Un amor de verano

En agosto de 1982, Marimar y Nini (dos de mis numerosas primas almerienses), me sugirieron ir a ver “Un amor en verano”. Bueno, en realidad más que una sugerencia se trataba de un mandato en toda regla. Un mandato, eso sí, expuesto con una zalamería tan sencilla y natural que cualquier negativa por mi parte hubiera sido interpretada como una auténtica grosería. Y una osadía, claro. ¡Cualquiera se atrevía a llevarles la contraria a ese par de torbellinos precisamente allí, en territorio 100 % spaghetti!. Así pues, resignado a mi triste suerte, monté con mis dos primas en el coche de mi tío para dirigirnos al cine que proyectaba el presunto bodriete.

Cuál fue mi sorpresa cuando me apercibí que el cine de marras no tenía techo ni butacas. “Chiquillo -me espetaron mis dos primas casi al unísono- ¿habías estado alguna vez en un cine de verano?”. Huelga decir que mi expresión facial aclaraba cualquier duda. Doblemente resignado, acomodé mis posaderas en la silla de tijera asignada e inicié una especie de cuenta atrás interna con el propósito de acabar cuanto antes con aquel calvario cinéfilo-postural. Sorprendentemente, a medida que la peli iba avanzando, empecé a despojarme de mis prejuicios iniciales y conseguí entrar en ella. En la peli, digo. La trama argumental versaba sobre las vacaciones en Santorini de una joven pareja norteamericana. A bote pronto, me atrajeron dos cosas: el paradisíaco paisaje de esas islas esparcidas por el Egeo, con sus encaladas casitas recortándose en el intenso añil mediterráneo, y una rubia de ¡uáu!. Espectacular, deslumbrante, arrebatadora. No, no estaba entre el público. Lástima. La tenía delante de mis narices, en la pantalla. Algún tiempo después supe que se trataba de Daryl Hannah, la sirenita de “Un, dos, tres... splash”. Me froté las manos y respiré, aliviado. La cosa pintaba bien y dejé mi particular cuenta atrás para la gente de Houston. Lo mejor, sin embargo, estaba aún por llegar.

Narrativamente, la peli empezó a ponerse interesante con la aparición de Linda (Valérie Quennessen), una preciosa arqueóloga francesa con la que Michael (Peter Gallagher, el maromo de Cathy, la rubia) iniciaba una vertiginosa aventura que no tardaría en confesar a su parienta. Pero cuando ese inesperado giro parecía tomar visos de insoportable drama romántico, un nuevo giro de tuerca aceleraba implacablemente mis pulsaciones haciéndome partícipe del sueño más quimérico y ardiente que cualquier varón heterosexual pudiera imaginar: el triunvirato erótico-sentimental. O dicho de otra manera: un trío de buen rollito entre dos bellezones de ‘toma pan y moja’ y un tío corriente y moliente. Como tú, como yo, como el que toma la lectura del gas.

(al spoiladero)

La película es interesante como introducción a la isla griega de Santorini. Rodada en este lugar, se llena uno de su solazo, de su Mediterráneo, de sus playas, rocas, cuestas empinadas, escalinatas, casas de cal, de desnudismo, del desmadre amoroso que los jóvenes turistas de Occidente van allí a vivir o a buscar, del sentido paradisiaco, sexual y libertario de la vida.

Trata de una historia de amor sexual y doméstica donde participan tres personas de mutuo acuerdo y atracción. Dos mujeres compartiendo a un mismo hombre.

En definitiva, la película es un resumen de aquello que dice un viejo refrán:

"Sin Dionisio y Demeter, Afrondita no es nada."

Es una película extrañamente premonitoria, augurio, alucinada, visionaria a la par que calma, cartesiana, apolínea, la otra, esa gata, la mujer pantera, tiene aquí un accidente de moto y casi se mata, desgracia, solo desbarranca, apenas nada, pocos años después se mataría de verdad en la bárbara realidad; Daryl Hannah, guapa, también felina, leoparda, en un momento dado habla comenta sobre ser o sentirse una sirena, dos años después lo sería con Tom Hanks, no somos nada.
I'm so excited, and I just can't hide it/I'm about to lose control and I think I like it... Follar, follar, follar y después volver a follar como decía el zapatones Luis Aragonés. De eso se trata, no engaña a pesar de la tenue leve coartada cultural, en bragas, de la arqueóloga mediante y el monte de Venus adelante, el arte rupestre, la divina mitología griega, el sátiro empalmado de la flauta, cretense.
Obra maestra de la nada perfecta. Es tan plana y clara que a última hora se lía la manta a la cabeza y un conflicto se inventa que a cuento no viene, nada cuenta, para darle un poco de salsa a la historia que no hacía ni puta falta, la verdad, estaban bien tal cual, dolce far niente, la dolce vita.

¿Han visto "Vicky Cristina Barcelona"? ¿Ese anuncio sobre Barcelona realizado por Woody Allen?. Pues eso mismo, pero mejor hecho, es este espectacular publirreportaje sobre las islas griegas, la de Santorini concretamente, que no invita a otra cosa que a lanzarse al primer avión disponible y sumergirse en la sensualidad del Mediterráneo. Los personajes son episódicos, pero como todo en esta película, arrebatadoramente hermosos. El trio Hannah (espectacular), Gallagher (otro bello) y la prematuramente desaparecida Valérie Quennesen, cuyos ojos harían palidecer de envidia a la misma diosa Atenea, exhiben con fruición sus hermosos cuerpos por una isla cuajada de cuerpos igualmente bellos (de hecho todos los cuerpos que aparecen en todas las playas son perfectos) en un espectáculo de belleza, luz, sensualidad, buen rollo y buena música, tan agradable como insustancial. Pueblos blancos, aguas limpias, libertad sexual y un amor de verano que, como todos los amores de verano, se acaban irremediablemente... o no. Para amantes de la sensualidad, más que sexualidad, y de la buena música de la época, magníficamente representada en su banda sonora. De hecho yo fui a verla porque sonada "hard to say i´m sorry" de Chicago (¡!)