Lunes por la mañana

No una sino tres veces, en sendos intentos de ver esta película del tirón. No suelo ser de los que se duermen viendo películas, a lo sumo las quito si no me gustan o me aburren. Sin embargo Lundi matin ni me estaba aburriendo, ni me estaba disgustando a la hora incierta de mi pérdida de conciencia. Películas del mismo corte - intimista, narradoras de la existencia “pequeña” de realidades cotidianas – he visto en otras ocasiones tras el fatigoso cumplimiento de las obligaciones laborales y más tarde, domésticas, sin ceder al embrujo del sofá. ¿Qué me ha ocurrido, pues con esta obra de Otar Iosseliani?
Se trata de una historia que narra la peripecia a la que es llevado el protagonista, Vincent, un personaje frustrado, yo diría que hastiado de su existencia, que Iosseliani describe mediante “postales”. Así vamos conociendo su casa, su familia, su pueblo, sus vecinos, su trabajo, a través del visionado de pequeños retazos de realidad, con frecuencia inconexos, aunque de una ingenua frescura. Es posible que lo que me haya ocurrido con esta película es que tanto los personajes como los hechos quedan algo desvaídos. Con frecuencia, lo que se va mostrando es irrelevante, no suscita suficiente interés para merecer la categoría de anécdota y no trasciende en el hilo narrativo. Así esa sucesión de “postales” a duras penas logran urdir un relato. La argamasa no fragua, queda líquida.
Eso sí. Las postales son tiernas, relajantes y muchas. Quizás por eso me dormí.

pabpab mayo 09

Suena el despertador, son la seis de la mañana; como cada lunes te levantas con sueño atrasado y de mala gana, con un cansancio casi existencial, pues el fin de semana ha sido corto y fugaz; pero duro, muy duro, no en vano después de una semana de tedioso y rutinario trabajo, lo que menos te apetece es dejar tu cuerpo en el sofá varado, así que desganado, te acicalas, aunque como casi siempre en vano, pues esa cara no la arreglaría ni un inesperado milagro; pero a pesar de ello persistes y sales un rato, y como cada sábado sólo consigues llegar a casa muy tarde y muy borracho.
Son las seis de la mañana, es invierno y todavía no ha amanecido, en la habitación hace un frío polar que te deja aterido, y te cuesta un mundo despegar las mantas de la cama, pero, ¡que remedio!, acabas realizando ese supremo esfuerzo, y cabizbajo sales de tu cuarto, y tan es así que en ese momento sólo te reconforta pensar en la siesta que casi nunca tienes tiempo a disfrutar.
Y como no te apetece aguantar esa inmensa marea humana arremolinada alrededor de un vagón de metro, decides coger el coche en dirección hacia el centro, pero el atasco es eterno y tardas más de una hora en llegar a la puerta de tu particular matadero, donde te espera tu jefe con gesto serio, y con el rostro congestionado y amargado, y sin decir ni una palabra adviertes que a la próxima serás un número más en la lista de la cola del paro.
Y de pronto tu mente se evade y viajas hacia lejanos lugares que sabes que nunca llegarás a visitar, y eso te jode, sobre todo porque el trepa de tu compañero, que no tiene ni el bachillerato pero hace la pelota a tu jefe casi sin recato, acaba de llegar con su nueva novia de un viaje desde el continente americano; y tu estás tan sólo, y lo peor, te sientes tan, tan, tan abandonado....
Después de un largo día por fin llegas a tu casa, pero no tienes ánimo ni ganas ni de hacerte una insípida ensalada, así que te preparas únicamente un pequeño bocata, y te apoltronas en la cama, para así poder mirar un poco esa tonta caja cuadrada.
Y mañana será otro día, habrá que poner el despertador y levantarse temprano, para llegar a ese pesado y estúpido trabajo, que te no motiva ni te gusta ni un carajo, pero recuerdas que no tienes otra cosa que poder agarrar y también a tu madre cuando profetizó que sin ese trabajo a su casa, aun con treinta años, tendrías que regresar.
Y en ese momento piensas que desearías que todo fuese diferente, que venderías tu alma al diablo, como fausto, porque te ofreciesen un trabajo que te resultase por lo menos algo grato, y, como no, tener una chica a la que querer toda la vida, y poder admirar su presencia y, abrazarla con fuerza, cuando le frío llenase los huecos de tu angustiosa existencia.

"Lundi matin" es lo que cabe denominar como una buena película, sin más. Una historia que contar y que se cuenta bien, unos actores nada estelares pero ejemplarmente comedidos, una realización nada retórica, siempre al servicio de la historia y los personajes, y así todo.
"Lundi matin" cuenta cómo un empleado de fábrica (soldador), aburrido y hastiado de su rutina, decide un buen día no cruzar la valla en la que ficha con el resto de compañeros tras fumarse un cigarro apresurado, y se marcha, sin más motivo, a la mítica Venecia. Ese trabajador va a seguir siendo un simple número en esta sociedad, pero al menos por unos días, un número libre.
La película tiene un arranque estupendo y muy descriptivo, con buenas dosis de observación y un adecuado cuidado en la presentación de los personajes, en un conjunto plagado de sana naturalidad. Bien, insisto. Oso de Plata al mejor director en Berlín.

Aunque al principio la escena de la fábrica es sugerente, tardarás en entrar en la historia; pero con unos toques jacques tatianos, algo de surrealismo, y algunas escenas muy buenas como la del pianista, acabarás compartiendo la excursión del protagonista, el cual decide abandonar una rutina haciendo un viaje que le servirá sin darse cuenta para reflexionar sobre la vida que lleva y que hacer con ella. Hay gente que puede eligir los caminos a seguir pero también hay que aceptar lo que el destino nos trae.

Dr. Hackenbush.

La virtud de este film es que muestra la realidad, una realidad existencial , pero la realidad, muestra la vida sin adornos ni florituras, sin fraudes ni mentiras, sin propósitos ni enmiendas, sin pretensiones ni lecciones, muestra lo que nos empeñamos en no querer ver, todo ello evidentemente no vende ni es comercial ni nos hace más optimistas, es una joya del existencialismo, es un ensayo sobre la ceguera en que nadie pierde la visión.