La Belle Captive

Alain Robbe- Grillet o el pedante, frío como la muerte, intelectual hasta el hastío, despojado de sentimientos.
Menudo grillete de intelectualoide fatigado y tostonazo.

Ni sus novelas que son auténticos ladrillos, no he podido o conseguido acabar nada de este representante inigualable del tedio, sea en escritura, cine o lo que toque.

Lo reconozco abiertamente, desprecio a este tipo y a su supuesto arte, esa manera gélida de narrar algo, desposeída por completo de emociones, como el médico que hace un parte de lesiones, ese es su estilo.
Lo engloban en el nouveau roman, nueva novela, para dormir y roncar sin cesar.

Lo de Magritte, usa una pintura que la añade un montón de veces a modo de transición, copión.
No siento el menor empacho en confesar que el bodrio éste, fui pasándolo hacia adelante, me era indigerible, así que esta es la última oportunidad que le doy a semejante grillete de su llamado arte.
Yo lo llamo basurilla pedante, carente de cualquier emoción, por mínima que sea, paladín del carámbano narrativo.
Que te den Robbe Grillet, por dónde te mereces, maestro del tedio y alumno aventajado del sopor y la disecciones quirúrgicas, heladas como un tratado de geometría.

Tu estilo es, una especie de sangre de cerdo, mezclada para embutir morcillas.

Hay referencias al surrealista Magritte en la estructura onírica y deformada de la realidad. Aparecen marcos sin lienzos colocados frente a paisajes (los lienzos son trozos del paisaje), y unas cortinas rojas asoman a una playa, con otro marco dentro del cual se ve un pedazo del cielo con nubes. En el cuadro original ("La bella cautiva", 1967) una pelota está en el suelo, mientras que en la película es un zapato de mujer.
No existe argumento, sino impresiones visuales, imágenes recurrentes, personajes repetitivos de identidades desconocidas o cambiantes. El ambiente de pesadilla se sucede capa tras capa, como en los sueños, sin coherencia ni lógica. Como en el cine de Lynch, hay intriga, algo siniestro en el aire, y en un momento dado renuncias a resolver el misterio porque probablemente no se puede resolver o podrías encontrar múltiples interpretaciones y cualquiera valdría.
Pero la gran pega que tiene es que NO es de Lynch, y no porque Lynch posea la exclusividad del género onírico, sino porque para mí es el máximo exponente. Mientras que en él, si te gusta su juego de espejos sucios e ilusionismo de luces frías, la atmósfera malsana y amenazante agobia de verdad (y por ello la distorsionada trama oculta no es fundamental y te metes en su lúgubre mundo pensando con alivio en que menos mal que cuando se acabe será como si te despertaras en tu tranquilizadora cama), por el contrario lo de Alain Robbe-Grillet se me antoja un poco risible. No logra ni de lejos acojonarte, más bien a lo sumo te deja en las retinas algunas escenas interesantes y sugestivas, pero, no sé si será por la estética o la técnica del rodaje o un problema de la dirección o del guión, lo cierto es que al terminar el alivio se debe no al regreso a la tranquilizadora rutina, sino a que menos mal que por fin se ha acabado el peñazo en el que lo rescatable son las ya citadas referencias a Magritte y las flojas similitudes con Lynch.