Las partes supuestamente dirigidas por Welles (fácilmente reconocibles), otorgan a esta cinta algo de empaque y prestancia.

Esos planos cumplen con el cometido de generar opresión y claustrofobia, metiéndonos por el ojo la sensación kafkiana de sombras y pequeños espacios que la película requería en su totalidad.

Pero pare usted de contar, los méritos acaban en esos planos y, quizás, en un cierto sentido del humor que aparece a ratos. El resto de la película es un ejemplo de horrorosa gestión del McGuffin (que ya asoma por aquí), de carnicería de mesa de operaciones (que no de montaje), de narrativa irregular, sin un trayecto claro, y de absurdos tijeretazos disfrazados de elipsis. Por no hablar de ese Welles (actor) apareciendo inopinadamente por las cornisas al final del metraje (y lo jodío es que el plano no deja de tener fuerza).

Son los momentos, son los planos, los que le dan el aprobado. Es ese final bajo la lluvia que, como debe ser, te cala hasta los huesos.