Carta de una mujer desconocida

«Porque en el mundo no hay nada comparable al amor guardado en secreto e inadvertido para todos. (...) Ese tipo de amor no abriga esperanza, es respetuoso y tranquilo, espectante y arrebatador, es totalmente diferente al amor ardiente del deseo, inconsciente e insaciable de las mujeres adultas. Sólo una niña solitaria puede concentrar toda esa pasión.»

Esta confesión a los espectadores que hace la mujer narradora de esta historia de amor, es el meollo de toda la filmación.

De las dos películas que se han basado en la obra de ficción del escritor Stephan Zweig, CARTA DE UNA DESCONOCIDA (1927), la que nos ocupa hoy del director chino Xu Jinglei y la anterior del director de cine Max Ophüls, que filmó con el mismo título del escrito de Zweig (USA 1948), ambas tienen su encanto y su arte. Difícilmente se puede decir con rotundidad que una es mejor que la otra.

El film de Max Ophüls es más más sentimental, más rasgador de sentimientos, más melancólico y claro está en blanco y negro. Por su parte, la película de Xu Jinglei es en color, con una fotografía casi o perfecta, una mayor parsimonia y notables logros técnicos. Ahora bien, las dos películas son hermosísimas, desbordantes de amor singular y semiplatónico, ambas están narradas de una forma sobrecogedora y preciosa.

Fej Delvahe

Película producida, escrita, dirigida y protagonizada por Xu Jinglei, en su segundo largometraje. Remake de "Carta de una desconocida", de Max Ophüls, se basa también en la novela de Stephan Zweig. Ganó la Concha de plata a la mejor dirección del Festival de S. Sebastián.

La acción principal tiene lugar en Shangai entre 1924/5 y 1948. Narra la historia de amor de una chica de 12/13 años (Li Yuan) y su vecino (Jiang Wen). Tras regresar de una larga estancia en Sangdon, la muchacha (Xu Jinglei), de 17/18 años, tiene (1930) el primer encuentro amoroso con el vecino, al que siguen unas semanas de amor, hasta que él se ausenta. De regreso, no recuerda a la vecina ni lo que para ella había sido un idilio y para él una relación fugaz sin importancia. La película enfrenta a los dos protagonistas: el hombre, mujeriego, lleva una vida disipada y es sumamente egocéntrico; ella es romántica, está profundamente enamorada desde los 12 años, desea un amor sincero y sin condiciones y se enfrenta a la vida con iniciativa, gran fortaleza y una extraordinaria capacidad de soportar olvidos y contratiempos. La obra se centra en la descripción del amor de la muchacha, mientras en el fondo se sigue la historia del país, invadido (1931) en el Norte por los japoneses, que se retiran depués (1945), mientras crece la amenaza de guerra civil. La narración se presenta en flash-back, que se inicia cuando el novelista recibe y lee (1948) la carta de ella. La directora manifestó que había comenzado la adaptación ambientándola en el presente, pero decidió finalmente atrasarla en el tiempo, al objeto de que las figuras de madre soltera y prostituta se vieran sometidas a una mayor estigmatización y marginación social. La obra refleja el propósito de la autora de atenduar el papel de víctima de la mujer e incrementar su dimensión de persona fuerte, tenaz y llena de amor.

La música hace uso de emotivos solos de piano, violines, fragmentos orquestales, música americana de los 40 (Glenn Miller), música de baile occidental y de melodías chinas de cuerdas. La fotografía resalta el claroscuro, usa colores atenuados y se apoya en un dibujo de gran belleza visual. Incluye travellings sugestivos, entre los que destaca el de la escena final. El guión se concentra en la descripción del amor de la muchacha, de modo que el egoismo y los desaires del escritor sirven sólo como contrapunto para explicar y resaltar las emociones de ella. La narración es intensa y conmovedora. La interpretación de la protagonista es excelente e inspira credibilidad, como corresponde a la mejor actriz dramática china de la actualidad. La dirección se vuelca en conseguir una narración visual, verbal y sonora, de gran entidad estética, para enmarcar en ella la belleza embriagadora de la historia.

La película suma belleza de formas y de fondo, en busca de un equilibrio ajustado entre ambos componentes, de acuerdo con las concepciones clásicas de la autora.

