Nunca me han atraido especialmente las series policíacas. Cuando era un crío flipaba, como casi todos los chavales de mi época, con "Starsky & Hutch" o "MacMillan y señora", pero ha llovido mucho, se han filmado cientos de series con la poli americana de protagonista, y mi problema ha sido que no he podido engancharme a ninguna a causa de los tan manidos tópicos y por la sensación de deja vu que sentía cada vez que empezaba una nueva entrega de una serie de éxito.
Pero con Dexter he tenido que recular y reconocer la maravilla en bruto que esconden esos guiones tan elaborados, esos personajes que te atrapan desde los primeros capítulos y esa extraña fascinación que rodea al personaje principal, increíblemente bien interpretado poir Michael C. Hall. Es difícil no dejarse seducir por un psicópata que trabaja para la Policía de Miami, que en sus horas libres se dedica a degollar indeseables y a limpiar de escoria las calles de la ciudad, y que a la vez lleva una apacible doble vida en la que la hipocresía del personaje no es más que su más ansiado recurso para poder sobrevivir.
Además, la galería de secundarios que rodean a Dexter (Rita, Deb, Angel, Victor, Lagherta, etc) dan a esta serie un magnífico desarrollo coral que te envuelve y hace que los adores a todos ellos. Si la primera temporada es sensacional, esperen a ver la segunda, en la que la trampa empieza a cerrarse en torno al protagonista y llega, literalmente, a agobiar, pues es tal la simpatía que suele sentirse por él que no puedes dejar de desear que un enfermo asesino como él triunfe por encima de las dificultades que se le presentan a cada momento.
En suma, tres temporadas (de momento) que son tres gemas para cualquier espectador que se haya cansado ya de las series policíacas al uso. En Dexter todo es diferente, y superará ampliamente las expectativas de quien se acerque a la misma por primera vez.

Flojilla sin llegar a ser mala, es ésta una especie de "El club de los poetas muertos" a lo británico, o sea, algo pedante, con adolescentes atípicos amantes de la poesía y la literatura de una repelencia que espanta. Y digo atípicos porque en cualquier peli americana al uso, los chicos estarían matándose a pajas o intentando meterle mano a todo lo que pasa por su lado, como por otra parte, es lógico. Pero ni una cosa ni otra, ni el descerebramiento yanki ni el esnobismo británico, lo justo sería el término medio, que sería lo perfecto para intentar describir a unos teenagers en pleno efervescencia de hormonas, digo yo...
La peli, la verdad sea dicha, tiene un punto simpático, si bien suele resultar cargante en medio de tanta cita literaria y tanta charla sobre historia, arte y literatura. En fin, habrá quien guste de toda esta parafernalia culteranista digna de Góngora o Byron, pero yo me quedo con "American Pie", la maravillosa y baratísima "La fiesta" (la de Sanabria y Villaverde, toda una gozada) o la misma "El club...".
Sencillamente, pasable.

Es difícil hablar de esta película sin hacer referencia a "Tú y yo", título de dos películas maravillosas de idéntico título en España (no así en USA), dirigidas, con 20 años de diferencia, por el gran Leo McCarey. Y digo que es difícil porque en aquéllas tenías como intérpretes a cuatro colosos, de esos que llenan la pantalla con su presencia (los tándems Irene Dunne-Charles Boyer, o Deborah Kerr-Cary Grant), a los que inevitablemente has de comparar con las pusilánimes presencias de Hanks y la Ryan. Y claro, no es sólo que éstos salgan perdiendo por abrumadora goleada en cuanto a las interpretaciones, es que la película se queda en nada en todos los sentidos. Ni funciona la supuesta "química" entre los artistas, ni funciona el guión, ni lo hace la dirección,... nada. Ahí queda, en plan testimonial, la esencia de las originales únicamente en cuanto a la historia, pero el genio se ha quedado en algún lugar del tiempo transcurrido en los treinta y pico de años que han pasado desde que McCarey rodase la más moderna de ellas, allá por 1957.
Los actores de reparto tampoco son para tirar cohetes, ni Bill Pullman ni la O'Donnell son precisamente la quintaesencia de lo que entiende uno por buenos actores. En fin, una cinta que bien podrían haberse ahorrado en filmar. Y es que cuando una película es maravillosa y no puede mejorarse, ¿por qué insistir en volver a hacerla, a sabiendas de que nunca alcanzará el nivel de su predecesora?