En la familia de Greg Kinnear todos ESCRIBEN. No solo él, novelista reconocido tras un par de libros, sino que también su hija, una estúpida casquivana y rencorosa a la que con tan solo 19 añitos ya se rifan todas las editoriales por sus novelas rezumantes de sexo gratuito, y un hijo ñoño, sensible e inadaptado en el High school que recibe llamadas de Stephen KIng, el mayor novelista de la historia según él, y que se enamora perdidamente ("me duele mirarte", afirma) de una cretina de aspecto Nabokoviano enganchada a la farlopa y a los maltratadores. Greg Kinnear, que pondría cachondo a cualquier miembro del partido Demócrata, es un cielo de hombre, comprensivo e inteligente, que cocina los pavos de Acción de gracias metiéndoles una lata de cerveza por el ojete (sic) y que obliga a sus hijos a escribir para vivir y a vivir para escribir, estando dispuesto a mantenerlos para que garrapateen todos los sentimientos profundos y auténticos que deseen; además lleva tres años divorciado de Jennifer Connelly (con una perpetua expresión de Quien soy/Donde estoy), a la que acosa porque está convencido de que el amorrrllll volverá a traerla al redil, amenizando la espera con casquetes gimnásticos y ocasionales con una vecinita adúltera. Por si esto no fuera de por sí una gran afrenta a la inteligencia del espectador, el momentazo de la película es cuando la hija primogénita, la cínica follarina que no cree en el amor, cambia completamente de parecer cuando descubre que la madre de un pretendiente dulce, sensible y también escritor al que ha cargado sin piedad alguna de calabazas, tiene un cáncer terminal: ver a la madre postrada fingiendo que no sufre, al mozalbete ejerciendo de perfect son y a la otra descubriendo el pastel es una de las escenas más repugnantes, mediocres e inconcebibles de la historia del cine, mucho más allá del recurso de meter tetas, cachorritos, explosiones o famosillos de medio pelo para aumentar la taquilla. Ah, por cierto, al final la madre vuelve al hogar (una casa propia de un ex-presidente al lado del mar) tan perdida como se fue, Greg Kinnear se sale con la suya porque un intelectual sensible con gafitas y barba de tres días no se merece menos, los hijos se confirman como escritores sensibles y de éxito material sin cumplir los 20, y yo ya solo recuerdo que me desperté en medio de mi propio vómito.