Esta película presenta en mi humilde opinión los extremos que tanto irritan al espectador que no comulga con las películas asiáticas que no son de acción: bellos planos e interpretaciones serenas, desarrollo pausado/lento de la historia, pocos diálogos y música enfática y reiterativa.
Aquí la directora/actriz protagonista desarrolla la novela de Zweig y abusa sobretodo en la primera media hora de la voz en off, hasta extremos insospechados. La cosa remonta pero yo que no he leído el libro creo que la historia tiene poca chicha, y el sacrificio que ella hace es tan absurdo como innecesario.
Destaco: Interpretaciones, ambientación y belleza de Jinglei.
Cateo: Banda sonora (repetitiva y enfática hasta el tuétano), ligera lentitud.

Versión de la novela corta de Zweig que también adaptó Ophüls, se ciñe más literalmente al argumento original: la niña de 13 años que se enamora en un instante y para siempre, con amor fatídico y sin esperanza, de un vecino seductor, mundano, quien a los ojos virginales de la niña encarna cuanto de atractivo y fascinador tiene la existencia. Como una Werther femenina, apurará hasta el final ese amor desdichado, y lo narrará en la carta con cuya lectura en off arranca el relato trágico.
Compuesta con formas sobrias, delicadas, estilo elegante, música suave, pausadas escenas de total silencio, interpretaciones profundas (mucho más la femenina), el espectador occidental, tal vez condicionado por el conocimiento previo de la versión de Ophüls, quizá espere que una historia tan exacerbadamente romántica, centrada en el extremo irracional del fenómeno amoroso, se sirva de formas expresivas más intensas, agitadas, incluso turbulentas, propias de la filosofía estética inherente al Romanticismo, y encuentre que la tonalidad adecuada sería por ello distinta a la escogida en esta película.

Puede parecer extraño que haya visto esta versión cinematográfica reciente de la famosa novela de Stefan Zweig, "Carta de una desconocida", y que lo haya hecho antes de ver la célebre y pregonada obra maestra de Max Ophüls. La razón: sencillamente, que la casualidad ha querido que esta versión llegase a mis manos antes que la otra, de la cual no dispongo aún.
Como no he visto la de Ophüls, no puedo comparar, y quizás ese hecho resulte positivo, porque por un lado yo no soy de las que afirman a pies juntillas que las versiones antiguas tengan por qué ser las definitivas y sagradas, y por otro lado creo que cada adaptación tiene valor en sí misma, independientemente de lo que se haya hecho antes. Cada película es un todo con sus características únicas, incluso aunque todas procedan de la misma fuente. Por eso, cuando vemos una película basada en una novela a partir de la cual ya se han hecho otras películas, podemos elegir entre dos alternativas: despreciar la presente sin concederle una oportunidad, cotejándola constantemente con sus predecesoras supuestamente mejores; o aceptarla tal como viene, tratando de advertir sus virtudes, que seguro que las tiene.
Me alegro de no haber visto aún la de Ophüls, porque de ese modo no me ha empañado el visionado de ésta y, si es cierto que aquélla es considerablemente superior, entonces ésta no me empañará el visionado de la otra.
El presente de la acción se desplaza a la China de finales de los años cuarenta. Una China cansada de guerras que exhala una inmensa tristeza. Un hombre maduro recibe una carta en la que una mujer misteriosa le desnuda su alma.
¿Cuántas personas pasan por la vida sin advertir la imborrable huella que pueden llegar a dejar en otras personas, sin saberlo?
¿Y si alguien nos ama en silencio, sin que nosotros lo sepamos jamás?
¿Y si existe en alguna parte un amor que languidece sin esperanzas, mientras el objeto de ese amor lo ignora por completo?
¿Y si hay alguien desconocido para quien somos el mundo entero?
Y el objeto de ese amor pasa de largo, sólo picoteando en la superficie, de una flor a otra, entregando porciones de amor fugaz que se disipa en la fragilidad de la memoria, mientras alguien en la sombra le da la vida entera sin que él se percate.
Amor unilateral y resignado a lo que sabe que nunca podrá obtener. Amor sin perspectivas que se contenta con la chispa de un roce, y que vive de ausencias.
Xu Jinglei se muestra como una joven directora, guionista y actriz de talento incuestionable que maneja con suavidad y sutileza el lenguaje visual, que recurre a la elocuencia de algunos silencios, al desgarro de las palabras que no esperan respuesta, a los intuitivos mensajes de la música, y a la expresividad de las miradas que hablan solas.
Miradas de un amor eterno que se pierde en el olvido.