad conservadora. El artista debe expresarse con libertad absoluta.
- Vale, pues yo que no soy artista reclamo el mismo derecho: es una mierda.
- No sabes apreciar la orignalidad ¿Y no has sentido nada?
- Sí, indiferencia y repulsión.
- Ajá, tu mismo te contradices. Si has sentido repulsión ya no te es indiferente, deberías apreciarla.
- Uhm, interesante. Sigue por ahí, que igual me convences.
- Pues eso mismo, el Arte consiste en despertarnos emociones por muy incómodas que sean.
- Coño, quizás tengas razón.
- ¿Ves? Es que hace falta cierta educación cultural para según que exquisiteces, y... ¡eh! ¿pero qué haces?
- Pues nada pasar de la teoría a la práctica.
- Tío, ¿¿¿qué haces con ese sacacorchos??? ¡Eh! ¡Eh! ¡Estás locoooo! ¡Suéltame!
- Nada hombre, que necesito otros ojos para mirar. ¡Estáte quieto córcholis!
- ¡Arggggggggggg!
- Grita, grita. Es bueno que tengas emociones por muy incómodas que sean.
- ¡Hijoputaaaaaaaaaaaaa!
- Oye, aprecia mi arte. Lástima que ya no podrás apreciar el de De Quincey.
- ¡Ahhhhhh! ¡Eres un enfermo! ¡Ahhhhhh!
- Pero, ¿no se trataba de eso? Chico, no hay quien te entienda. Aún da gracias que no he intentado un cambio de mentalidad con la tuya. Bueno, deja de chillar como un crío que es muy convencional y nada original.
- ¡Que cabrón! ¡Llama a una ambulancia joder!
- No puedo. ¡El caos reina!
Gilbert
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14 de agosto de 2009
138 de 168 usuarios han encontrado esta crítica útil
Como casi todas sus obras precedentes, Anticristo, la nueva propuesta de Lars Von Trier, ha generado entre crítica y público tanto valoraciones favorables como de repulsa enérgica. Posiciones abiertamente enfrentadas que encuentran su explicación en el afán del director danés por la provocación, y que quizá no lo serían tanto si la aproximación a sus películas tratara de ser más equidistante y moderada.

Para empezar, hemos de decir que nos hallamos ante un ejercicio de género (Anticristo se circunscribe dentro del terror y del suspense psicológico) que el director ejecuta con absoluta libertad, recurriendo a la convenciones genéricas cuando le interesa (oscuridad, sangre, ambientación sonora y escénica desasosegante) sin dejar de dar rienda suelta a sus obsesiones personales. Y he aquí, en sus obsesiones íntimas, donde encontramos una peculiaridad que nos permite explicar Anticristo: Lars Von Trier realizó la película a modo de reto terapéutico después de superar una profunda depresión 2 años atrás, por lo que ésta tiene mucho de paranoico exorcismo de sus demonios interiores.

Al margen de su poderosa imaginería visual -basada en los oscuros parajes boscosos de Westfalia (Alemania), la iconografía cristiana y en un simbolismo básico pero efectivo-, Anticristo se construye de manera muy sencilla, pues sólo dos intérpretes, Willem Dafoe y Charlotte Gainsbourg, aparecen en escena. La traumática pérdida de un hijo es el punto de partida de una historia capitulada en 6 episodios (4 capítulos más un prólogo y un epílogo) en la que un matrimonio deberá superar la pena que le embarga. Él, psicólogo de profesión, tratará de ayudar a su mujer proponiéndole una terapia de choque: llevarla a una cabaña de campo, bautizada con el explícito nombre de Edén y aislada totalmente de la civilización, donde se enfrente a sus miedos más profundos.

Durante buena parte del metraje, y como si de una película de Bergman se tratara (Von Trier menciona abiertamente Secretos de un matrimonio como fuente de inspiración), los diálogos lentos, freudianos y cargados de llantos inundarán la pantalla. Pero mientras esto sucede, una atmósfera enrarecida y malsana irá in crescendo a la par que se desentraña la intriga.

A medio camino entre la Kathy Bates de Misery y la Isabelle Huppert de La pianista, Charlotte Gainsbourg se convertirá en la artífice de un clímax más previsible de lo esperado y con una carga misógina que, tal y como ha admitido el director, tiene más de provocación que de convicción.

Desactivada la polémica, Anticristo es un film de una tensión final notable, pero con un discurso menos profundo de lo pretendido. Y es que si Von Trier hubiera moderado su afán autoral, ahorrándose sus disertaciones sobre brujería y psicoanálisis y ciñéndose al terror al uso, seguramente la historia hubiera resultado más ambigua y sugerente.
FERNANDO BERMEJO
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21 de agosto de 2009
159 de 214 usuarios han encontrado esta crítica útil
Provocación en estado puro con una técnica brillante. Interpretaciones que rozan la perfección. Absorbente. Son varios titulares con los que Anticristo se puede definir. A pesar de que nos encontramos ante una cinta que no me dejó indiferente (y no para bien) estoy muy de acuerdo con ellos. El controvertido director no se deja nada en el tintero a la hora de mostrarnos sus angustias asumiendo el riesgo que eso conlleva. En razón de pocos minutos pasamos de unas imágenes excepcionales con una banda sonora estremecedora en el prólogo a una serie de capítulos a cual más esperpéntico. Innecesario son esos primeros planos dónde el dolor sustituye al miedo de los protagonistas aunque si los hacemos desaparecer ya no está presente la provocación a la que tanto nos tiene acostumbrados von Trier.

Anticristo no va a defraudar a nadie. Los más fieles seguidores del director Danés estarán más que satisfechos con la terapia que les ha preparado. Para sus detractores será una guinda muy sabrosa, pues tienen material para despellejar durante largo rato. Sin embargo un espectador objetivo contemplará las paranoias de una Charlotte Gainsbourg (impresionante) hasta rozar el vómito. Los caminos que se contemplan en el film como el desespero o la ansiedad tras el sufrimiento resultan pedantes en la forma que están expuestos y sólo algunos lo valorarán de tal forma olvidándose de la naturalidad.

Lo mejor: el inmejorable prólogo en blanco y negro. Grabado en la mente por tiempo.
Lo peor: es tan sencillo caer en la provocación como salir de ella sin haber entrado.
Ulher
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